La vista aquí siempre entristece a la gente.
-¿Que es la tristeza que llevas sobre la espalda?
-No es tristeza, es resignación, siempre, pero mas ahora que nunca
Me lo decís pero poco hago para creerte, es porque eso de creer nunca sentó bien conmigo. Despertarse con vos no me causa molestia, puede que incluso levante una sonrisa desde adentro, vos con tus parpados azules, pero lo que sigue es tortuoso. La mañana es complicada, aun si no estas vos aquí y yo tengo que desenvolverme en una mascarada torpe, alergias y un sueño que no se deja sacudir con tanta facilidad, por eso nunca me gusto quedarme más de lo necesario.
Mierda, apenas logro escucharme a mi mismo, como si tenerte en mi mente cavando túneles y escondiendo pedazos tuyos (no, nunca fue así) no fuera suficiente, ahora tengo que lidiar con la lluvia sobre este techo.
La taza de te descansa sobre el escritorio, ha estado aquí por unas semanas ya y aunque siempre que la veo determino que ya es momento de llevarla a la cocina, lavarla, nunca lo hago, creo que es porque entonces sentarme aquí a ver pasar el tiempo seria una tarea mucho mas solitaria.
-¿Porque cargas con tanto miedo?
-No es miedo, créeme
Pero no hago por donde creerte, sabes engañar a los demás, pero lo que mejor sabes hacer es correr y engañarte a vos misma, tanto que corres y no logras verte, lo siento, que así sea tu vida.
31.7.08
29.7.08
gone
Dicen que las estrellas no son más que vidas que encuentran quemarse, que entre nosotros hay individuos que, aunque miserables, lograban levantarse sobre el oleaje agitado del mar e iluminar al resto, en ese momento desaparecían hacia la nada.
Te acurrucas en la cama, le das la espalda a las puertas, te acomodas bajo el rayo de luz que dejan entrar las persianas, te acomodas sobre la arena y le das la espalda a las olas. El lavatorio deja caer unas cuantas gotas a medida que el tiempo pasa, la noche crece sobre la casa, aun cuando en estas habitaciones no hay estrellas.
Mis manos te buscan entre las sombras, entre las sabanas y debajo de las almohadas, siguiendo un mapa viejo, lleno de arrugas y bastiones que nunca se dejaron ser. Es trazar en el horizonte la silueta de las ciudades muertas que crecen en tu pecho, cansadas y llenas de esperanza.
A la mierda con los "para siempres", no hay diferencia entre la muerte y la gloria, asi que no nos sentaria mal morir un poco esta noche. No ves que las historias de pantalla grande solo funcionan para los herederos de un motel olvidado, para los soñadores empedernidos y de eso, precisamente eso, nuestra piel no tiene nada. El dolor de corazon de lo soñadores es el amante de nuestra condicion, de volcarnos sobre nuestro abdomen, hacer correr a un caballo salvaje que no sabe mas que eso.
Mirame a los ojos, mirame sin ojos, tocame con manos, sentime sin ellas. Tu vida ha sido un monologo extendido, donde te has besado, amado, cogido a vos misma con cada amante que has tenido, has sido vos por demasiado tiempo y se cuanto eso te asquea; te propongo entonces, que el aquamarino de madrgada te lo lleves a los pechos, lo guardes en tu abdomen, encendas tu cara, cortes tus labios y dejes a un lado tu nombre e historia, que dejes que las sabanas te acaricien sin dejar de ser parte de ellas, que si te beso, te beso, y en ese momento no sos nadie.
Hay una playa en la costa oeste donde la arena se quema viva contra las tormentas que chocan insolentes contra la costa, donde la marea oscura cubre la arena nieve, donde mis manos se abalanzan sobre tus pechos blancos y donde la insolencia de la tormenta se vive con truenos y relampagos sobre tu abdomen. No hay diferencia entre la muerte y la gloria, por eso te doy la opcion de morir esta madruagda, de luchar una ultima vez sobre las sabanas.
Te acurrucas en la cama, le das la espalda a las puertas, te acomodas bajo el rayo de luz que dejan entrar las persianas, te acomodas sobre la arena y le das la espalda a las olas. El lavatorio deja caer unas cuantas gotas a medida que el tiempo pasa, la noche crece sobre la casa, aun cuando en estas habitaciones no hay estrellas.
Mis manos te buscan entre las sombras, entre las sabanas y debajo de las almohadas, siguiendo un mapa viejo, lleno de arrugas y bastiones que nunca se dejaron ser. Es trazar en el horizonte la silueta de las ciudades muertas que crecen en tu pecho, cansadas y llenas de esperanza.
A la mierda con los "para siempres", no hay diferencia entre la muerte y la gloria, asi que no nos sentaria mal morir un poco esta noche. No ves que las historias de pantalla grande solo funcionan para los herederos de un motel olvidado, para los soñadores empedernidos y de eso, precisamente eso, nuestra piel no tiene nada. El dolor de corazon de lo soñadores es el amante de nuestra condicion, de volcarnos sobre nuestro abdomen, hacer correr a un caballo salvaje que no sabe mas que eso.
Mirame a los ojos, mirame sin ojos, tocame con manos, sentime sin ellas. Tu vida ha sido un monologo extendido, donde te has besado, amado, cogido a vos misma con cada amante que has tenido, has sido vos por demasiado tiempo y se cuanto eso te asquea; te propongo entonces, que el aquamarino de madrgada te lo lleves a los pechos, lo guardes en tu abdomen, encendas tu cara, cortes tus labios y dejes a un lado tu nombre e historia, que dejes que las sabanas te acaricien sin dejar de ser parte de ellas, que si te beso, te beso, y en ese momento no sos nadie.
Hay una playa en la costa oeste donde la arena se quema viva contra las tormentas que chocan insolentes contra la costa, donde la marea oscura cubre la arena nieve, donde mis manos se abalanzan sobre tus pechos blancos y donde la insolencia de la tormenta se vive con truenos y relampagos sobre tu abdomen. No hay diferencia entre la muerte y la gloria, por eso te doy la opcion de morir esta madruagda, de luchar una ultima vez sobre las sabanas.
cult
this life is a fucking trainwreck
holding the sunset for crippled horses
this life is a fucking trainwreck
fucking swine
you fucking swine
dear lover, you taste like burnt plastic
dead lover, you taste like burnt plastic
you fucking parasite
we rise on a new hatred
we burn on loathe and passion
this world owes you nothing
this heart owes you nothing
this life is a fucking trainwreck
these cities will break us
and i will let this life like a plague over you
fuck this
fuck hope
holding the sunset for crippled horses
this life is a fucking trainwreck
fucking swine
you fucking swine
dear lover, you taste like burnt plastic
dead lover, you taste like burnt plastic
you fucking parasite
we rise on a new hatred
we burn on loathe and passion
this world owes you nothing
this heart owes you nothing
this life is a fucking trainwreck
these cities will break us
and i will let this life like a plague over you
fuck this
fuck hope
dissatisfaction
our hands will spread over the landscape
a wildfire to inflict a new life upon stale hearts
we will never truly die
our lungs filled with a new understanding
our hearts filled with storm and contempt
i will draw our names into the sand
i will speak our fears to the sea
sometimes i can see you in my own eyes
open up your eyes, as we will never truly die
our fears, passions and love
reborn into sincere breaths
debord reborn,
revolution is in our hearts and minds
a wildfire to inflict a new life upon stale hearts
we will never truly die
our lungs filled with a new understanding
our hearts filled with storm and contempt
i will draw our names into the sand
i will speak our fears to the sea
sometimes i can see you in my own eyes
open up your eyes, as we will never truly die
our fears, passions and love
reborn into sincere breaths
debord reborn,
revolution is in our hearts and minds
26.7.08
Stress
Youth?
You call this youth?
We dress up for the club, we live fast and die young. We drink in hope for a future where life is lived through. We cash in our kinks for cheap friendships, our hands are weak, our faces stale, our words are hollow vessels. We live in fear, our heart is filled with dissatisfaction, we don't feel, we run, we're dead, gone.
Our dreams are chased at night by the insecurities we harbor in our hearts, our fingers are lost on the faces of those close. The days get shorter and our lungs grow weaker.
This world owes you nothing. You are burnt plastic.
People die, buildings burn but this is life, this is love, we will never truly die.
You call this youth?
We dress up for the club, we live fast and die young. We drink in hope for a future where life is lived through. We cash in our kinks for cheap friendships, our hands are weak, our faces stale, our words are hollow vessels. We live in fear, our heart is filled with dissatisfaction, we don't feel, we run, we're dead, gone.
Our dreams are chased at night by the insecurities we harbor in our hearts, our fingers are lost on the faces of those close. The days get shorter and our lungs grow weaker.
This world owes you nothing. You are burnt plastic.
People die, buildings burn but this is life, this is love, we will never truly die.
buenos días, hipocrita
La costa pacifica alberga un lugar que deseo ver, una franja de playa atada a la vida. Sentado sobre las dunas, de la mano de tu hija. Hay una deuda, te lo digo al oído, que tiene dueño y que no puedo pagar. Dicen que el fuego de una estrella cede al frío del espacio mucho antes de que la luz que vemos se apague. He dado vueltas toda la noche, las sabanas se mezclan con la piel y con mis manos; la luz es tenue y se escapa a lo largo del techo, al otro lado de la habitación las manos del reloj se pierden en la oscuridad, tu respiración se lanza hacia la oscuridad como pequeños botes sin un puerto donde atracar. Correr es lo que siempre supiste hacer.
Chaque seconde c'est a nouvelle vie.
La costa pacifica alberga una playa que deseo ver, una franja de tiempo atada a mis manos. Sentado sobre las dunas, de tu mano. Te lo digo al oído y arrecostados contra la arena jugás con tu pelo, jugás con las nubes y las gaviotas. Mierda.
Tu abdomen marca la noche con constancia, tus pechos se esconden bajo las sabanas, tus piernas abrazan las sabanas y tus cabellos se pierden entre la almohada. Esto me asfixia. Mi mano cae hacia las cerámicas en el piso, frías, la vida se escapa por entre mis dedos y se pierde entre las ranuras. No se como vine a dar aquí.
3:32
-María, ¿Estas despierta?
Ninguna respuesta, lo único que se dejaba escuchar era el suspiro entrecortado de su respiración, como quien se rehúsa a morir pero no tiene suficientes fuerzas para no hundirse en un sueño denso.
Los pies se dejan caer sobre el piso, mierda, ¿en que pensaba cuando decidí usar cerámica? Las constantes travesías por la casa me recuerdan de esa decisión constantemente. Siempre tengo la sensación que el espejo estará en otro lugar de la casa, cansado de visitas nocturnas y con deseos de descanso; si, probablemente tenés razón y estoy exagerando, pero mierda, ¿que seria de la vida sin exagerar? Organizar el insomnio nunca ha sido una tarea fácil, peor aun cuando duermo a tu lado y la noción de individuo se me pierde entre tus poros; por eso me receto un viaje hacia el espejo, adonde me veo la cara perdida entre el frío de la mañana y si por cosas de la vida las olas me traen un poco de vos, tal vez...
He pasado tantos años sobre esta playa, el aire de mar es saludable pero después de un tiempo las memorias se corroen y pierden un poco de color, se mezclan, las historias se entretejen y ya no me acuerdo bien de quien sos, o ¿eras? De una u otra manera, salir a caminar por la ciudad o tomar un bus estos días es inevitable sin tragar un poco del invierno y que este se escabulla por entre las venas y así hasta las manos. Me queda el sabor en la lengua que no somos mas que barcos confundidos, sin velas o remos, sin un puerto donde atracar, sobre un mar que no descansa y así, en medio de nuestra tormenta soltamos nuestras esperanzas como anclas deseando un poco de descanso y seguridad. Nada más que eso.
Entonces te das la vuelta y dejas tu mano sobre mi pecho. Buenos días, hipócrita.
Chaque seconde c'est a nouvelle vie.
La costa pacifica alberga una playa que deseo ver, una franja de tiempo atada a mis manos. Sentado sobre las dunas, de tu mano. Te lo digo al oído y arrecostados contra la arena jugás con tu pelo, jugás con las nubes y las gaviotas. Mierda.
Tu abdomen marca la noche con constancia, tus pechos se esconden bajo las sabanas, tus piernas abrazan las sabanas y tus cabellos se pierden entre la almohada. Esto me asfixia. Mi mano cae hacia las cerámicas en el piso, frías, la vida se escapa por entre mis dedos y se pierde entre las ranuras. No se como vine a dar aquí.
3:32
-María, ¿Estas despierta?
Ninguna respuesta, lo único que se dejaba escuchar era el suspiro entrecortado de su respiración, como quien se rehúsa a morir pero no tiene suficientes fuerzas para no hundirse en un sueño denso.
Los pies se dejan caer sobre el piso, mierda, ¿en que pensaba cuando decidí usar cerámica? Las constantes travesías por la casa me recuerdan de esa decisión constantemente. Siempre tengo la sensación que el espejo estará en otro lugar de la casa, cansado de visitas nocturnas y con deseos de descanso; si, probablemente tenés razón y estoy exagerando, pero mierda, ¿que seria de la vida sin exagerar? Organizar el insomnio nunca ha sido una tarea fácil, peor aun cuando duermo a tu lado y la noción de individuo se me pierde entre tus poros; por eso me receto un viaje hacia el espejo, adonde me veo la cara perdida entre el frío de la mañana y si por cosas de la vida las olas me traen un poco de vos, tal vez...
He pasado tantos años sobre esta playa, el aire de mar es saludable pero después de un tiempo las memorias se corroen y pierden un poco de color, se mezclan, las historias se entretejen y ya no me acuerdo bien de quien sos, o ¿eras? De una u otra manera, salir a caminar por la ciudad o tomar un bus estos días es inevitable sin tragar un poco del invierno y que este se escabulla por entre las venas y así hasta las manos. Me queda el sabor en la lengua que no somos mas que barcos confundidos, sin velas o remos, sin un puerto donde atracar, sobre un mar que no descansa y así, en medio de nuestra tormenta soltamos nuestras esperanzas como anclas deseando un poco de descanso y seguridad. Nada más que eso.
Entonces te das la vuelta y dejas tu mano sobre mi pecho. Buenos días, hipócrita.
24.7.08
Mourir
I'm fucking asphyxiating in this room, we are the communique. Debord reborn. This is what life has become, a calculated spectacle. We dace with failure because we're quite a pair. But we have hope, we nourish our comfort. We neglect our fears and find in our relationships a life saver, a construct of security. This is all life is. Our monologue, the zeitgeist of a generation. She said she had always been active one way or another.
Tell me, is this everything you've become? Has your passion broken down into this?
You're running away from everyone and everything. Your lungs are filled with fear and dissatisfaction. You can't see past your pleasure. You can't see past yourself. You've spent too much time creating yourself just to throw it away, you're someone, your self importance is disgusting, you have a name and a history, you have a past which is constantly being regurgitated into tomorrow.
When you're alone and watch yourself, you start generating hope, for better times, for a better you, in time to come, but never now.
No, never now, and I should have known better than this.
This hope us bullshit, this life is bullshit, this heart is bullshit.
We're the pretty dirty generation.
We are the gutter phenomenon.
We are fucking dead.
Well, you better get a hell of a lot fucking better, or you are gonna feel a hell of a lot fucking worse.
Tell me, is this everything you've become? Has your passion broken down into this?
You're running away from everyone and everything. Your lungs are filled with fear and dissatisfaction. You can't see past your pleasure. You can't see past yourself. You've spent too much time creating yourself just to throw it away, you're someone, your self importance is disgusting, you have a name and a history, you have a past which is constantly being regurgitated into tomorrow.
When you're alone and watch yourself, you start generating hope, for better times, for a better you, in time to come, but never now.
No, never now, and I should have known better than this.
This hope us bullshit, this life is bullshit, this heart is bullshit.
We're the pretty dirty generation.
We are the gutter phenomenon.
We are fucking dead.
Well, you better get a hell of a lot fucking better, or you are gonna feel a hell of a lot fucking worse.
20.7.08
Parece que es hora de levantarse, de nuevo, estas heridas rien conmigo. Quemar las manos en alcohol al escuchar las ultimas palabras, entonces somos de costas, corazon amarrado con cables de radio y espaldas arruñadas.
Me desvisto a una mina plantada en mi pecho, conciente de que mis cuerdas vocales han sido arrancadas. Pero desenvolvemos esto como libertad. La vida abusa de giros cuando las sabanas caen al piso y descubren tez blanca cubierta de sol. Las manos se mueven y las palabras corren por el aire, desesperadas por alcanzar las venas de algun extraño.
¿Comunicacion? No, esta voz suena como un telefono de pago bajo la lluvia, distante y desordenada.
Esta calle de dos vias donde nos encontramos es una via muerta y esta vez fornica con la sangre, rozando las facciones con cuidado y cinicsmo.
Nunca era yo antes, pero no ahora, esta vez no.
Me desvisto a una mina plantada en mi pecho, conciente de que mis cuerdas vocales han sido arrancadas. Pero desenvolvemos esto como libertad. La vida abusa de giros cuando las sabanas caen al piso y descubren tez blanca cubierta de sol. Las manos se mueven y las palabras corren por el aire, desesperadas por alcanzar las venas de algun extraño.
¿Comunicacion? No, esta voz suena como un telefono de pago bajo la lluvia, distante y desordenada.
Esta calle de dos vias donde nos encontramos es una via muerta y esta vez fornica con la sangre, rozando las facciones con cuidado y cinicsmo.
Nunca era yo antes, pero no ahora, esta vez no.
flies
Mierda, es suficiente, el color se lava de estas mañanas, atrapadas en las luces delanteras carros que huyen de casa. Vos con cuidado recoges el desastre en el cuarto, donde has dejado las memorias tiradas, con determinación te amarras tus zapatos y llevas las maletas al lago; otra vida que se olvida, pero no se vuelva nada fácil hacerlo. Entonces vivo en el pasado, mirando por el rabo del ojo y dejando vasos alrededor de las salas de estar. El polvo se amontona en las esquinas como los correos que construís con recortes.
Esto es la vida ¿no?, una lista de compras que cuelga del techo, sobre la cama, amarillo y arrugado que recuerda cada mañana el nombre que se pierde. El verdadero triunfo azul aflora de corroer las paredes de tus pulmones. No hay suficiente juventud en ellos para alimentar al ala de agua, pero este es el día donde el juicio se reparte como las sobras del almuerzo y sonrío. Esta bien, exhalar un aire de cerdo salvaje y de plagas, no hay nada mas que eso aquí, un corazón de babuino en un pecho que maquina; así cuando un imperio no es nada mas que una puta que da vueltas sobre el piso, contenta, ¿lista? vamos.
Pero el mundo recordara esta cara y el día en que naciste y moriste, así como la marea en una playa olvidada.
Cuando nos movemos, es un movimiento. No, es un escape desarticulado, sin olvidar los vacíos, lo que diferencia estas noches es que hemos cambiado con lo que los llenamos. Nuestras bocas se hacen agua.
No hay mucho que decir cuando se lanza hacia el corazón la boca de un perro, esta vida se ha vuelto una playa devastada por la guerra y no tengo ninguna intención de hundir los pies en la arena.
Te levantas y detestas tu cuerpo descubierto, llevas las manos hacia una cómoda donde tendes las relaciones, donde escoges cual usar, día a día.
Esta bien, me levanta a una lista de compras que dice lo siguiente: "Deber y muerte". Entrometéte, si, y así ser mi serpiente de cañón, por esta noche. Tu cara es color ceniza y ríe como si quisieras hacer correr a un caballo negro como si esta vez, fuera suficiente. Corte su estomago para observar que iría a salir de el.
Esto es la vida ¿no?, una lista de compras que cuelga del techo, sobre la cama, amarillo y arrugado que recuerda cada mañana el nombre que se pierde. El verdadero triunfo azul aflora de corroer las paredes de tus pulmones. No hay suficiente juventud en ellos para alimentar al ala de agua, pero este es el día donde el juicio se reparte como las sobras del almuerzo y sonrío. Esta bien, exhalar un aire de cerdo salvaje y de plagas, no hay nada mas que eso aquí, un corazón de babuino en un pecho que maquina; así cuando un imperio no es nada mas que una puta que da vueltas sobre el piso, contenta, ¿lista? vamos.
Pero el mundo recordara esta cara y el día en que naciste y moriste, así como la marea en una playa olvidada.
Cuando nos movemos, es un movimiento. No, es un escape desarticulado, sin olvidar los vacíos, lo que diferencia estas noches es que hemos cambiado con lo que los llenamos. Nuestras bocas se hacen agua.
No hay mucho que decir cuando se lanza hacia el corazón la boca de un perro, esta vida se ha vuelto una playa devastada por la guerra y no tengo ninguna intención de hundir los pies en la arena.
Te levantas y detestas tu cuerpo descubierto, llevas las manos hacia una cómoda donde tendes las relaciones, donde escoges cual usar, día a día.
Esta bien, me levanta a una lista de compras que dice lo siguiente: "Deber y muerte". Entrometéte, si, y así ser mi serpiente de cañón, por esta noche. Tu cara es color ceniza y ríe como si quisieras hacer correr a un caballo negro como si esta vez, fuera suficiente. Corte su estomago para observar que iría a salir de el.
15.7.08
werewolf
Fuck. See this room is just like an empty restaurant, wicked faces, never saw love trembling over orphaned tables, like this, like you. See, this room is just like an empty restaurant, filled with coffee mugs and broken beliefs. I can't see to do so, so take it upon the road, just like tea stains over our hands. Maybe we could live through it, maybe winter would blow through us, but this is fragile, we always knew. Maybe I should go and take my piano, spend all my time amongst the tracks, maybe to the sea, yeah? This is the way my hard lies are filled with perfume, locked and blue, perhaps im just cheating myself with these mornings. You look like a slow motion flick, just like a child, just like, yeah, just like.
Maybe I had lied when i said it, maybe now I can cash my hands and buy myself a new life where the wind blows, blows us through. Fuck. I always knew, i always knew you, maybe I should take us to a beach, spend all our time amongst the waves. Maybe to the sea. Amongst tea stains and tracks, a tired set of hands that carry us through. Fuck.
So I dreamt the night away, dreamt we were werewolves; my soul was filled with snow and fright. Broken showdown and bright blue clocks, skyline and young bleed love. Older ocean worded, slumber sleep all the nights. Because this is all we became, riding through the sunset, shaking off our worried ways, trading hopes and, yeah, just like this. Fireworks dripping New York dreams, is this life?
I don't mean to close off the door, but just for the record you really fucked it up. So no wonder I've got enough moths in my back, my hands are sore. Things on my sheets and stains on my floor. You had my hands in your pockets all the time, breathe in deeper than a river, no remorse. Gonna shake this off, get back from here with no remorse.
Im gonna shake you off, though, we're just as ruined as old cities. Carried off by he, she, you found your way. Now you are standing against the sun, your hands are bent over, hide, you sleep between my thighs. Tarnished and bright, you can promise me.
Fuck you heart.
Maybe I had lied when i said it, maybe now I can cash my hands and buy myself a new life where the wind blows, blows us through. Fuck. I always knew, i always knew you, maybe I should take us to a beach, spend all our time amongst the waves. Maybe to the sea. Amongst tea stains and tracks, a tired set of hands that carry us through. Fuck.
So I dreamt the night away, dreamt we were werewolves; my soul was filled with snow and fright. Broken showdown and bright blue clocks, skyline and young bleed love. Older ocean worded, slumber sleep all the nights. Because this is all we became, riding through the sunset, shaking off our worried ways, trading hopes and, yeah, just like this. Fireworks dripping New York dreams, is this life?
I don't mean to close off the door, but just for the record you really fucked it up. So no wonder I've got enough moths in my back, my hands are sore. Things on my sheets and stains on my floor. You had my hands in your pockets all the time, breathe in deeper than a river, no remorse. Gonna shake this off, get back from here with no remorse.
Im gonna shake you off, though, we're just as ruined as old cities. Carried off by he, she, you found your way. Now you are standing against the sun, your hands are bent over, hide, you sleep between my thighs. Tarnished and bright, you can promise me.
Fuck you heart.
7.7.08
dos
La cafetera suena, el vapor se lanza al aire, sin cuidado. 9:16 y las tostadas se queman, mierda, cafe al suelo, se pierde entre las grietas del piso. 4:43 y el corazón se quema, mierda, suspiro al aire, se pierden entre el paisaje en las sabanas. 3:27 y la vida se desprende, mierda, ojos hacia la ventana y se pierden entre tu tez, blanca.
"Teatro Magico, solo para locos"
Quien diría, salir a caminar a estas horas no hace que ningun letrero se prenda, las letras no bailan y mis pies no se hunden en lodo. Si, se que lo hacen, pero despues de todo es el neon que vibra burlon. Las calles se tiñen de vidas vulnerables que esperan comenzar, vidas de cafe por la mañana, periodico matutino, drama nocturno, sueños que se levantan.
Entonces trato, si, a la par tuya, inhalo, exhalo, inhalo, exhalo; no sirve, carajo, vendedores de esperanza. La noche me pesa y por mas que trate se que no servira de nada, no vamos a levantarnos, no vamos a recorrer la lluvia esta noche.
Retratar una figura rojiza, con pulmones al aire, con un pecho cubierto de minas, un pecho que no puedo caminar, un pecho herrumbrado por la brisa marina, una mirada que esconde la vida bajo un lago poco profundo. Hasta luego ¿si?. Inhalo, exhalo, no, de nuevo.
"Teatro Magico, solo para locos"
Quien diría, salir a caminar a estas horas no hace que ningun letrero se prenda, las letras no bailan y mis pies no se hunden en lodo. Si, se que lo hacen, pero despues de todo es el neon que vibra burlon. Las calles se tiñen de vidas vulnerables que esperan comenzar, vidas de cafe por la mañana, periodico matutino, drama nocturno, sueños que se levantan.
Entonces trato, si, a la par tuya, inhalo, exhalo, inhalo, exhalo; no sirve, carajo, vendedores de esperanza. La noche me pesa y por mas que trate se que no servira de nada, no vamos a levantarnos, no vamos a recorrer la lluvia esta noche.
Retratar una figura rojiza, con pulmones al aire, con un pecho cubierto de minas, un pecho que no puedo caminar, un pecho herrumbrado por la brisa marina, una mirada que esconde la vida bajo un lago poco profundo. Hasta luego ¿si?. Inhalo, exhalo, no, de nuevo.
uno
El sabor se queda en la lengua, pesado, denso, como queriendo restregarle en la cara los colores que le hacen falta. Cae sobre su cama como un dibujo a medio colorear, con líneas disparejas, figuras incoherentes, sueños que se pierden.
La línea de la mañana crece sobre el piso de madera, sin cuidado y despacio, las sombras son demasiadas para diferenciar este día del resto que le esperan. Logra distraer y eso es lo único que importa ahora ¿no? Obviar que las líneas crecen en la mirada, que el letargo pesa sobre los respiros, que los pies se rehúsan a marchar al unísono. Se desenvuelve como los campanazos de las iglesias, lejos, cuyos cuerpos se balancean hora a hora sin querer hacerlo.
No queda mucho más que llevarse el frío de la mañana a la espalda, tomar las palabras que se dejan ser sobre el aire con descuido, dejar que los ojos recorran desnudos su sonrisa. Mis manos están cansadas de recorrer un paisaje que no aflora, un paisaje olvidado dentro de sus mismos caminos, un paisaje que nunca es.
Entonces corres por la playa, con un vestido rojo, una sombrilla de un azul oscuro, muy oscuro, donde te perdes, donde se sostiene como una tormenta sobre tu cabeza, donde los relámpagos bajan hasta tu mano, que pareciera querer olvidarse del resto de vos. Te detenes, sentada sobre la arena, dejas que la marea lave la amargura de una vida que se olvida, dejas que la marea te cubra, te acaricie, como si fuera tu amante, íntimamente. Amar, eso no sabes hacer. No importa, me digo, te decís, así es, ¿no? Gorriones, solo eso hacia falta. Mierda. Estos lugares terminan por herrumbrar mis manos.
Es porque ordenas tu sonrisa con cuidado, alineando los dientes, dejando atrás tu lengua, cuidando que los labios no dejen ver demasiado las heridas abiertas que hay en tu traquea. No lo puedo llevar en mis manos, no me interesa una caricia distraída.
Pero no sabes, no sabes nada de silbar al aire una vida. Entonces me aburro, cruzo los brazos, llevo la tarde hacia la boca, trago, no sin saber.
Tu boca es una decepción. No sos tanto como pensas, espero no sobre estipularlo.
La línea de la mañana crece sobre el piso de madera, sin cuidado y despacio, las sombras son demasiadas para diferenciar este día del resto que le esperan. Logra distraer y eso es lo único que importa ahora ¿no? Obviar que las líneas crecen en la mirada, que el letargo pesa sobre los respiros, que los pies se rehúsan a marchar al unísono. Se desenvuelve como los campanazos de las iglesias, lejos, cuyos cuerpos se balancean hora a hora sin querer hacerlo.
No queda mucho más que llevarse el frío de la mañana a la espalda, tomar las palabras que se dejan ser sobre el aire con descuido, dejar que los ojos recorran desnudos su sonrisa. Mis manos están cansadas de recorrer un paisaje que no aflora, un paisaje olvidado dentro de sus mismos caminos, un paisaje que nunca es.
Entonces corres por la playa, con un vestido rojo, una sombrilla de un azul oscuro, muy oscuro, donde te perdes, donde se sostiene como una tormenta sobre tu cabeza, donde los relámpagos bajan hasta tu mano, que pareciera querer olvidarse del resto de vos. Te detenes, sentada sobre la arena, dejas que la marea lave la amargura de una vida que se olvida, dejas que la marea te cubra, te acaricie, como si fuera tu amante, íntimamente. Amar, eso no sabes hacer. No importa, me digo, te decís, así es, ¿no? Gorriones, solo eso hacia falta. Mierda. Estos lugares terminan por herrumbrar mis manos.
Es porque ordenas tu sonrisa con cuidado, alineando los dientes, dejando atrás tu lengua, cuidando que los labios no dejen ver demasiado las heridas abiertas que hay en tu traquea. No lo puedo llevar en mis manos, no me interesa una caricia distraída.
Pero no sabes, no sabes nada de silbar al aire una vida. Entonces me aburro, cruzo los brazos, llevo la tarde hacia la boca, trago, no sin saber.
Tu boca es una decepción. No sos tanto como pensas, espero no sobre estipularlo.
4.7.08
cosa sei disposto a perdere
Las sabanas se desordenan por la superficie de la cama, ¿que mierdas hago cuando duermo?, si, a vos te hago, con cuidado. A la mierda con vos, a la mierda con esto, a la mierda con tu puta vida. ¿Que? Si, no se que digo, serán estas mañanas tediosas, talvez.
La sombrilla crece con sus destellos, muerta, al otro lado de la habitación y se vuelve, a lo mucho, risible. No queda mas que golpear una puerta que ya esta abierta, dejar que esto caiga como una enfermedad. Te mordes los labios, te pasas los dedos por el pelo, corres de una boca a otra, y aun así, hasta ahora, no has aprendido nada.
Me amarro las noches a la espalda, dejando que caigan sobre el suelo, que corran, que huyan a traves de las venas de los transeúntes que recorren los ojos, los mios, los tuyos. El día transcurre como notas sueltas que se escupen al aire, amontonadas entre una orquestra de tormentas de mar que queman las manos. Si, has hecho que esto se vuelva una costumbre, de tomar palabras y rellenar los vacíos que aparecen entre tus poros, los haces con destreza, idiota.
Tomas se sienta en la banca, con una taza de café entre sus manos, ella sabe, el también, nunca le ha gustado pero en este momento ¿que mas da? Si, sus voces se han vuelto transmisiones entrecortadas de tragicomedias baratas de radio, de esas que la gente escucha de camino al trabajo para levantar en sus pechos un imaginario de grandeza estética.
Es más fácil de esta manera, llenar los espacios entre las palabras de los libros que se leen con uno mismo, hacer el esfuerzo de dejar que las oraciones terminen con las manos de uno entrelazadas en historias cuidadosamente filtradas. Es que sabes, mi lengua te siente como plástico quemado, es que roes los sueños con que endulzas las tardes con detenimiento, ese sonido se lleva a la boca como una sinfonía de soñadores muertos, roes la vida, roes en el sueño el hueso que te tiran desde arriba.
Mierda. En mis ojos no hay medicina para tus constantes dolores de cabeza, para la saliva amarga de manos que son aplastadas entre miradas nerviosas. Un poco mas de piel y te cogeria como a cualquier otra. Si, si, lo hace bien, bailar hasta que tus piernas pierdan la sensación y se te olvide que caminas un camino trazado a la perfección por ojos de humo. A la mierda con tus cigarros, sabes a plástico quemado, sabes, plástico quemado, tus labios son un tratado de amantes que siembran su amor en aguas turbulentas, ¿sabes?, claro que no, porque tu mar es un charco donde el barro fornica con las lagrimas que no dejas caer.
En tus pulmones las polillas cruzan el paisaje, dejándose aletear hasta que se desangran, así sos feliz, el sonido de alas azules te arropa por la noche y te asegura de que todo, absolutamente nada, estará bien. Las cosas son como son, hasta que no lo son, pero el miedo, el miedo se lleva tus venas a la espalda y fornican con gusto, con detenimiento, en silencio, con gritos de amargura confeccionada a la medida.
Te prometo que el sol nunca tocara tus pechos de nuevo, si así me lo pedís, así me lo pedís, pedís y no lo haces, lanzas el silencio por el cuarto y la mañana, con cuidado y sin pensarlo, hacia la nada, como un barco absorto, perdido en un mar donde no hay puertos que le reciban. Titubeas, titubeas. Amante, eso si que no sos, sos un suspiro perdido, sos una noche donde los calmantes se llevan a la boca, donde si nos esforzamos haremos un alto en el tendón y trataremos de mantener este desatornillador afuera del corazón. Si no hubiéramos dejado nuestras gargantas en el suelo, Anna Karinna, pero esta vez el tren sos vos. Cuidado con el reloj, que marca tu cara, que crece como una tarde gris, sin viento, tic-toca, apenas estas viva esta vez, apenas te distrae de tu muerte. Ironía que nace con el respiro, tu existencia se establece como una memoria perdida, que nunca lograra asentarse en ningún lugar, y así, estas muerta.
Es una enfermedad que se propaga sin problemas, si, la enfermedad de tus quince minutos de felicidad al día, la enfermedad que depositas con besos y caricias, plástico quemado, una vida que guardas bajo la almohada por la noche, para olvidar.
Este es mi amor, a mi manera. A la mierda con tu corazón.
La sombrilla crece con sus destellos, muerta, al otro lado de la habitación y se vuelve, a lo mucho, risible. No queda mas que golpear una puerta que ya esta abierta, dejar que esto caiga como una enfermedad. Te mordes los labios, te pasas los dedos por el pelo, corres de una boca a otra, y aun así, hasta ahora, no has aprendido nada.
Me amarro las noches a la espalda, dejando que caigan sobre el suelo, que corran, que huyan a traves de las venas de los transeúntes que recorren los ojos, los mios, los tuyos. El día transcurre como notas sueltas que se escupen al aire, amontonadas entre una orquestra de tormentas de mar que queman las manos. Si, has hecho que esto se vuelva una costumbre, de tomar palabras y rellenar los vacíos que aparecen entre tus poros, los haces con destreza, idiota.
Tomas se sienta en la banca, con una taza de café entre sus manos, ella sabe, el también, nunca le ha gustado pero en este momento ¿que mas da? Si, sus voces se han vuelto transmisiones entrecortadas de tragicomedias baratas de radio, de esas que la gente escucha de camino al trabajo para levantar en sus pechos un imaginario de grandeza estética.
Es más fácil de esta manera, llenar los espacios entre las palabras de los libros que se leen con uno mismo, hacer el esfuerzo de dejar que las oraciones terminen con las manos de uno entrelazadas en historias cuidadosamente filtradas. Es que sabes, mi lengua te siente como plástico quemado, es que roes los sueños con que endulzas las tardes con detenimiento, ese sonido se lleva a la boca como una sinfonía de soñadores muertos, roes la vida, roes en el sueño el hueso que te tiran desde arriba.
Mierda. En mis ojos no hay medicina para tus constantes dolores de cabeza, para la saliva amarga de manos que son aplastadas entre miradas nerviosas. Un poco mas de piel y te cogeria como a cualquier otra. Si, si, lo hace bien, bailar hasta que tus piernas pierdan la sensación y se te olvide que caminas un camino trazado a la perfección por ojos de humo. A la mierda con tus cigarros, sabes a plástico quemado, sabes, plástico quemado, tus labios son un tratado de amantes que siembran su amor en aguas turbulentas, ¿sabes?, claro que no, porque tu mar es un charco donde el barro fornica con las lagrimas que no dejas caer.
En tus pulmones las polillas cruzan el paisaje, dejándose aletear hasta que se desangran, así sos feliz, el sonido de alas azules te arropa por la noche y te asegura de que todo, absolutamente nada, estará bien. Las cosas son como son, hasta que no lo son, pero el miedo, el miedo se lleva tus venas a la espalda y fornican con gusto, con detenimiento, en silencio, con gritos de amargura confeccionada a la medida.
Te prometo que el sol nunca tocara tus pechos de nuevo, si así me lo pedís, así me lo pedís, pedís y no lo haces, lanzas el silencio por el cuarto y la mañana, con cuidado y sin pensarlo, hacia la nada, como un barco absorto, perdido en un mar donde no hay puertos que le reciban. Titubeas, titubeas. Amante, eso si que no sos, sos un suspiro perdido, sos una noche donde los calmantes se llevan a la boca, donde si nos esforzamos haremos un alto en el tendón y trataremos de mantener este desatornillador afuera del corazón. Si no hubiéramos dejado nuestras gargantas en el suelo, Anna Karinna, pero esta vez el tren sos vos. Cuidado con el reloj, que marca tu cara, que crece como una tarde gris, sin viento, tic-toca, apenas estas viva esta vez, apenas te distrae de tu muerte. Ironía que nace con el respiro, tu existencia se establece como una memoria perdida, que nunca lograra asentarse en ningún lugar, y así, estas muerta.
Es una enfermedad que se propaga sin problemas, si, la enfermedad de tus quince minutos de felicidad al día, la enfermedad que depositas con besos y caricias, plástico quemado, una vida que guardas bajo la almohada por la noche, para olvidar.
Este es mi amor, a mi manera. A la mierda con tu corazón.
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