campana

Aveces me molesta la dualidad de mi mismo, una parte de mi se compadece, nota detalles, es calurosa, mientras que la otra es fria, es capaz de insultar, denuncia la falsedad y me recuerda lo ridiculo que es cualquier clase de felicidad o belleza en el mundo.

No seria tan problematico si no fueran tan infantiles, si no les faltara caracter. Ahora mismo leo lo que escribi antes y me da asco, no puedo explicar porque, pero mi estomago me dice que hay algo que esta mal.

Me siento incomodo, mis pies y manos estan frios. Me siento arrogante por pretender que a alguien le importe lo que tengo que decir, me siento ridiculo.

Ese es el conflicto con la literatura, por un lado me ha servido para crecer inmensamente como persona, encuentro que un pedazo de realidad escrita es tanto para mi. Pero al mismo tiempo me recuerdo lo falsa que es, me disgusta un poco esa necesidad de vivir entretejiendose (entreteniendose?) entre palabras, siento que en cada frase hay tanta pedanteria y pretentiousness (no se como se dice en español).

Bah, no se, ya se me pasara.