pluie

I

2010-01-09T16:33:00.000-08:00

Hemos arrastrado las manos a traves de la montaña. Las sonrisas se han torcido, semejan ahora un cementerio visto desde una mala perspectiva, mas que un extasis despreocupado. Desde afuera el humo se levanta sobre las ramas de los arboles que circundan el area.

Hacia este lugar se levanta una densa ruta. Es, en un principio, rasonablemente facil de recorrer, luego el camino se vuelve escabroso, denso y la rectitud antes ignorada se convierte en memoria nostalgica. En ella el espiritu se tuerce, se revuelca sobre si mismo, jadea y se muerde las manos. Las laderas son de danza, cuerpos que se alimentan de si mismos, uno tras otro, agobiados por la picazon y el vomito.

Caminamos durante horas. A como avanzabamos el trillo se hacia ver menos, perdiendose entre los zacatales y los coagulos de arboles que adornaban el paisaje. Vi una zorra durante unos diez minutos, nos siguio desde una distancia. Se reia ruidosamente, como cuando se arrastra el metal sobre si mismo. Un muchacho, un infante, a decir verdad, cayo durante la mañana, su cuerpecillo endeble no resistio mas y comenzo a retorcerse en un claro. Se clavo las uñas en el pecho. Cada arbol aqui ha crecido sobre algun cuerpecillo endeble, todos terminan asi antes de morir. Yo veia el reflejo del bosque sobre mis botines de cuero.

Tomar conciencia de ello hace que las reuniones de ramas revuelvan el estomago.

Por la noche hubo un baile. No quise ver. Desde que estamos aqui se hace cada vez mas dificil evitar la disolucion en un unico ente. Cuando se escapa al paisaje, adornado de una profundidad silenciosa, veo las miradas de aquellos que acompañan al caudal, nos miramos exhaustos, delgados, vacios. Pero recuerdo que no es mas que una apariencia. Escucho la risa de todos cuantos caminan, escucho al sudor y la suciedad.

De donde venimos no hay historias. Hemos instituido, como remplazo, a la Historia, garante de los derechos humanos, la democracia, hermandad, amor y demas teatros a los cuales nos hemos dedicado ciegamente. Estan tambien los otros teatros, menos nobles dentro de la Historia, pero tanto mas exquisitos; nuestras masacres, guerras, odio, impunidad, terror. Me veo ahora, resultado del miedo que crece dentro de mi al saber que si abro mis ojos la vere, reconciliado con esta Historia, y encuentro en cada cara criminal de la cual hemos alimentado nuestros verdaderos terrores el retorcimiento de un cabro sacrificial.

Sus cuerpos han sido llamado a actuar al gran teatro de la Historia, a desempeñar un rol del cual nos alimentaremos por siglos a venir, en el acto perverso de parir y cuidar una peste hermosa.

Es el camino rojo. Desde su comienzo, nosotros criamos la raza roja. Durante las noches las polillas vienen desde lejos, se acuestan sobre nuestros cuerpos, que yacen sobre el suelo, rasgan nuestra piel. Me siento entonces como los criminales mas temibles, crueles; la infeccion que es mi humanidad alimenta entonces la peste que llena el aire. A cambio recibo tranquilidad. Hace años que no me encuentro con ella y descanso mientras afuera se escucha la flauta. Me recuerda a las procesiones funebres.

En nuestra estirpe hay un templo. Se levanta en medio de un crecido de arboles. Lo vi en una ocasion, un trillo que seguimos nos llevo a unos cien metros de él, desde la ladera del cañon. Para ese entonces los botines estaban desgastados y no habia brillo en ellos. Nunca lo hubo, a decir verdad. En los arboles descansan efermedades. Son hermosas, su piel es delicada y sus ojos hondos. La muerte se retorcia en mi estomago, la sostengo con mis manos, ella es una niña enferma; tiene pecas en la cara y por eso la quiero.

Desde ese dia dejo que los perros me arranquen las sonrisas se la cara.

sire

2009-10-05T17:54:00.000-07:00

El dia fue un perro enfermo
mastique mis dedos de adentro hacia afuera;
fue roer los dientes de la vanidad
de adentro hacia afuera.

Somos el hambriento
bailando sobre la ceniza
y el azufre de memoria
Sabia al saber de no haber futuro
en nada de lo que construimos;
mis manos son un niño enfermo

Bailamos hasta caer en el suelo
no teniamos pies mas
nuestros tobillos eran plagados
por dientes ausentes
de perros rabiosos

Nosotros construimos
el camino rojo
nosotros mordemos
las manos de nuestros hijos

03

2009-10-04T12:45:00.000-07:00

Vamos al paso de un caballo de trabajo, sin ventanas a través de las cuales saltar, sin entrañas a quien culpar. Pasamos el verano en la cabaña, al norte del bosque, escuchando las polillas regurgitar la noche entera. Nos llevamos las manos al pecho, recitamos las plegarias como un monje excitado, cuya vida se extingue dentro de la cabellera de la niña. Por dos noches nos rasgamos las vestiduras, haciendo campo a los riachuelos que antes buscaban eludir el sitio. La tercera subimos hacia las cuevas, encontramos un ternero con nuestros dientes, abierto, con varias cabezas de pajaros adentro.

Abrimos el pecho hacia la noche, con la espalda decorada de rojo; el ritmo del viento era grotesco, apabullante, vos te reías de la ciudad. La imaginación del niño corrió sobre los pies y nosotros bailamos en unisono, como si las partituras que habíamos escrito años se hubiesen comido entre si. Fuimos corcheas indeseadas. Corcheas bastardas. Podridas.

Así durante ese mes. Sombras detrás de El orden compulsivo, de La estética personal, de La narración cobarde, de Las noches teñidas de grandeza. Con cariño de buitres, sobre la piel tersa y los ojos desentonantes; mala hierba, hierve, en el estomago de quienes se pasean sobre la ciudad. También fueron las noches mas bellas que las ciudades vieron.

Poco después el sonido era de intermitencia radial, de quejidos de buey enfermo, de carreta de peste; vos seguías cantando, emancipada. Nuestros ojos continuaron hundiéndose, durante meses. En Dios encontras madre y padre, en cuantos Dioses lo haces, en cuantas caras lo encontras. Estamos detrás de cada uno de ellos, detrás de la cara en la cual la hermosura y esperanza conjugan. Vos sabes, los sabes cuando ves las calles torciéndose entre los cadáveres sociales, olorientos y mal encarados, pudriendose bajo la piedad y el metal del dinero. Vos los sabes cuando esperas el bus y ves bajo tus pies la paloma podrida, como el corazón que llevas bajo tu hombro. Nosotros somos tu Dios, nosotros estamos detras del mover de tus caderas, adentro de los pulmones de cuantos queres.

Esas noches fueron las mas bellas que las ciudades vieron, cuando los perros de caza arrancaban las sonrisas. Cuando la enfermedad que llevaban aquellos, que despojados de nombres se arrastraban, fueron vomitadas hacia los caños.

Vos sabias. Nosotros criamos la raza roja.

02

2009-09-27T19:53:00.000-07:00

Hay mañanas en que si se abre la ventana con cuidado el rio bajo los pies no se escapa. Cuando es rojo esta teñido de olvido. De pequeño prometi guardar el sabor de saber mis huesos siendo roidos, ante todo traspies, ante toda incomodidad y desacierto. Se le saca en dosis, se administra y es como habitar algun bosque viejo. Estar frente a la maleza y descubrirse olvidado, sobre los regazos.

La sensacion es como una nube oscura, justo antes de la lluvia. La sensacion es como una mariposa enorme, aquellas que esperan en alguna pared que nadie recuerda, esperando a que alguien la encuentre. Y es que cuando se encuentra, no se puede dejar ir; tuerce las tripas y el miedo goza entre lo podrido y decayente.

Es la sensacion que te encontras de frente cuando el no te quiere agarrar las tetas. Cuando tu entrepierna pasa desapercibida, ante todo, dispuesta como un festin. Es la sensacion que despierta cuando aquello con lo que te llenaste se te va; porque se te va, no tengas duda.

Te despertas y encontras que desde adentro, todo esta vacio. Ahi la ves, en una esquina, la puta mariposa, la puta nube oscura. Todos agarramos una cuando niños. En la casa de abuela, en la esquina de la alacena, en el techo del corredor; la vimos y parecia que nos esperaba, con diligencia.

Te despertas y te encontras como una asilacionista de primera. Sistematicamente has construido una habitacion carente de sentido y sensacion. Sentis que te agarra de las manos y te carcome, sudas, lloras, que nadie te vea te decis, corres. Ella te llora, te rie entre mordiscos, entre alientos de vida podrida.

Nosotros bailamos y cantamos, en la mitad de la pradera, mientras el rio rojo corre de nuestras manos. Nosotros somos tu mariposa.

old yarn

2009-07-10T12:55:00.000-07:00

Somos las crías con quienes ha pasado, tal vez, menos tiempo, pero crece en nosotros, de igual manera, el coro de querer raspar nuestras gargantas. Hemos pasado años grabando sobre nuestros brazos las lineas para nunca encontrar este lugar de nuevo y, precisamente hoy, salimos a la ciudad.

Somos un viejo hombre joven, graznando en la esquina de la plaza, con el estomago abierto a la lluvia, radiante, penoso. Mis uñas están largas y por mas que las limpio por debajo, con los inagotables palillos de dientes que abundan en mesas por doquier, juran oscurecerse en el momento en que quite la vista. Perros de caza, abundantes en el riachuelo. Entonces me percate de que la garganta había raspado toda la noche; me lleve la mano a la garganta.

Desde entonces y hasta ahora todo sabe a procesión fúnebre, carreta jalada por bueyes enfermos, a tarde de lunes y esa necesidad compulsiva de ordenarse los próximos seis o siete meses. Lo juro, se lo jure, luego de eso pasaba las tardes en la biblioteca esperando colorear los espacios vacíos con las experiencias de los otros. Eso fue lo que pensé que pensabas, mientras dejaba la pintura negra sobre mis labios. Canalla.

Nunca me acostaba en el bus y el día que lo hice vi al cuervo joven y viejo ahogandose en sus graznidos, aullando desde la esquina del edificio, ululando como muerte fresca. Todavia tenia pedazos de carne entre los dientes y el olor a sangre no terminaba de lavarse. Las riveras no son buenas para eso, las pequeñas piedras se cogen a los pies, nada de hacer el amor y pronto la vista se va en observar los pies perdidos dentro del río; las guijarras al lado, por la colina. Desde que uso argollas mi sexo me sabe mas. Es tarde y los pies zurcan mojados el camino de vuelta a la cabaña.

Son notas libres y suenan como las garras de abuelo. Toda esa noche mire la araña, era grande y no había mucha mas vida dentro de esa cabaña. Había sido olvidada. Yo habia sido olvidado, entre las ramas salvajes, entre la mala hierba. Sonreí.

Sire

2009-07-01T08:07:00.001-07:00

Adelante, tenemos lo que queres acá adentro, una vida acomodada al pastiche de la estetica, mal formados y hermosos, maquillados por el neón y la base. Les han dicho que es mas que eso, sabemos, pero les tenemos que decir que aquí no hay mas que piel sobre piel. Borrate la cara de angustia, que has trabajado arduamente por esto y, en todo caso, si sentís que no te lo mereces es porque te carcome el miedo, no el orgullo.

Vimos el circo que han puesto allá abajo, con sus corazones de plata adornados con carne de quienes pisotean en el suelo, encantados, gritando y saboreando la importancia de una falsa mañana, encontrando en el desfile de martir el sabor que siempre le falto al café después de que cogían asustados. Somos quienes pidieron, somos por quienes vinieron, por quienes han trabajado. Y ahora ¿esto? No era lo querían, lo sabemos, pero ahora no hay vuelta atrás. Adelante, sin la ropa.

Somos tus amantes, tus hermanos, tus amigos, tus padres y madres, podridos y quebrados, creciendo como musgo en el interior de tu pecho. Creyeron que haciendo a empuñar la vida como cuchillo contra nosotros se desharían de su angustia, su molestia con acostarse en cama y saberse ustedes. Nos han acortado la espera, hermanos y hermanas, enfermos.

No somos tus hijos, tus hijos, tus hermanos, tus madres y padres, tus amantes. Somos la mala cosecha, la peste de los cerdos, somos enfermos, enamorados de su carne y alma, somos grotescos y bellos, sublimes.

Somos los caballos de trabajo, viejos y enfermos, sangrando desde nuestras gargantas. Nunca habíamos visto quienes como ustedes con dientes torcidos quisieran roerse entre si. Bailamos como un pulmón negro y pronto nuestros corazones no pudieron mas. Quebraron las patas del potro y nosotros nos encargamos de llevarlos hasta el corral. Con corazones de cartílago no se puede mas que rogar por que sea rápido. Somos tu escalofrío. Nos merecemos esto.

XXI

2009-06-23T07:52:00.000-07:00

Ahora se como va el asunto por aquí, agachate o te jodemos. Porque aquí lo que mas nos vale es que seas fiel, que rebanes tu piel para adornarnos, que te llenes la boca de clavos, llenarla hasta sangrar y así merecer la sonrisa de la mañana. Son horribles ustedes, detrás de su belleza ajustada, balance de blancos, de sus colores calibrados y su volumen adecuado, han sido quebrados, vos que no te aman y vos otro que amas demasiado, desde ahí y en seguida te cagas en quien no te pueda ayudar a socavar tu sofocamiento con vos misma y vos mismo.

El enojo ha hecho de cama sus tripas, dejando que el aliento apeste a arrogancia, como una tormenta de debilidad entre las manos, inestables y dibujando la crueldad sobre los días. Con orgullo que se coge a la hostilidad, escupiendo rabia sobre todo que encuentra, personajes destructivos que han declarado guerra a su cobardía.

Y entre las quebradas viejas nos amamos al nadar, con la brisa y se que lo has sentido, lo he sentido, pero vos lo has sentido. Los días de verano hacen espacio para largos encuentros con el sillón, con las manos entrelazadas, la piel grasosa, corriendo por la puerta abierta. Viva la lluvia. Vos lo sabes, yo lo se, pero vos lo sabes y Dios, es una vista que guardar en el pecho.

Así, de esta manera las pequeñas palabras se amoldan al correr por las colinas, como el dorado del trigo y su halo sobre mis manos. Vos, con tu odio decidido, con tu malestar en el pecho, con tu fría cara, con tus amenazas incesantes, con tu concepción de importancia, te has hundido bajo el peso de no comprender el encontrar el hogar en caras desconocidas, en ciudades al norte, en el agua fría del río. Somos tus notas desafinadas, tus helechos y enredaderas, tus grietas y goteras, tus imagenes corridas, tus verdades y tus miedos y esta bien, entiendo que odies eso de vos mismo y vos misma, pero quisiera decirte que el amor es mucho mejor, que te jodes a vos mismo, misma, mismos.

Nunca has escuchado esto, pero podes cantar al lado. La virulencia de tu enfermedad que carcome, nosotros nunca estamos cerca.

Hermana, mantene el fuego adentro, nuestros perros salvajes nunca mueren. Es la sonrisa del pequeño sol, antes de ser vista. Hermana, creceremos, hasta que crezcamos sobre nosotros.

2009-06-02T14:22:00.000-07:00

Ese día fue como un caballo de trabajo al borde del colapso. Avanzamos con nuestras manos en nuestra espalda, tallando en nuestra esperanza los nombres de quienes gritaban en la plaza. No somos tus hijos. No somos tus hijos. Tus hijos. Hijos, por favor. Avanzamos con nuestros gritos en la mano, ensuciando las calles de la ciudad.

Corramos de la mano, te pido, corramos de la mano hasta que nuestros ojos se sequen por el viento.

Lo tenemos entre las manos y se escapa entre los dedos. Este es un regalo para quienes están presentes, si ves adentro tuyo me veras así. Si ves adentro mio veras un charco. Las ultimas noches he pasado mordiendo mis dientes y dejandome salivar sobre mis dedos. Tosiendo y dando vueltas. Están aquí para dejarnos la salvación al lado de la cama.

Clavados en los troncos viejos estaban esos papeles que decían con alegria: "!Están aquí para salvarnos!"

Pero no era necesario, para esa noche ninguna luz se encontraba prendida. Hay un punto luego del cual no hay retorno. Junio.

Quisiera correr hasta dejar los pies perdidos, hasta caerme de bruces y que mi sangre bese los tallos del trigo. Esa noche vi un zorro al borde de la montaña, estaba cansado y su saliva hacia figuras en la tierra, me reí. Caímos por la colina como una manada de caballos de trabajo, cansados y ciegos por el rostro de nuestra naturaleza. Dejamos un trillo entre la arboleda, la madera quemada, el olor a olvido, el sabor a tierra seca; caímos como el enojo de la madre y el padre, el enojo del enojo, la tristeza del no saber.

Esa noche vi un zorro, corrimos hasta colapsar, nuestros cuerpos se pudrieron en el medio del bosque.

sonrisa

2009-05-28T13:53:00.000-07:00

Porque vos eras ese niño, sin huesos adentro de sus brazos, le arrancaste las patas a los insectos. Ahora sos ese hombre, muerto contra el cerco. Ahora los brazos no dan mas y cuando tus ojos se hundan a ser aun mas inútiles pondremos nuestras caras contra lo dientes de los perros y dejaremos que nos saquen la risa a mordiscos.

El cielo era gris y vos eras ese niño, sin huesos adentro de sus brazos, te sonrieron con restos de carne entre los dientes y olor a humo entre las encías. Ahora sos esa mujer, muerta contra el piso de roble. Tu historia favorita arremangada y con los gritos de los pajaros en tu vientre.

Tuvimos nuestros días, sin huesos adentro de los brazos, mientras recogíamos los pedazos de nuestros familiares del suelo. Vos jugabas con los gritos de los pajaros entre tus manos, ahora sos ese niño, muerto contra las patas de los insectos. Te enfermaste luego de correr bajo la lluvia y pasaste una noche tosiendo los lamentos de tu madre y el orgullo de tu padre, haciéndote piernas de cartón.

Yo te llame y contestaste, idiota. Mas al norte y durante toda una tarde bailamos en circulo, una y otra vez, nuestros pies sangraban, nuestras sonrisas eran pulidas por el viento frío. Crecimos con los bosques negros y creceremos con los bosques negros, como enfermedades, entre el lodo.

Yo quise ir a recolectar las sonrisas de un pueblo perdido pero vos no encontrabas tu zapato, lo habías perdido. Lloraste un río y la casa se vino abajo, podrida desde adentro. Yo quise ir a recolectar los cascarones de pueblos perdidos pero vos no encontrabas tus uñas. Las querías para rasgar los arboles y encontrar una manera de volver.

Nunca has hecho nada.

Descansamos en el campo por tres semanas, las raíces crecían sobre nuestras espaldas y nos pintamos las venas de libros viejos. Jugamos con los perros de caza. Eras una perdiz. Jugamos con los perros de caza y reímos el río hacia la ciudad. Pronto la suciedad se trago las calles y los edificios viejos; nosotros le dimos el apoyo a todas sus causas y nunca prestaron atención al olor. Ellos eran los niños sin huesos en sus brazos, ellos son los hombres que mueren contra los cercos.

Vos querías esto, ahora tomalo. Vamos a darle de comer carroña a tu vientre. Vamos a bailar nuestras piernas hasta que la carne tiña tus vacíos.

XX

2009-04-29T09:45:00.000-07:00

Cuando era niña llevaba uno de esos vestidos florales que llegan hasta la rodilla, su tía se lo había regalado unas Navidades atras y desde entonces no se despegaba de él. Para entonces el atardecer se había quebrado y la casa tenia el vació que causa una cama perpetuamente arreglada. Dejaba caer una moneda de cinco colones cada media hora, insistentemente, como si pronto dejara de caer y fuese mas lento o mas rápido. Pero nada, siempre nada.

Los silencios no son terribles sino los sonidos que se aparecen en ellos.

Para entonces no había nada que hacer, todo hecho y deshecho. Entre Julio y Junio veinte monedas al día, luego sobre el zacate. Ella es como la parte baja de un río, en la parte mas baja de se ríe como la montaña y todos en ella corren. No habla y en soledad las expresiones tienen miedo de acercarse a su cara.

Su silencio no es terrible, lo son las risillas, las oraciones perdidas, terribles por que entonces no hay nada que hacer, por que la moneda no cayó esa vez.

Fue una pequeña cosa graciosa, muy pequeña y adios.

001

2009-03-04T17:39:00.000-08:00

La calle tiene una inclinación apenas perceptible, como si cada paso que se diera mientras uno se acerca a la parada del bus proyectara un plano completo. Se vuelve mas evidente cuando mirando hacia abajo se ve el agua correr con la suciedad de la ciudad. El movimiento aflora de manera grotesca, plasmando en la alcantarilla la sensación de que nuestra humanidad se mueve entre las grietas de esta ciudad como lo haría una peste en el medioevo. La amistad es como un parásito, infecta al huésped y va clamando territorios como suyos. Viernes por la noche y seduce sobre algunos tragos y una conversión en la que se apuesta por el neón y la comodidad de tener alguien al lado que comprenda.

Hacia la izquierda una persona mira abstraída el suelo, la alcantarilla, justo al lado de donde veía hace unos momentos. Pronto noto que quienes le siguen en la linea miran de manera distintiva hacia el mismo punto. Desde aquí se miran como estatuillas de alguna procesión santoral en una Iglesia vieja, con sus caras un tanto afligidas, nunca por quien lloran, siempre por si mismos.

Espero con paciencia a que el cuerpo de la paloma de levante y se sacuda de la terrible responsabilidad de haber causado la angustia de la podredumbre, quizás es un juego y entre mas espero menos se mueve.

Escuche a alguien decir, mientras el bus se balanceaba, que ella esperaba con su cara en la ventana, su piel como una tela de araña vieja, sus costillas como un árbol sin hojas. Entonces a mi me causa risa y mis manos comienzan negras a roer el asiento, haciendo suyas el dorado del brillo. Las caras al otro lado de la ventana se vuelven sustituibles siempre y cuando orquestrasen con precisión las notas que colorean el interior de nuestro pecho, con tal de que al llegar a casa podamos ser consientes o humildes, condescendientes o victimas.

Ropa rota sobre el estomago y se mueve, la sangre brota desde las yemas de mis dedos y sobre las sabanas, hasta el calentador del agua, adonde hierve y despierta las hormigas que tragan en el techo. Mis labios están secos y quebrados así que no tengo de otra que escribir cartas y llenarlas de fotografías recortadas. Amar y amados, como una tarde de domingo, pero sin el viento en la cara y con un añadido de tripas revueltas. Somos como un cine de parqueo por dentro, tenemos metros y metros de cintas un tanto desteñidas y arrugadas que ajustamos al clima del día, siempre un paso adelante de nuestra historia, inmensos predadores de recortes.

Ay mama, quisiera que me extirparan los molares de palabras, así mi saliva no tendría sabor a diccionario de español y mis días dejarían de ser de la Real Academia. Que mis i'es salieran corriendo y se les cayeran los puntos, que las tildes fueran las cejas de un dibujo de niño que mis comas se dispusieran a hibernar y mis puntos rodaran por las colinas

De seguro que te encuentro pronto entre los arbustos, mirando hacia la alcantarilla y con una paloma muerta entre tu angustia. Como caras al otro lado de las ventanas del bus que suenan a que cuando volves a tu sala de estar tenes ideologías a las que aferrarte, opiniones fuertes acerca de nuestras ciudades y nuestras gentes, planes y ambiciones. Como una muerte prematura para un anciano de miles de años, anciano que se colorea las arrugas al borde de las aceras.

I

2009-02-21T16:45:00.000-08:00

Las colinas negras se abren paso al norte de la rivera, luego de los pinos. Abren su boca al canto de quienes caminen sobre ellas, el silencio pasa desapercibido entre las tormentas del último cuarto de año. La arboleda juega a coquetear con gangrena violeta, quienes entre estos árboles caminan se juegan la sanidad de espíritu.

Los últimos dos años han constado de sombras sobre las praderas, sombras que angustian y seducen a los viajeros, sombras que aguardan y observan. En los últimos dos años las colinas negras han sostenido montañas calladas por el rubor de mejillas huecas. Vos te arrecostas contra el tronco viejo, sobre una sabana gastada y le tejes remiendos a tu vestido, veras que el día en que se rompa en hilos escucharas a la garganta del zorro morder la brisa de primavera. Yo me pregunto que tanto mas tengo que hacer aquí, los vientos comienzan a soplar sobre la sierra y me llenan la boca de un olor delicado a viento corroído.

El muelle entretiene a los niños en la playa y los campos de flores mas hacia el este pasan desapercibidos, ahí mi espíritu es un trueno negro que corre tras los cantos de las manos Navajo, los cuervos violeta ríen en lo alto, lanzando lagrimas de plaga por sobre los arbustos y las rocas.

El coyote ha visitado el bosque en las ultimas dos noches, mientras dormías sobre la rama de tu saber y sentir, estas mañanas me he levantado con líneas rojas sobre mis brazos y con mi pecho frío; la invitación me ha hecho recordar el miedo al invierno que tuve de niño.

Te rascas la piel y deseas que el mar ahogue las memorias que has acomodado en tus pulmones, te has detenido al pie del árbol de mangos y me has gritado desde la distancia que no te vas a mover de ahí, que vos y tu vestido han decidido vivir en el y ya no hay vuelta atrás. Tu juego me recuerda a los poemas de la india y los jardines de laureles, adonde el rubor de la juventud se esparcía como una enfermedad.

Ahora los perros salvajes roen los árboles caídos, marcando figuras de un paisaje cansado, paisaje que se pierde, paisaje que no se escucha. De vez en cuando se levantan piedras al lado de las colinas, piedras que recitan historias y fabulas de otro tiempo, como amantes monolíticos a la espera de fulgor de lluvia. Se levantan sobre mi pecho y mis manos desdibujan color al rededor de ellos, mis labios hablan de tormentas en alta mar sobre la seguridad de nuestros árboles.

Mis praderas son gargantas de zorros, mis brazos una caza por lobos, mis labios los perros que fornican y mi tiempo aquí se agota pues caminar un trillo adonde el corazón se extingue me roba el aliento.

IV

2009-01-23T20:27:00.000-08:00

Mas alla de la rivera norte, cerca de el bosque camina la niña, en su mano derecha se mece una canasta de moras recogidas durante las primeras horas de la mañana. El cielo camina a su lado, lanzando nubes como colosos en una marcha tenue, los arboles se agitan y no podria dejar de dudar si acaso ven sus piernas, perdiendo la estoicidad de verano. Se camina delgado sobre las lineas de la calle, construida con piedras de rio, curvas cansadas y herrumbradas por la animosidad de la naturaleza; se camina como olas sobre costa, aun a sabiendas que uno terminara secandose entre grietas.

Sus pechos marron rozan las largas lineas de pastizal viejo, que con halo dorado se lanzan hacia su piel tersa, seduciendo con arañazos, vociferando con silencio de cuento de abuelo. A lo lejos se levanta azul sobre el sepia tierra del valle el lago y en la orilla la figurilla de un hombre vestido en prendas oscuras se desdibuja. Sobre una roca teñida de musgo y falta de noticias se sienta, cubierto por entero de sombra orgullosa, con su cara cubierta por una mascarilla de fiestas patronales, una figura de zorro mal coloreada sobre un molde plastico.

Lo gorriones colorean los alrededores de la niña, gorriones de marea roja, cuervos que graznan sobre los cuerpos que rien, cuervos que danzan sobre las plumas sin gracia, cuervos que copulan con el morbo del pastizal y se tragan golondrinas de montaña. Ella se mueve desnuda, con tripas de ansias, con determinacion de azar. Se arrepiente quizas, pero es muy tarde para eso, el hombre sobre la roca ha venido a esperarla y seria una pena informarle que a ultimo minuto ha decidido volver a su piel, el debe haber movido su horario para encontrarle tiempo y si hay algo de lo que alguna vez estuvo segura es de que no gustaba parecer ingrata. Las moras se han derramado sobre su abdomen, cubriendo su nieve de rojo, su rojo de piel y su piel de nieve, ha corrido por su ingle, hasta sus rodillas y ahora marchan sobre sus piernas un grupo de hormigas de noche. A lo largo las chicharras hacen de banda de campo, sabiendo bien que se les ha encargado este trabajo y que deben cumplir con diligencia.

Niña gorrion y pechos pastizal, su estomago yace calmo por primera vez en meses, desde que se monto en aquel autobus, desde entonces sus dias han estado sobrepoblados de chacales y buhos de granero, corriendo sobre los pocos arboles que hacen guardia, teniendo discusiones sobre politica y semiotica, con un etremes de palabreria sobre el clima.

Se ven a los ojos, el bote, de casco rasgado aquamarino, de aspecto viejo y con aire a meses en altamar, se encuentra en el muelle y si no se suelta pronto quedara atracado en la arena por las semanas proximas. Tiene ese olor amarillo a sueños que se usan como anclas para afrontar la falta de metal, tiene ese sabor rojizo a esperanzas que se vuelcan sobre la borda cuando el agua del mar hace a tragarse la barcaza.

letterbomb

2009-01-17T20:55:00.000-08:00

He intentado roer mi lengua de manera que mis palabras griten a medio coser. Es la situación de vivir en una tormenta con consideraciones estéticas y de discurso, vivir en un hogar en el cual no hube de haber atracado. Las oraciones medio adornadas de tarde confeccionada a medida se mueven al rededor del pecho moliendo sus dientes, seduciendo la media noche perpetua; lanzado al puerco mientras se escala el abismo. Manos maltratadas y con aire de valentía collage, ahora todos los ojos están sobre vos, esperando en tu espalda la salivación constante de sala de espera. Esto ha sido lo que he encontrado en la estela de tu cuerpo, cansado y con olor a peste, con tu corazón considerado y de simpatía armoniosa.

¿Adonde se te ha ido la sonrisa? La has dejado en una caja al lado del camino luego de contarle a una estrella quemada tus secretos, has visto la esfera caer así que a la mierda con las invitaciones. ¿Escuchaste las noticias? Ha vuelto al pueblo y tiene olor a viento azul. Te has despertado un día con puerco escrito sobre toda tu costa. En esta convicción de concreto te ha hecho falta piedras en tus bolsas para ser mas que una metáfora de cuadernillo de secundaria. Te escucho gemir desde tu montura, acaso la manera mas fácil de salir viva de esto.

Necesito que seas viuda de perro salvaje, necesito que socaves la esperanza adonde reside el corazón. Este silencio es para las venas que pulsan a hacerle el amor a los campos de minas, a devorar la lengua de los bailes de cabaré, llevándose a la garganta la vista de transeúntes y langostinos de campo.

Pequeña señorita, muchacho de ciudad, este ha sido tu error latente, te pido tan solo que te acerques con miedo hacia mis dientes, mi saliva sabe justo al neón que tanto te tiñe las tripas. Deja que las manos te erizen el pelo, que las canillas tiemblen, que el ímpetu se vea como juguete de infante plástico. Te digo que a la mierda con las invitaciones. Vos le has fallado. Aquí es donde la brillante nube oscura gana terreno y te dice "A los leones, querida, querido, estomago que hierve"; Mostrarme a cualquiera con tanta esperanza en ciudades arregladas, en la arquitectura de la soledad, yo te mostrare todos aquellos que han iniciado un fuego con antorcha hacia los pechos.

Aquí las manos abundan y no te escapas, los azulejos en el baño se mantienen fríos y la sala adornada para hacerle compañía a su propia soledad. Luna que cuelga, luna te he pedido que te quedes, luna que cuelga, luna te has ahogado en licor. Mostrame a quien sea, con tanta esperanza en tinta seca, te mostrare a todos aquellos que han hecho el amor en las trincheras de dialogo.

Es aquí donde la puta nube oscura gana terreno, es aquí donde cogemos con sonrisa de zopilote emancipado.

loneswarm

2008-12-25T09:11:00.000-08:00

Me acostaría con vos, sobre tu ingle, como una lluvia de mitad de año. Te suspiraría al oído, desde el cuello, como brisa diciembre. Pintaría sobre tu estomago, con llamas de papel, como vino sobre mantel. Se vuelve una situación adonde empacar es lo único que queda, escalar hasta que la montaña escale sobre nosotros. El viejo pueblo con tintes de amarga nostalgia, los viejos en la esquina con sus bocas llenas de actualidad ¿Te has dado cuenta? Quizás seria un pintor de fama o un pianista de renombre, si mis manos fueran de algún extraño que viene de paso por ciudad, si mis ojos fueran una cámara fotográfica, si no tuviese que pelear en una guerra sobre nada. Me quedaría con tus labios, desde mi garganta, como si fuesen un hábito viejo. El sol se abre camino sobre tus consonantes, el motor se pierde en el fondo y yo me callo, suficiente tengo con escuchar por sobre mi miente como para cansar con garganta.

Sonreí como si quisieras. Mi nombre cae como tus faldas y se regocija en el acido estomacal del viernes por la noche. La foto que titila debería de estar avergonzada, venir hasta aquí y pretender seducir a una persona tan hornada y decente. Decile que estamos en contacto ¿si? Iremos por una taza de café y le contare como va la vida.

¿Te menciono que tiene un esposo? Claro, yo soy quien se la esta cogiendo ¿Ella no te coge de vuelta? Eso es lo que hace la gente ¿no? Cogerse unos a otros. Nunca había escuchado de vos. Pues lo harás, pronto, con lágrimas en los ojos. Eso suena a amenaza ¿Suena a amenaza? ¿Acaso no suena a ello?

Por dios, estas calles no son apropiadas y tal ves de pasar mas tiempo en esta casa me habría dado cuenta de ello ya. Debería de aclarar, no te voy a caer bien ahora y mucho menos entre el tiempo pase; vas a suspirar, no lo hagas, será peor para mi y para ti. Seria mejor para todos que mires desde una distancia y saques tus conclusiones sin roer en el hueso.

La señorita quiere una copa de vino, si, si señor, yo se que tiene las manos hechas un nudo pero su vagina esta desespera por un poco de alcohol. Gracias. Tu vestido suena a vacaciones en la playa ¿sabes? A arena sin sal.

Debajo de la gabardina esta mi pecho, abierto y orgullo maquillado con olor a colonia ajena. De dolor no tengo nada, claro, más que las manchas de lápiz labial que dejaste en el cuello; ambos demasiado jóvenes para morir pero demasiado viejos para vivir. Me pica la pierna hermosa niña. Acaso fuéramos sabor a noche anterior y falta de preocupación por la mañana siguiente, pero no sos, no lo es, mas allá de tus anteojos de marco plástico imitación diseñador, mas allá de tus polvos para mejillas de casa burguesa, no, no ¿si? No, que va a ser, nada más que miedos.

Mira que te sangra la nariz, pezones de flor ¿Le dirás que pronto nos vemos por una taza de café? Debo de hacerle saber las noticias de pueblo, de viejos amargura, esquinas santa María madre de Dios ¿Sabes que tiene un amante? Claro, yo soy quien se lo coge ¿El no te coge de vuelta? Pues claro que no ¿No es eso lo que hace la gente? Cogerse solos.

Pechos durazno y estomago vino, ingle azul y piernas de mañana, te ofrezco una copa de vino, los nudos en tus manos parecen pedirlo a gritos. Debajo de esta falda hay una gabardina sin pecho rojo y de gorrión borracho. Maldita sea, venís aquí a dejarte seducir por amarras y cubiertas sal, honrado y decente, olvidado y viejo.

El viejo Armando se ha sacado el peine del bolsillo y deberíamos de no estar aquí, pronto hará señal al mesero y el Whiskey brotara desde sus uñas sucias hasta sus areolas. Sus mangas hasta el codo y el bastón escondido bajo la mesa, los zapatos de 25 centavos y el saco de galán sabatino.

Te mordes la lengua y roes tus dientes, niña, señorita, chica de mejillas y pechos tímidos. Anda coge o no lo hagas ¿que más da? ¿Sabes que tenes un amante? Claro, vos y yo cogemos ¿Juntos? Solo a veces pero te lo dije, piernas azul de madrugada.

high horse

2008-12-12T15:01:00.000-08:00

Ella viste un vestido floral que recogió del suelo en la casa de alguna tía lejana, flota sobre el suelo de la ciudad mientras llora y ríe cantando canciones de libertad y alegría. Los ojos un tanto desorbitados se desplazan de una imagen a otra, con poca coherencia y suficiente amargura. Cuatro de la tarde. Cuerpo ha atracado sobre la brisa verdad.

Hablo mierda, no hay mucho que hacer en esta celda, las tablas de madera en el suelo escupen frío a mi espalda, pero lo absorbo, lo tomo, me recuerda a cuando cogía con ella. Para el momento en que las fotografías fueron tomadas tenían el sabor a carne vieja. Me rodeo de inseguridades, he dejado que habiten mi piel, como torsalos, haciendo túneles entre mis venas, pudriendo mi saludable imagen, ahora la belleza se ha ido y deja ver lo horripilante de mi cuerpo, el erotismo de gangrena, enfermedad que se come a la gente los viernes solitarios. Tranquilizante para el espíritu, soledad de aurora boreal y electricidad estática, cuarto blanco de centro de rehabilitación. Si las paredes no dan cabida vomitare por entre las grietas. Palmada en la espalda.

-"Quita tu mierda de mano de mi cuerpo"

Prueba de sangre, la mano izquierda resulta el amanecer, la derecha el atardecer, juntas en el abdomen es un eclipse que se pinta de morbo, tomando las entrañas molestas y ansiosas. Sabiduría de pupitre, conocimiento de "dale, no seas cobarde". Justo ahí, eso es una Deidad irreductible, por eso he hecho lo que tuve que hacer para llegar a la colina donde tus palabras no fueran una estatua de plasticina. Si las grietas no son suficientemente grandes dejare que el vomito cubra la piel, así dejándome a mano la excusa de estar suficientemente enfermo para comprometerme. Línea de amor olvidada, ¿acaso rayas el suelo?, vías de arado para infantes a medias, nuevas vos, nuevos el, nuevos ellos, todos y cada uno de ellos listos para ser engullidos en el momento en que tus ojos golpeen tu estomago, momento en el que será escurrido de su naciente amarga.

Hacemos el amor en teoría y nos masturbamos en la práctica. Besamos a los chicos que hablan Foucault, besamos a las chicas que hablan Marcuse, abrazamos a aquellos que conocen a Adorno y lanzamos desaire a aquellos que no. Lo que es bueno para la postura es bueno para la pose ¿no? Somos, quizás, el logro mas impresionante de la idolizacion del individuo occidental, ovejas en trajes de tigre, escupiendo teorías en semiótica, hermenéutica, economía, da igual, endulzando nuestra estética con conocimiento prestado, perpetuando justo aquello a lo que decimos oponernos. La sed de cambio del ser moderno es ahogada por el constante cambio que se promulga desde el pulpito del conocimiento, disfrazando la violencia con tolerancia y respeto, enmascarando el alma con un intelecto cultivado.

Sos una mierda y bien que sabes, por eso no soportas a quien sea que no resulte cómplice en tu mentira.

diciembre

2008-12-09T19:01:00.000-08:00

Los dolores de cabeza son incesantes, nacen desde el interior de los ojos y se lanzan hacia adentro como un pelotón de guerra. La voz taladra hoyos sobre la frente, las palabras desembarcan sobre la costa en el abdomen y hacen a moverse a través del estomago hasta la claridad del pecho. ¿Para que? La dulce victoria en la primera plana de los periódicos de vuelta en casa, el confeti desde los edificios en el norte de la ciudad, los niños corriendo al lado de el vehiculo y el vitoreo de los transeúntes que poco entienden como la carne regada sobre los montículos afecta sus vidas.

El motor importado desde Bretaña hace un ruido infernal, esa clase de ruido burlón que escupe a la cara y se esconde en el momento en que uno la vuelve; adonde el ruido se encuentra hay tan solo una viejecilla adormilada y un joven que poca atención presta, parecen una ficha de domino que va abriéndole camino a la enfermedad por entre los callejones gastados de la ciudad.

Dénouement. Si acaso fuera eso. No, los nudos de abrazan, se besan, se tragan, dejando rastros de maquillaje en el suelo caoba del bar, maquillaje mejillas, rubor señorita y ojos gangrena. Las balas se tiran a la piel joven, cortando la tensión de las esperanzas entre poros, la carne engulle el metal oscuro con una bienvenida roja, como cuando las olas rompen en el muelle y caen sobre la acera.

¿Es acaso más que eso? Ver desde la ventana en la sala de estar el hoyo en el árbol hueco, retorcido y perverso, lanzando muecas hacia la casa y, finalmente, acercarse desde atrás con la linterna que dejan en caso de un apagón, alumbrando todo el interior del tronco cansado. Caminar por las escalinatas hasta el cuarto con el orgullo en la lengua de haber reclamado ese espacio en nombre de nuestra sanidad. Sanidad pontífice de la violencia, sanidad feudal, sanidad torcida, sanidad que de sanidad tiene solo el acomodo a una vida profundamente enferma.

Va que tu amor es tan solo una colonia de soldados de juguete, creyendo haber tomado la vida, nada más que una división de sueños rotos que dejan la vida escaparse por entre los dedos. Tus relaciones, una masturbación mutua y compulsiva.

colinas negras

2008-12-04T10:12:00.000-08:00

Me gusta como una metáfora, como el sentido común, como la falta de conciencia. Más allá de la sierra norte hay tres árboles que crecen sin darle importancia al suelo, tres árboles que queman sus ramas hacia el cielo por la noche. Más allá de la sierra norte hay una cara que llora la felicidad de gorriones. Aquí en la ciudad hay un apartamento donde las venas saltan de sus brazos y se amarran a esperanzas plásticas. Aquí en la ciudad hay labios que proclaman el polvo blanco sobre los sueños, calles de flores azules que amarran sus hojas a las piernas de los transeúntes. Mierda. Si, mierda, porque eso es lo que queda decir cuando se levantan Dioses dentro de traqueas gastadas.

Si, fresca como mañana de diciembre, aun cuando las escaleras desde el primer piso son una orquestra en mi mente; no hay tal cosa como miedo, más un susurro al oído que dice "hay demasiada gente en este lugar, vámonos de aquí".

Estas noches son una batalla campal, una guerra despiadada adonde se dejan caer sobre las sabanas las necesidades e inseguridades, las esperanzas y los sueños, abrumadores, queriéndose comer cada rastro de amor en el aire. Por eso calculo la estrategia, me acomodo en los flancos de tu cuerpo, me apodero de tus miedos y los destierro hacia la sala de estar; como si fuera el ultimo respiro, dejar que la perversión del orgullo sea violada por el amor inestable, eterno.

Esto de los celos se vuelve aburrido rápidamente. Hoy me doy cuenta mas que nunca que me resulta profundamente asqueroso todo este asunto, las ventanas del bus golpean los marcos con cada hueco en los que las llantas de dejan ir, el sonido retumba en los cuerpos de todos estos que se sientan aquí, conmigo. Luchar contra sus caras es golpear una pared de concreto con un mazo de plasticina, o quizás, mi mazo es de hierro y sus pechos de agua. No lo hago entonces.

La importancia que nos damos todos es apabullante y la única razón que veo en fundir el hierro en estatuas de ídolo neon es que talvez sentimos que salir vivos de las querellas que tenemos con nosotros mismos nos da la pertinencia de demandar reconocimiento por parte de todo los otros. Si, me gustan tus pechos y me gustan las caderas de ella, se que no te molesta eso, te molesta que tus tropas no hayan decimado mi ser hasta que te llamaras regente de este país, triste cara, la tuya, con tu pretensión de deidad.

Encontrá regocijo en su caja chica de amores y desamores, buscá orgasmo en tu nudo en la garganta, deleitáte con el sabor de las tripas retorcidas y memorias adornadas. Dibuja sobre las calles que te llevan a casa un color ceniza, adonde los cuerpos de quienes has asesinado en tu corazón decoran un vacío burlón, adonde los gorriones cantan una canción de cuna para la miseria de la cotidianidad. Disfruta la ultima ciudad sobre un desierto marrón, habla con tus labios una canción de guerra para Generales cansados, acostate en la oscuridad de una noche árida, descansa tu pecho sobre la Sierra adonde los lobos se mueven entre el granizo como espectadores discretos, listos para dejar sobre tu cuerpo un dialogo animal.

En tu cara no hay nada horrible, solo belleza, hermosura que fornica con el vacío en tus pulmones, estética barata y pastiche, hermosa sos, idiota.

2008-11-29T18:45:00.000-08:00

Lloramos pero nos dedicamos a cantar frases de amor y esperaza en el Este de la ciudad.

Las tardes dejan sobre el cemento caras glotonas, manos que se atiborran las bocas con papeles y notas grafito o tinta. He comenzado a creer que si no se puede vencer al enemigo es necesario unirse a el, herirlo venciendose a uno mismo. Extraño malabarear con sus esperanzas quebradas. Aun asi, todos tenemos nuestro punto ciego, esa cara horrible que con benevolencia dejamos descansar sobre nuestras manos. Pues no se ni mierda.

Las tardes sin lluvia sentado en los adentros del cafe de la esquina hacen soportable la idea de que los dias se vuelven cada vez mas intransitables, saber que las venas dentro de los brazos que acompañan las caminatas han sido corroidas y ahora se extienden como una ciudad poblada por cicatrices. Casi soportable quise decir.

No, no lo hacen soportable, ni casi soportable, lo hacen vivido y ruidoso. La gran entrada cubre de luz las mesas de la entrada y es suficiente para que las mesas de mas atras cuenten con la gracia de ser marcada y sus siluetas notadas en el cuarto. Unas cuantas parejas se dan las manos mientras las bocas no paran de moverse.

Caperucita Roja

2008-10-02T12:08:00.000-07:00

El rocío de mañana se deja caer sobre el suelo, las montañas resurgen con un halo rojo, la capa cuelga de la puerta y las botas se han acostado sobre el piso de madera. Las persianas dejan entrar unos cuantos rayos de sol que se mueven con pereza a través del cuarto, caen sobre su tez blanca y acentúan las facciones de una vida que se ha roto por la mitad. El frío se ha ido acercando a al ciudad en los últimos días, amenazante y con belleza grotesca.

La marea ha lavado la playa dentro de su mente y las palabras que antes sotenian sus mejillas hacia el frente se han derrumbado como castillos de arena. Su cabello cae sobre la tez blanca, como una manada de lobos que se mueve sobre la nieve. Las sabanas rozan su piel y levantan una tormenta de impulsos, sus senos y su vagina corren como un caballo salvaje, que no sabe hacer mas que extenderse sobre el paisaje sin discreción.

El aire envuelve su cuerpo, se mente cae en pedazos al suelo, adonde las cenizas se revuelven y se respiran, tiñendo los pulmones de un gris opaco. Amarra los cordones de sus botines y asegura su capa al pecho. Su piel se quema y lanza gritos desesperados al aire, esta rota y la vida se escurre por las grietas. Su corazón y mente se han quebrado, el rojo es inescapable cuando busca copular con el aquamarino.

Su labios sangran un rojo oscuro que corre por su cuello y hacia su estomago, donde las tripas se revuelven con gracia, donde se libra un monzón, donde los días son coloreados con un aguacero constante de manos entrelazadas y mejillas rosadas.

Esta vez no lleva sus llaves, ha procurado dejar cada cosa en su apartamento justo donde amaneció. Ha pasado al lado del portero, sin un "buenos días" o un "como esta", a este se le cierra la boca y los ojos le duelen, la estela de tragicidad ha sobrebalsado los poros en sus manos y ahora corre como una cabeza de agua hacia los transeúntes.

Camina rápidamente sobre la acera, chocando contra los cuerpos en letargo, como un tren que se ha salido de su carril, un tren oxidado cuyas calderas queman vivas por ultima vez, buscando en el horizonte la calma de morir.

La tarde se precipita sobre ella, una tarde oscura y fría, una tarde donde las caras se han vuelto manchas, donde la ciudad sabe trágica, donde el lobo la espera, con paciencia. Las palabras fallan ultimamente, las noches se vuelven expediciones poco certeras sobre laderas de montañas escarpadas, sobre picos donde el granizo se lanza a las piernas y los brazos, hacia las manos y la cara, buscando calor. La dialéctica que antes ejercía consigo misma, con naturalidad y facilidad, ahora se cae por sobre la ciudad, como nieve perdida en un vendaval de ideales, ideas, de palabras y nombres.

Se acerca al lobo por inercia, lobo que espera en la planicie paciente; ojos que exclaman hacia la vida con una ternura silenciosa. Las manos del hombre recorren el cuerpo de la muchacha, sus pechos, sus piernas, sus labios, explora su intimidad, como si no fuesen mas que una conciencia reconociendose a si misma; los colmillos rompen la piel tensa de su cuello, dejando que una corriente, que pronto sera un río, que pronto sera un mar, que pronto sera la vida, se movilice sobre las manos de los espectadores, quienes han soltado sus nombres y miran con un temor dulce y encantador la bestia copulando con la muchacha, la capa roja moviendose sobre el viento, la capa roja que pronto se comerán cada uno de los que camina por ahí esa precisa tarde.

El lobo se mueve sobre la piel de ella, se mueve como un fuego salvaje que quema un pastisal seco. Fornican dejando que la lluvia siembre la semilla sobre una playa, una playa que cuenta a los viajeros de una manera de morir, fornican escribiendo los miedos en el sol, fornican contándole sus temores al mar. El pelo negro de la muchacha se riega por el suelo, se riega por sobre los que ven, quienes se arrodillan ante la escena en lágrimas, viviendo una tragedia sumamente intima en ese momento. Las fauces del lobo se tragan la vida, la sangre corre por su garganta, tiñendo sus venas de azul de madrugada. Su vagina grita, se mueve sobre el paisaje como una marea que despierta de su adormecimiento. El cuerpo de la muchacha se retuerce con un orgasmo prolongado, un orgasmo adonde su conciencia como energía se ha quebrado, un grito al aire al unirse con el mundo.

La noche cae sobre la ciudad, cuyas luces alumbran suavemente un lobo que termina de atragantarse la niña, luces que alumbran un millar de caras perplejas, caras que responden a un corazón adonde la tormenta se desenvuelve con furia, caras llenas de sonrisas que saborean la belleza grotesca de un invierno que se asienta sobre la primavera, de una noche que se asienta sobre el día, saborean la belleza grotesca de renacer junto con su naturaleza, una naturaleza que ha engullido la belleza de se individualidad.

struggle

2008-09-29T19:32:00.000-07:00

Corriente vertical sobre el abdomen, las líneas se cruzan sobre unos ojos que nunca hacen mas que dejarse caer adonde el viento les lleve. La ciudad se quema en cada esquina, el sudor se escurre por las alcantarillas, las manos fornican con las copas de vino, las lenguas golpean el humo de cigarro que se vierte sobre la tez blanca. El miedo golpea los labios de los transeúntes de vías neon, las mejillas juegan a ser terroristas dejando caer sobre la conciencia un amor que corroe las venas, como una plaga. La risa deja su naturaleza falsa y se lanza hacia el vacío, siendo la mejor amante de los cuerpos, de las piernas.

Debajo de el juego inocente de miradas y colores vibrantes se encuentra un mar atormentado de inseguridades que copulan violentamente con las entrepiernas, las oraciones cesan su articulación torpe y los perros salvajes se atragantan con las cenizas que cubren los pulmones. Tu vida se esconde temerosa bajo proclamas intelectuales, bajo palabras a medio esculpir, tus ciudades se levantan con un mármol bastardo de la nieve y las noches solitarias, tímidamente te asomas, procurando levantar estandartes de valentía y amor desgarrador.

-Ayer dejaste que tu vida se regara por las grietas del cuarto principal, hoy por la mañana me has dicho "Si pudieras decir algo, tu"

-Sofía, la noche se abalanza sobre vos y disfrazas tu violencia con "tolerancia" y "respeto", ¿no estas cansada de alimentarte de vos misma?

Las sabanas escapan de una cama donde los monólogos se han llevado a los senos; los mejores amantes fueron asesinos primero, sus manos ahogaron su vida con pasión distinta. Te lo digo, durante la noche te levantas como el humo del cigarrillo que dejaste al lado del vaso de agua, que tiembla con cada respiro que das.

Sparrow Talk

2008-08-31T18:16:00.001-07:00

Tal vez era que el siempre supo que la muchacha tambien se desenvolvia en su dia a dia con falsedad y, aunque a diferencia de el ella solo ignoraba su mirada en el espejo, no estaba exenta de un "fallo moral"; de esta manera el joven podia, sin preocupacion, ejecutar con cuidado su manejo de la realidad sin ser amenazado por la muchacha, quien en caso de desenmascararlo se veria expuesta a un trato igual por parte de el.

Parece que es inevitable que se busque recortar la imagen de los otros en pequeños pedazos que luego puedan ser reorganizados a gusto, que en caso de ser necesario, tomen forma de la pieza de rompecabezas que perdimos al vernos al espejo. Es especialmente cierto en los dias de lluvia, donde mas de una pieza se hinunda cuando las gotas corren enrte grietas y desmoronan el carton; pienso que de ahi nace el afan de andar siempre con paraguas o sombrilla y mas que todo, el odio a tener los pies mojados, pues al desmoronarse esas piezas del rompecabezas pronto caeriamos a los charcos donde nuestra cara se escurriria dentro de los reflejos quebrados.

Desde hacia unas semanas fumaba, no para aplacar el vicio, pero para calentar sus pulmones que habian sido cubiertos por una leve capa de nieve, de la misma manera, esperaba que el humo ensuciara los gritos que sin ningun esfuerzo le recordaban como la imagen que se habia esmerado tanto en costruir se caia a pedazos.

Desde hace unas semanas sus esperanzas se habian convertido en sueños de perro faldero y besos de despedida que se pierden entre las bocinas de los automoviles. Para ella, los ultimos meses habian estado teñidos del sinsabor de un niño cuando se da cuenta que el sombrero del mago conecta con una gaveta adonde unos cuantos conejos esperan sin cuidado.

El, por otro lado, era un hombre muerto y por tanto se movia por el espacio como una aparicion bien maquillada, con suficiente color para no asustar los peatones, con suficiente risa para no molestar la comodidad de aquellos alrededor, con suficiente ira para que nadie se acercara demasiado.

Sus nudos enredaban sus manos de manera paralela, por eso era mas facil que con la gran mayoria de otros, los otros, siempre otros, unos otros, ningun otros, otros que causaban que el cansancio de desplazara sobre sus dedos, brazos, respiros, como un peloton de guerra, sin piedad.

2008-08-25T08:44:00.000-07:00

Las líneas al lado de la carretera son lo único que quiero ver últimamente. Además de eso, las caras y las palabras tienen poca distinción. Mierda. El aire acondicionado choca contra la cara pero abrir la ventana es dejar que el calor me ahogue y entonces, me siento en este asiento sin hacer mucho más que concentrarme en el paisaje al otro lado del vidrio polarizado.

Las tripas se revuelven y las voces se mezclan, la capacidad de encontrar dentro de los días una vida se reduce a revoluciones diminutas que se levantan dentro de las manos, listas para ser lavadas en el momento en que dejamos que el agua del lavabo corra por sobre las palmas.

La piel se eriza y el corazón se mueve un poco mas rápido de lo que acostumbra, luego vuelve a la casa, agotada por la multitud, el tráfico y la conversación de la pareja en el bus. Pero nada de eso importa, porque ha movido los hilos dentro de su vida y así canta una canción de cuna a su mente, que adormilada se regocija en la sensación de poder que se acaba de administrar.

Entonces nace dentro de la garganta un secreto que corroe la lengua y la dentadura, cada vez que lo callo, tragándome la culpa de levantar del piso una colección de sueños y esperanzas.

Y nos sentamos aquí, dejando que las palabras llenen los espacios sin colorear dentro de nosotros, las usamos como espadas contra el miedo que tenemos de despertarnos un lunes por la mañana y darnos cuenta que somos igual a aquellos contra los quienes levantamos una barrera fundamentada por la dialéctica y la narración dramática de nuestra vida.

Nos sentamos aquí, escribimos y leemos, nuestros ojos se pierden adentro de la imagen de vida que hemos forjado con cuidado para nosotros mismos, conscientes, activos, diferentes, iguales, miserables, nuestra sonrisa se abre y la dentadura falsa se cae, dejando que la miseria de el engaño manche nuestro pecho pulcro y orgulloso. Nos sentamos aquí, con nuestros pulmones inundados por una tormenta que nace de rociadores de agua.

Creemos ser un choque automovilístico, deseamos golpear nuestros cuerpos unos con otros y llevar en nuestra cara la repulsión por los demás, porque siempre son ellos y no uno.

Mentir es un gran negocio en el siglo veintiuno y a todos nosotros nos parece estar yendo muy bien.

sleepers

2008-08-05T21:24:00.001-07:00

Take a train back to north station, meet up our past, take the road down to town, meet up our past. This city bores me, this city is lost but it just so has a way to make me pay, you see, but you don't, you only wish, because you wont. I've found this crack on the ceiling, and see, ive found it to suit sunlight quite well. Fuck, kid, lets take a train on North Station, I wouldnt mind. See im just knocking at her door, i think i understand, but it really doesnt matter. I walked outside today, fuck rain, fuck this, fuck you, im just an asshole. Speak, I don't really want to know all about it. How's the weather? how's your heart? I walked outside today, this boredom wears me down, oh fuck this. Let's not talk about it, lets talk about it, wouldn't we? Because, we remember, you remember. Let's take a train to north station, don't you even dare to say goodbye, don't you even dare to smile, don't you even dare to close your eyes. I hate waking up to the sound of a sunday morning, i hate waking up to this town, so i'll just stare into the sound of this room, i'll just stare into the walls, maybe this way i wont turn into stone. Yeah, yeah. Yeah! I used to be.

Im falling asleep.

+++

2008-07-31T12:49:00.000-07:00

La vista aquí siempre entristece a la gente.

-¿Que es la tristeza que llevas sobre la espalda?

-No es tristeza, es resignación, siempre, pero mas ahora que nunca

Me lo decís pero poco hago para creerte, es porque eso de creer nunca sentó bien conmigo. Despertarse con vos no me causa molestia, puede que incluso levante una sonrisa desde adentro, vos con tus parpados azules, pero lo que sigue es tortuoso. La mañana es complicada, aun si no estas vos aquí y yo tengo que desenvolverme en una mascarada torpe, alergias y un sueño que no se deja sacudir con tanta facilidad, por eso nunca me gusto quedarme más de lo necesario.

Mierda, apenas logro escucharme a mi mismo, como si tenerte en mi mente cavando túneles y escondiendo pedazos tuyos (no, nunca fue así) no fuera suficiente, ahora tengo que lidiar con la lluvia sobre este techo.

La taza de te descansa sobre el escritorio, ha estado aquí por unas semanas ya y aunque siempre que la veo determino que ya es momento de llevarla a la cocina, lavarla, nunca lo hago, creo que es porque entonces sentarme aquí a ver pasar el tiempo seria una tarea mucho mas solitaria.

-¿Porque cargas con tanto miedo?

-No es miedo, créeme

Pero no hago por donde creerte, sabes engañar a los demás, pero lo que mejor sabes hacer es correr y engañarte a vos misma, tanto que corres y no logras verte, lo siento, que así sea tu vida.

gone

2008-07-29T22:51:00.000-07:00

Dicen que las estrellas no son más que vidas que encuentran quemarse, que entre nosotros hay individuos que, aunque miserables, lograban levantarse sobre el oleaje agitado del mar e iluminar al resto, en ese momento desaparecían hacia la nada.

Te acurrucas en la cama, le das la espalda a las puertas, te acomodas bajo el rayo de luz que dejan entrar las persianas, te acomodas sobre la arena y le das la espalda a las olas. El lavatorio deja caer unas cuantas gotas a medida que el tiempo pasa, la noche crece sobre la casa, aun cuando en estas habitaciones no hay estrellas.

Mis manos te buscan entre las sombras, entre las sabanas y debajo de las almohadas, siguiendo un mapa viejo, lleno de arrugas y bastiones que nunca se dejaron ser. Es trazar en el horizonte la silueta de las ciudades muertas que crecen en tu pecho, cansadas y llenas de esperanza.

A la mierda con los "para siempres", no hay diferencia entre la muerte y la gloria, asi que no nos sentaria mal morir un poco esta noche. No ves que las historias de pantalla grande solo funcionan para los herederos de un motel olvidado, para los soñadores empedernidos y de eso, precisamente eso, nuestra piel no tiene nada. El dolor de corazon de lo soñadores es el amante de nuestra condicion, de volcarnos sobre nuestro abdomen, hacer correr a un caballo salvaje que no sabe mas que eso.

Mirame a los ojos, mirame sin ojos, tocame con manos, sentime sin ellas. Tu vida ha sido un monologo extendido, donde te has besado, amado, cogido a vos misma con cada amante que has tenido, has sido vos por demasiado tiempo y se cuanto eso te asquea; te propongo entonces, que el aquamarino de madrgada te lo lleves a los pechos, lo guardes en tu abdomen, encendas tu cara, cortes tus labios y dejes a un lado tu nombre e historia, que dejes que las sabanas te acaricien sin dejar de ser parte de ellas, que si te beso, te beso, y en ese momento no sos nadie.

Hay una playa en la costa oeste donde la arena se quema viva contra las tormentas que chocan insolentes contra la costa, donde la marea oscura cubre la arena nieve, donde mis manos se abalanzan sobre tus pechos blancos y donde la insolencia de la tormenta se vive con truenos y relampagos sobre tu abdomen. No hay diferencia entre la muerte y la gloria, por eso te doy la opcion de morir esta madruagda, de luchar una ultima vez sobre las sabanas.

cult

2008-07-29T13:17:00.000-07:00

this life is a fucking trainwreck
holding the sunset for crippled horses
this life is a fucking trainwreck
fucking swine
you fucking swine
dear lover, you taste like burnt plastic
dead lover, you taste like burnt plastic
you fucking parasite
we rise on a new hatred
we burn on loathe and passion
this world owes you nothing
this heart owes you nothing
this life is a fucking trainwreck
these cities will break us
and i will let this life like a plague over you
fuck this
fuck hope

dissatisfaction

2008-07-29T13:16:00.000-07:00

our hands will spread over the landscape
a wildfire to inflict a new life upon stale hearts
we will never truly die
our lungs filled with a new understanding
our hearts filled with storm and contempt
i will draw our names into the sand
i will speak our fears to the sea
sometimes i can see you in my own eyes
open up your eyes, as we will never truly die
our fears, passions and love
reborn into sincere breaths
debord reborn,
revolution is in our hearts and minds

Stress

2008-07-26T22:19:00.000-07:00

Youth?

You call this youth?
We dress up for the club, we live fast and die young. We drink in hope for a future where life is lived through. We cash in our kinks for cheap friendships, our hands are weak, our faces stale, our words are hollow vessels. We live in fear, our heart is filled with dissatisfaction, we don't feel, we run, we're dead, gone.

Our dreams are chased at night by the insecurities we harbor in our hearts, our fingers are lost on the faces of those close. The days get shorter and our lungs grow weaker.

This world owes you nothing. You are burnt plastic.

People die, buildings burn but this is life, this is love, we will never truly die.

buenos días, hipocrita

2008-07-26T21:35:00.000-07:00

La costa pacifica alberga un lugar que deseo ver, una franja de playa atada a la vida. Sentado sobre las dunas, de la mano de tu hija. Hay una deuda, te lo digo al oído, que tiene dueño y que no puedo pagar. Dicen que el fuego de una estrella cede al frío del espacio mucho antes de que la luz que vemos se apague. He dado vueltas toda la noche, las sabanas se mezclan con la piel y con mis manos; la luz es tenue y se escapa a lo largo del techo, al otro lado de la habitación las manos del reloj se pierden en la oscuridad, tu respiración se lanza hacia la oscuridad como pequeños botes sin un puerto donde atracar. Correr es lo que siempre supiste hacer.

Chaque seconde c'est a nouvelle vie.

La costa pacifica alberga una playa que deseo ver, una franja de tiempo atada a mis manos. Sentado sobre las dunas, de tu mano. Te lo digo al oído y arrecostados contra la arena jugás con tu pelo, jugás con las nubes y las gaviotas. Mierda.

Tu abdomen marca la noche con constancia, tus pechos se esconden bajo las sabanas, tus piernas abrazan las sabanas y tus cabellos se pierden entre la almohada. Esto me asfixia. Mi mano cae hacia las cerámicas en el piso, frías, la vida se escapa por entre mis dedos y se pierde entre las ranuras. No se como vine a dar aquí.

3:32

-María, ¿Estas despierta?

Ninguna respuesta, lo único que se dejaba escuchar era el suspiro entrecortado de su respiración, como quien se rehúsa a morir pero no tiene suficientes fuerzas para no hundirse en un sueño denso.

Los pies se dejan caer sobre el piso, mierda, ¿en que pensaba cuando decidí usar cerámica? Las constantes travesías por la casa me recuerdan de esa decisión constantemente. Siempre tengo la sensación que el espejo estará en otro lugar de la casa, cansado de visitas nocturnas y con deseos de descanso; si, probablemente tenés razón y estoy exagerando, pero mierda, ¿que seria de la vida sin exagerar? Organizar el insomnio nunca ha sido una tarea fácil, peor aun cuando duermo a tu lado y la noción de individuo se me pierde entre tus poros; por eso me receto un viaje hacia el espejo, adonde me veo la cara perdida entre el frío de la mañana y si por cosas de la vida las olas me traen un poco de vos, tal vez...

He pasado tantos años sobre esta playa, el aire de mar es saludable pero después de un tiempo las memorias se corroen y pierden un poco de color, se mezclan, las historias se entretejen y ya no me acuerdo bien de quien sos, o ¿eras? De una u otra manera, salir a caminar por la ciudad o tomar un bus estos días es inevitable sin tragar un poco del invierno y que este se escabulla por entre las venas y así hasta las manos. Me queda el sabor en la lengua que no somos mas que barcos confundidos, sin velas o remos, sin un puerto donde atracar, sobre un mar que no descansa y así, en medio de nuestra tormenta soltamos nuestras esperanzas como anclas deseando un poco de descanso y seguridad. Nada más que eso.

Entonces te das la vuelta y dejas tu mano sobre mi pecho. Buenos días, hipócrita.

Mourir

2008-07-24T18:01:00.000-07:00

I'm fucking asphyxiating in this room, we are the communique. Debord reborn. This is what life has become, a calculated spectacle. We dace with failure because we're quite a pair. But we have hope, we nourish our comfort. We neglect our fears and find in our relationships a life saver, a construct of security. This is all life is. Our monologue, the zeitgeist of a generation. She said she had always been active one way or another.

Tell me, is this everything you've become? Has your passion broken down into this?

You're running away from everyone and everything. Your lungs are filled with fear and dissatisfaction. You can't see past your pleasure. You can't see past yourself. You've spent too much time creating yourself just to throw it away, you're someone, your self importance is disgusting, you have a name and a history, you have a past which is constantly being regurgitated into tomorrow.

When you're alone and watch yourself, you start generating hope, for better times, for a better you, in time to come, but never now.

No, never now, and I should have known better than this.

This hope us bullshit, this life is bullshit, this heart is bullshit.
We're the pretty dirty generation.
We are the gutter phenomenon.
We are fucking dead.

Well, you better get a hell of a lot fucking better, or you are gonna feel a hell of a lot fucking worse.

2008-07-20T21:22:00.000-07:00

Parece que es hora de levantarse, de nuevo, estas heridas rien conmigo. Quemar las manos en alcohol al escuchar las ultimas palabras, entonces somos de costas, corazon amarrado con cables de radio y espaldas arruñadas.

Me desvisto a una mina plantada en mi pecho, conciente de que mis cuerdas vocales han sido arrancadas. Pero desenvolvemos esto como libertad. La vida abusa de giros cuando las sabanas caen al piso y descubren tez blanca cubierta de sol. Las manos se mueven y las palabras corren por el aire, desesperadas por alcanzar las venas de algun extraño.

¿Comunicacion? No, esta voz suena como un telefono de pago bajo la lluvia, distante y desordenada.

Esta calle de dos vias donde nos encontramos es una via muerta y esta vez fornica con la sangre, rozando las facciones con cuidado y cinicsmo.

Nunca era yo antes, pero no ahora, esta vez no.

flies

2008-07-20T20:34:00.000-07:00

Mierda, es suficiente, el color se lava de estas mañanas, atrapadas en las luces delanteras carros que huyen de casa. Vos con cuidado recoges el desastre en el cuarto, donde has dejado las memorias tiradas, con determinación te amarras tus zapatos y llevas las maletas al lago; otra vida que se olvida, pero no se vuelva nada fácil hacerlo. Entonces vivo en el pasado, mirando por el rabo del ojo y dejando vasos alrededor de las salas de estar. El polvo se amontona en las esquinas como los correos que construís con recortes.

Esto es la vida ¿no?, una lista de compras que cuelga del techo, sobre la cama, amarillo y arrugado que recuerda cada mañana el nombre que se pierde. El verdadero triunfo azul aflora de corroer las paredes de tus pulmones. No hay suficiente juventud en ellos para alimentar al ala de agua, pero este es el día donde el juicio se reparte como las sobras del almuerzo y sonrío. Esta bien, exhalar un aire de cerdo salvaje y de plagas, no hay nada mas que eso aquí, un corazón de babuino en un pecho que maquina; así cuando un imperio no es nada mas que una puta que da vueltas sobre el piso, contenta, ¿lista? vamos.

Pero el mundo recordara esta cara y el día en que naciste y moriste, así como la marea en una playa olvidada.

Cuando nos movemos, es un movimiento. No, es un escape desarticulado, sin olvidar los vacíos, lo que diferencia estas noches es que hemos cambiado con lo que los llenamos. Nuestras bocas se hacen agua.

No hay mucho que decir cuando se lanza hacia el corazón la boca de un perro, esta vida se ha vuelto una playa devastada por la guerra y no tengo ninguna intención de hundir los pies en la arena.

Te levantas y detestas tu cuerpo descubierto, llevas las manos hacia una cómoda donde tendes las relaciones, donde escoges cual usar, día a día.

Esta bien, me levanta a una lista de compras que dice lo siguiente: "Deber y muerte". Entrometéte, si, y así ser mi serpiente de cañón, por esta noche. Tu cara es color ceniza y ríe como si quisieras hacer correr a un caballo negro como si esta vez, fuera suficiente. Corte su estomago para observar que iría a salir de el.

werewolf

2008-07-15T11:32:00.000-07:00

Fuck. See this room is just like an empty restaurant, wicked faces, never saw love trembling over orphaned tables, like this, like you. See, this room is just like an empty restaurant, filled with coffee mugs and broken beliefs. I can't see to do so, so take it upon the road, just like tea stains over our hands. Maybe we could live through it, maybe winter would blow through us, but this is fragile, we always knew. Maybe I should go and take my piano, spend all my time amongst the tracks, maybe to the sea, yeah? This is the way my hard lies are filled with perfume, locked and blue, perhaps im just cheating myself with these mornings. You look like a slow motion flick, just like a child, just like, yeah, just like.

Maybe I had lied when i said it, maybe now I can cash my hands and buy myself a new life where the wind blows, blows us through. Fuck. I always knew, i always knew you, maybe I should take us to a beach, spend all our time amongst the waves. Maybe to the sea. Amongst tea stains and tracks, a tired set of hands that carry us through. Fuck.

So I dreamt the night away, dreamt we were werewolves; my soul was filled with snow and fright. Broken showdown and bright blue clocks, skyline and young bleed love. Older ocean worded, slumber sleep all the nights. Because this is all we became, riding through the sunset, shaking off our worried ways, trading hopes and, yeah, just like this. Fireworks dripping New York dreams, is this life?

I don't mean to close off the door, but just for the record you really fucked it up. So no wonder I've got enough moths in my back, my hands are sore. Things on my sheets and stains on my floor. You had my hands in your pockets all the time, breathe in deeper than a river, no remorse. Gonna shake this off, get back from here with no remorse.

Im gonna shake you off, though, we're just as ruined as old cities. Carried off by he, she, you found your way. Now you are standing against the sun, your hands are bent over, hide, you sleep between my thighs. Tarnished and bright, you can promise me.

Fuck you heart.

dos

2008-07-07T23:36:00.001-07:00

La cafetera suena, el vapor se lanza al aire, sin cuidado. 9:16 y las tostadas se queman, mierda, cafe al suelo, se pierde entre las grietas del piso. 4:43 y el corazón se quema, mierda, suspiro al aire, se pierden entre el paisaje en las sabanas. 3:27 y la vida se desprende, mierda, ojos hacia la ventana y se pierden entre tu tez, blanca.

"Teatro Magico, solo para locos"

Quien diría, salir a caminar a estas horas no hace que ningun letrero se prenda, las letras no bailan y mis pies no se hunden en lodo. Si, se que lo hacen, pero despues de todo es el neon que vibra burlon. Las calles se tiñen de vidas vulnerables que esperan comenzar, vidas de cafe por la mañana, periodico matutino, drama nocturno, sueños que se levantan.

Entonces trato, si, a la par tuya, inhalo, exhalo, inhalo, exhalo; no sirve, carajo, vendedores de esperanza. La noche me pesa y por mas que trate se que no servira de nada, no vamos a levantarnos, no vamos a recorrer la lluvia esta noche.

Retratar una figura rojiza, con pulmones al aire, con un pecho cubierto de minas, un pecho que no puedo caminar, un pecho herrumbrado por la brisa marina, una mirada que esconde la vida bajo un lago poco profundo. Hasta luego ¿si?. Inhalo, exhalo, no, de nuevo.

uno

2008-07-07T22:55:00.000-07:00

El sabor se queda en la lengua, pesado, denso, como queriendo restregarle en la cara los colores que le hacen falta. Cae sobre su cama como un dibujo a medio colorear, con líneas disparejas, figuras incoherentes, sueños que se pierden.

La línea de la mañana crece sobre el piso de madera, sin cuidado y despacio, las sombras son demasiadas para diferenciar este día del resto que le esperan. Logra distraer y eso es lo único que importa ahora ¿no? Obviar que las líneas crecen en la mirada, que el letargo pesa sobre los respiros, que los pies se rehúsan a marchar al unísono. Se desenvuelve como los campanazos de las iglesias, lejos, cuyos cuerpos se balancean hora a hora sin querer hacerlo.

No queda mucho más que llevarse el frío de la mañana a la espalda, tomar las palabras que se dejan ser sobre el aire con descuido, dejar que los ojos recorran desnudos su sonrisa. Mis manos están cansadas de recorrer un paisaje que no aflora, un paisaje olvidado dentro de sus mismos caminos, un paisaje que nunca es.

Entonces corres por la playa, con un vestido rojo, una sombrilla de un azul oscuro, muy oscuro, donde te perdes, donde se sostiene como una tormenta sobre tu cabeza, donde los relámpagos bajan hasta tu mano, que pareciera querer olvidarse del resto de vos. Te detenes, sentada sobre la arena, dejas que la marea lave la amargura de una vida que se olvida, dejas que la marea te cubra, te acaricie, como si fuera tu amante, íntimamente. Amar, eso no sabes hacer. No importa, me digo, te decís, así es, ¿no? Gorriones, solo eso hacia falta. Mierda. Estos lugares terminan por herrumbrar mis manos.

Es porque ordenas tu sonrisa con cuidado, alineando los dientes, dejando atrás tu lengua, cuidando que los labios no dejen ver demasiado las heridas abiertas que hay en tu traquea. No lo puedo llevar en mis manos, no me interesa una caricia distraída.

Pero no sabes, no sabes nada de silbar al aire una vida. Entonces me aburro, cruzo los brazos, llevo la tarde hacia la boca, trago, no sin saber.

Tu boca es una decepción. No sos tanto como pensas, espero no sobre estipularlo.

cosa sei disposto a perdere

2008-07-04T17:02:00.000-07:00

Las sabanas se desordenan por la superficie de la cama, ¿que mierdas hago cuando duermo?, si, a vos te hago, con cuidado. A la mierda con vos, a la mierda con esto, a la mierda con tu puta vida. ¿Que? Si, no se que digo, serán estas mañanas tediosas, talvez.

La sombrilla crece con sus destellos, muerta, al otro lado de la habitación y se vuelve, a lo mucho, risible. No queda mas que golpear una puerta que ya esta abierta, dejar que esto caiga como una enfermedad. Te mordes los labios, te pasas los dedos por el pelo, corres de una boca a otra, y aun así, hasta ahora, no has aprendido nada.

Me amarro las noches a la espalda, dejando que caigan sobre el suelo, que corran, que huyan a traves de las venas de los transeúntes que recorren los ojos, los mios, los tuyos. El día transcurre como notas sueltas que se escupen al aire, amontonadas entre una orquestra de tormentas de mar que queman las manos. Si, has hecho que esto se vuelva una costumbre, de tomar palabras y rellenar los vacíos que aparecen entre tus poros, los haces con destreza, idiota.

Tomas se sienta en la banca, con una taza de café entre sus manos, ella sabe, el también, nunca le ha gustado pero en este momento ¿que mas da? Si, sus voces se han vuelto transmisiones entrecortadas de tragicomedias baratas de radio, de esas que la gente escucha de camino al trabajo para levantar en sus pechos un imaginario de grandeza estética.

Es más fácil de esta manera, llenar los espacios entre las palabras de los libros que se leen con uno mismo, hacer el esfuerzo de dejar que las oraciones terminen con las manos de uno entrelazadas en historias cuidadosamente filtradas. Es que sabes, mi lengua te siente como plástico quemado, es que roes los sueños con que endulzas las tardes con detenimiento, ese sonido se lleva a la boca como una sinfonía de soñadores muertos, roes la vida, roes en el sueño el hueso que te tiran desde arriba.

Mierda. En mis ojos no hay medicina para tus constantes dolores de cabeza, para la saliva amarga de manos que son aplastadas entre miradas nerviosas. Un poco mas de piel y te cogeria como a cualquier otra. Si, si, lo hace bien, bailar hasta que tus piernas pierdan la sensación y se te olvide que caminas un camino trazado a la perfección por ojos de humo. A la mierda con tus cigarros, sabes a plástico quemado, sabes, plástico quemado, tus labios son un tratado de amantes que siembran su amor en aguas turbulentas, ¿sabes?, claro que no, porque tu mar es un charco donde el barro fornica con las lagrimas que no dejas caer.

En tus pulmones las polillas cruzan el paisaje, dejándose aletear hasta que se desangran, así sos feliz, el sonido de alas azules te arropa por la noche y te asegura de que todo, absolutamente nada, estará bien. Las cosas son como son, hasta que no lo son, pero el miedo, el miedo se lleva tus venas a la espalda y fornican con gusto, con detenimiento, en silencio, con gritos de amargura confeccionada a la medida.

Te prometo que el sol nunca tocara tus pechos de nuevo, si así me lo pedís, así me lo pedís, pedís y no lo haces, lanzas el silencio por el cuarto y la mañana, con cuidado y sin pensarlo, hacia la nada, como un barco absorto, perdido en un mar donde no hay puertos que le reciban. Titubeas, titubeas. Amante, eso si que no sos, sos un suspiro perdido, sos una noche donde los calmantes se llevan a la boca, donde si nos esforzamos haremos un alto en el tendón y trataremos de mantener este desatornillador afuera del corazón. Si no hubiéramos dejado nuestras gargantas en el suelo, Anna Karinna, pero esta vez el tren sos vos. Cuidado con el reloj, que marca tu cara, que crece como una tarde gris, sin viento, tic-toca, apenas estas viva esta vez, apenas te distrae de tu muerte. Ironía que nace con el respiro, tu existencia se establece como una memoria perdida, que nunca lograra asentarse en ningún lugar, y así, estas muerta.

Es una enfermedad que se propaga sin problemas, si, la enfermedad de tus quince minutos de felicidad al día, la enfermedad que depositas con besos y caricias, plástico quemado, una vida que guardas bajo la almohada por la noche, para olvidar.

Este es mi amor, a mi manera. A la mierda con tu corazón.

keep moving

2008-06-20T13:54:00.001-07:00

Si, es importante eso de que la guerra haya cesado, especialmenten cuando se proyecta de uno hacia uno. Es el frio, cosa que no sentia hace rato ya, y que ahora que lo pienso, tambien hacia que el calor que sentia fuera mas apetecible. De cualquier manera, estos momentos de claridad son gustosos y los trago a montones, el sabor se disipa en los pulmones y deja respirar impresiones que de otra manera no veria. Es entonces que todo se vuelve comprensible, especialmente las manos que no se sueltan dentro de mi mismo. Es cierto, he tratado de ensancharme bajo el falso pretenso de profundizar, con una pala sin filo que que lo que logra hacer es entorpecer el proceso. Al carajo con la llenura, enfrentar el miedo al vacio es una de esas cosas que digo hacer pero nunca lo hago, ahora sin embargo, el vacio corre por las venas y es mas que disfrutable. Es momento de soltar amarras, eso dicen, ¿no?, si, pero a la mierda con lo que dicen. Esto es un naufragio y no tengo ningun problema con eso, esta vez voy a dejar que la marea consuma los pedazos de madera, las salas de estar, los relojes.

Got myself figured out this time.

don't slow down

2008-06-13T17:55:00.001-07:00

Esto es como un juego de niños, casi. Los lunares en tu cuerpo trazan un mapa que me llevo al bolsillo, el aroma y la noche escriben cartas a dias que estan lejos, todavia. Me aseguro de mandar en cada una de ellas una llave, una llave que llevo en mi cuello, una llave donde las facciones se suavizan. Sueño de fiebre donde las imagenes pierden coherencia y crecen unas entre otras. La luz, tenue, cae con gracia sobre tu cara, que ha perdido esa mirada distante y ajena. Es risible traer a la conciencia en que clase de peligro me he metido, un peligro que se asoma a la vuelta, que crece en el estomago de un oceano que marca con firmeza la distancia. Aun asi, terco y necio, guardo mis manos en este carro, dejando que el exterior se herrumbre por la brisa marina. Es que desde aqui tus pechos y tu abdomen marcan con gracia una linea que se deja suspirar aires de montaña y soledad, desde aqui, el bastion que ha sido tu cara hasta ahora se desmorona, dejando ver una mirada fragil. Voy a admitir, aunque no lo quiera, que de cierta manera siento que el tiempo te arrebata y por eso le doy la vuelta a los relojes en las salas de estar, para que las manillas se vean ocupadas con un dialogo seco con el cemento. La vida es muy clara para mi gusto y por eso tiendo a construir caminos en tus ojos, porque me apetece perderme en la oscuridad, en todo lo que hay adentro, en tu tez, blanca.

Los pies caen el suelo sin ganas y parece que me muevo por inersia. Los dias te trajeron aqui y parece que yo he naufragado en la playa que brota en tu cuerpo, sin aire en mis pulmones. Me levanto por la mañana y trato de llevar agua a la cara, enfriar mis ojos que ahora se mantienen alertas, buscando encontrar en el relieve algo que puedan tomar, pero no lo logro, el agua corre por mis venas y mis pulmones, se me escapa, me rio, te reis, me convensco de que puedo. Dejar que quien soy se hunda en la oscuridad de un mar que traga y deja escapar fuego, envolver el momento con una habitacion ajena, la piel suave, miradas y sabanas que se pierden entre nosotros. Mierda, es querer dejar que la lluvia lave mi vida y la deje caer adonde sea que sea necesario, sobre tu cara, alguna que otra tarde. Esta vez, esta vez no se donde estoy, no se nada y se siente suficientemente bien para no quitar la cara. Esta vez me levanto por la mañana y me llevo el fuego a la cara, queriendo, nada mas.

I can't help but smile.

dientes hipersensibles

2008-06-11T21:50:00.001-07:00

El agua corre entre los puentes de una ciudad muerta, aunque tal vez esa observación no corresponda, tal vez la ciudad corre entre las calles y el agua vive cansada. Nos movemos con cuidado, trazamos las lineas con delicadeza, entre el ayer y el mañana; vivimos bajo la ilusión de que construimos caminos, cuando lo que hacemos es llenarnos las manos de el mismo día, una y otra vez. Todo esto se juega como una tragicomedia, donde los movimientos se lanzan hacia el publico sin conciencia, vacíos, muertos. Me hace feliz, incluso y tal vez por eso me lavo la cara con estas situaciones. Es un ensayo, un tratado donde se lanzan las palabras como truenos sobre los techos de tus casas. Si, el corazón se lleva a la garganta donde se llena de carros oxidados, ¿yo?, no existo y mi mente se desarticula sobre el día como una construcción de origami. Estamos por doquier y no cambiaría esto por nada, con las manos bajo la espalda, incapaces de sostener los días como lo hacen los muchachos citadinos, con una ligereza que termina trayendo los sueños abajo, porque a fin de cuentas la ligereza se compone de vida que se hunde.

Siempre hay tiempo, ¿no?, siempre un manaña donde se sostiene a la vista una vida que no sucederá. Pero en este lugar, aqui no hay tiempo y es asi que entonces esta historia rasga el suelo como un mapa viejo. Si, aquí nace mi vida, aquí muere mi noción de ser, aqui encuentro espacio para la risa que no logre compartir, aquí es donde la comodidad se extingue con el fuego de la felicidad. Sos y sos demasiado. Me revuelco en estas aguas de ligereza. Mis labios corroen el aire, los dientes rompen con el silencio de el dia, la lengua se retuerce contenta. Tormenta, si, ahora si la encontre.

i am amused.

i am fucking living this to the end.

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Now playing: Sed Non Satiata - Masks

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2008-06-10T12:52:00.000-07:00

La noche se traga el viento. Si, cada mañana se ve articulada por arboles viejos que, cada vez mas solitarios, queman con lo que se ha vuelto una suplica para reivindicar la intolerancia. Respirar un aire que dormita sobre sueños muertos, es risible incluso y se le nota en la cara. Cuando se ha incendiado todo lo que habita dentro y fuera de si mismo lo único que le queda es prenderse en fuego a si mismo y así dar una ultima marcha donde sus llamas choquen con los rostros fríos de la gente. Sus movimientos son cortantes y sin ninguna coherencia, es eso de romper los lazos con uno mismo y entonces dejar que el cuerpo intente no ser. Una sonrisa en su cara es palpable y logra perturbar a aquellos que deambulan por su trayecto. En sus manos sostiene un oceano, una tormenta, una tempestad que no se logra compartir, que se lanza por las calles de la ciudad como queriendo tragarse a los transeúntes y así alimentarse con estos naufragios. Las nauseas se han convertido en una expresión notable estos días, expresión de esperanza y odio a la misma vez, sus tripas se tiñen de ceniza y profundizan en un paisaje desolado, planicies donde alguna vez vivieron bosques, donde ahora no hay mas que algunos esqueletos en fuego. Nauseas y ya no se pueden sostener, vomitar sobre el paisaje un reguero de pólvora, un mar de fuego que fornique con la venas de aquellos que se asomen.

Entonces ahora queda caminar por estas lineas de tren a las que debería de haberme atado hace tiempo ya, pero en esto encuentro esperanza. La intuición, puta de media verdad, con sus sospechas ha logrado traer una sonrisa a mi cara. He practicado en estos meses trazar nuevas lineas en mi mente y así evadir los disparos de la división de fusilamiento. Si, me voy de aquí. Tomar aire y dejar que una tormenta de mar lave las marcas que se dejan sobre la piel. Si, es que esto lo que logra es hacerme arder, no te das cuenta y por eso logro hacer nacer sonrisas. De otra manera esto no seria vida. Me comprometo con causas, compromiso a media verdad, un pie adentro y otro afuera mientras duermo con un cuchillo sobre la palma de mi mano. No te das cuenta que esto es un viaje, no un destino, así que en esta cara no hay campo para asentarse. Cuando muera mil pájaros saldrán de mi boca y porque me muero todos los días con gusto he dejado sobre las montañas escarpadas de tu cuerpo una plaga de gorriones, un enjambre, porque esa es la única manera de vivir, articulando las emociones como una enfermedad que se propaga por el paisaje. Estos cielos oscuros que descansan entre tu vida y la mía son señales de noches y mañanas que no se pueden rastrear. Las luces se van y los teléfonos han perdido su tono, cansados de esperar una llamada que nunca se aparece. No puedo sostener una cara que no escupa sonrisas a la vida porque esto es lo que alimenta las llamas, que tal vez algún dia logren fornicar con el bosque y las montañas. Tal vez si el viento no chocara de esta manera contra la cara la marea lograría construir con espuma dientes que lograsen enamorar a los perros salvajes. Si hubiera deletreado los días sobre los brazos, tal vez, tal vez. Esto es un pueblo fantasma que pierde su encanto con determinación a medida que las palabras se suspiran.

Si, arder, aunque las mayoría de las luces en esta ciudad sean de neón.

La muerte es dulce y es porque esta playa siempre proclamo una manera de morir, dibujo sobre la vida una mañana donde no fuéramos, donde no fuéramos juntos, donde mis intentos surtieran efecto y lográramos quemar vivos. Pero eso no es mas que palabras que se suspiran y no queda mas que hacer esto solo, quemarme y esperar que el mar se trague mis cenizas, esperar que la marea algún día choque contra tus pies, tu cara. Mierda.

Sindrome del trueno negro

2008-06-03T16:39:00.000-07:00

Parece que he abandonado este lugar ya demasiadas veces, aun así trazar el camino de la cocina al cuarto de estar y de ahí por la puerta nunca viene a ser mas fácil que la vez anterior. Los ganchos a la par de la puerta ríen miserables, porque no tienen otra cosa que hacer, de ellos cuelgan las chaquetas que respiran con nausea el aroma de tu cuerpo y no debe de ser una tarea facil. De la misma manera, la madera que da la bienvenida a quien sea suficientemente desdichado de hacerlo, se escurre con color ceniza por las ventanas de los cuartos. Se que me ves, se que me juzgas, se que te morís igual que yo, asi que no entiendo porque asomas su cara todos los días en este lugar. Tal vez esos juegos de niño eran nada mas que una practica para dias como estos, donde las relaciones se desenvuelven como un armar y rearmar de legos, sin articulación propia entre momento y momento.

Así es como hemos perdido nuestros ojos en el camino, dejando que los pulmones escupieran sobre el relieve de la piel de cada quien que se nos acercaba memorias infelices. Ya me acostumbre a esto y por ello me he tomado el tiempo de confeccionar el mar a tus oraciones, huecas y trágicas. La animosidad que llevas en tu pecho no te hace mas que una imbécil, una tonta sin agallas, con tu rubor vino y tus ojos delineados, pomposa te paseas por tu propia mediocridad. Si, te has vuelto de esas que ponen la cabeza en la almohada por la noche mal diciendo los momentos que se te escapan por las manos y racionalizando la vida para mantener esas luces de neón en tu corazón prendidas por unos cuantos días mas. Es que tu corazón es como esas ciudades americanas donde se transita por las calles y la vista se emborracha con carteles que anuncian con color y vida promesas de sobrecogimiento, pero resultan no ser mas que antros donde se logra callar por un momento ese vacío entre tu diafragma y tu traquea. Me da risa que te das a entender como una tragedia, cuando no te das cuenta que para aquellos que te ven no sos mas que una comedia, amarga y sin dicha alguna.

Pero así tejes un bosque cada vez mas denso y podrido, donde la luz se pierde con mas facilidad y donde lo único que logras oler son aquellas memorias con sabor a inocencia (memorias que si no fuera por el tiempo de sobra que le das a tu nostalgia valdrían nada) que reacomodas día y noche. Te escondes dentro de las palabras que caen de tus manos, esas mismas que se entretejen en tus poros y así te enajenas de la vida, recurriendo a las metáforas y las hipérboles para compensar la falta de viento que golpea tu colina.

Es eso de los sueños veraneros de un piromaniaco empedernido que no son mas que los sueños de invierno de un necio. Eso de confundir los gritos con el cortejar de un tonto que se ahoga.

Estas palabras se sueltan al aire, con la esperanza que se evaporen con las lluvias josefinas y te caigan encima una de estas tardes, que sean de esas gotas gordas, que golpean y duelen. Así tal vez te despertes de tu cama, donde las cobijas de otro tiempo te sostienen con tanta fuerza.

Me repito cuando cae la noche que tal vez es hora de abandonar tu cuerpo, los de todos ustedes, que de lo único de lo que logran convencerme es de que son naufragios olvidados por la corriente y a la merced del polen y la fornicación del estomago oceánico donde se encuentran. Me repito cuando sale el sol que no he de hacerlo pues la soledad es un abrigo que nunca me ha gustado llevar y eso me hace peor que vos, que ustedes.

Si, anda y golpeate el pecho con orgullo de tu confección elaborada de las palabras, no te das cuenta que lo único de das a entender es que tu uso de retorica es excepcional en atar tus manos a tus lágrimas de noche entre semana. Soñador, que termino mas idiota, ¿no son los soñadores aquellos que hacen esculturas de barro en su interior esperando articular en marmol sus deseos?; ser un soñador, aquellos que nunca persiguen el sol, aquellos que se contentan con eludir el dia con cuidado. Si, sos de esos, de los soñadores, caminas por la ciudad como un dibujo a medio colorear, sin balance y con una herida al aire que espera pacientemente infectarse. Por eso tenes esperanza, por eso cuidas tu esperanza con cuidado, porque sin ella no tendrías nada de que aferrarte, nada que te distrajera de la mierda de vida que llevas.

Es porque he guardado la llave con cuidado pero tu cerradura se ha herrumbrado con las lágrimas con la que alimentas esa pobre llama en las palmas de tu mano. De esa manera logras sostener tu cara sobre manos que no podes mantener abiertas. Tu respiración se vuelve pesada, lo haces con compromiso, durmiendo con un cuchillo abierto hacia tu abdomen, que esperas decorar cicatrices sin profundidad.

Lo que no te das cuenta es que no sos, la vida no lo es y ahí esta la posibilidad de llenar los pulmones con un bosque en vez de películas con colores diversos y diálogos que desearías haber hablado vos. Lo siento, pero no puedo ayudarte con nada mas que se haya vuelto canceroso, te has convertido en la heredera de un motel olvidado que el mundo comparte y confunde con una metrópoli que arde. Entendé que esto es una suplica para reivindicar la intolerancia, no un tratado donde la dialéctica se practica desde ciudades ajenas. No me queda nada mas que arremeter contra las puertas viejas de este tren y dejar que el aire fornique con mis venas, romper los lazos con los nombres y prender fuego a lo que queda de estas salas de estar. No confundas lo que esto es, no lo hago por vos, lo hago por mi; lo hago para poder llorar sobre esta playa una tormenta, aunque en algún tiempo no quede mas que una linea que se deje concebir dentro de cada día un lugar que sugiera un lugar adonde morir.

Noches que se desarrollan en un caso complicado de escapismo. Traté de olvidar los lazos que determinan tu naturaleza, seguiremos teniendo esta conversación pero esta vez ya he decidido lo que vas a pensar. Las palabras se han quedado sobre tu lengua, muertas.

It's been a hell of a trip, now I step quietly out of this room.

this is endless

2008-05-29T14:07:00.000-07:00

These days are growing stale with the pace of the pig. We've found ourselves a kick and wig, chase the roads while pulling on your ligaments. While the night takes away the nails you left in the fences i've tailored the sea to see through sentences. Yeah I keep the road in my throat, i've left this house wtih a homesick coat. Yeah I keep my eyes courting to keep ourselves afloat. With your hands on chest you've birthed a new destination for every window broken in this town; you flirt with the firing squad's curtain. Called for containment in this room but this bed has grown with age and now im the heir of the last city in this place. You're mad at me because you lack a strategy for exit? Nobody hurts those who are damned but I can safely appoint the blessing upon their lips, if you please you can trace the days back to the tears on your face, teared from the old walls you have kissed for years. See while you're busy reuploading I've been choking on hands I cant break open. These are your red footprints? Call out to a sober anniversary. We sit in this house as if it were a lethal inyection, while I discharge the roof over our heads for a prison outfit you are using our one last call to check your voicemail. "Could it be? Could it be?" You are decomposing your story with the hope of that voice, hey, but this was always your drug of choice. While you are sleeping I've been doing my best to raise the waterline to the room of your voice, left a letter in the palm of your hands, well this has been a hell of a year but now ive found a face in these stairs.

You were never up for the articulation of a storm, all you've got is a two faced worm in your lungs. Now our riddles are all grown up but the words are still dead in my tounge, now I'd take a flame to the broken sanctuary but I've left my eyes on the sidebed. These days aint meant for promises unkept.

Guess what, ima find the way to sun.

2 3 4

2008-05-11T19:58:00.000-07:00

Ella descansa sobre uno de esos carros americanos que tanto se dejan ver en el cine de miércoles por la tarde, su tez blanca contrasta con el negro profundo del carro. Sus piernas descubiertas se reflejan en el cromo del automóvil, caen con gracia, como si el mármol hubiera desarticulado su naturaleza y se hubiera dejado ser en ella, su cabello cae sin cuidado sobre la tapa, donde el viento se toma el tiempo para acariciar. Botas de cuero, sabes de inmediato que ella deja caer las palabras de la misma manera, sin cuidado, camisón café, sabes de inmediato que ella cruza las mañanas con dificultad y quema el día por la noche, labios rojos, sabes de inmediato no sabes nada. A la mierda con los "para siempres" y con trazar con cuidado sobre la semana nuestros movimientos. ¿Cual es el uso entre la muerte y la gloria?, nunca supe distinguir entre ellas y entonces se me hace difícil contemplar las conversaciones sin tener que guardarme en el bolsillo una que otra risa. A la mierda con vos, si no te molesta claro esta. Es fácil decir esto cuando la sombra roja del café se lleva con gusto a la boca y el boulevard se retuerce entre los dedos, con gusto. Si pudiera escoger como morir no tendría que pensarlo mucho, seria en estas escaleras y a media tarde. Un pequeño muchacho que grita a la vida "Odio ser pobre, como vos. Yo tengo fósforos y televisión por cable por menos de lo que crees". De esa manera sus piernas cuelgan del balcón, desde donde el radiante carro negro levanta a la pequeña muchacha, cuyas manos descansan sobre su abdomen, hasta podría creer que quiso morir hoy, sobre ese carro y sin ninguna objeción.

Por favor matame, por favor no me mates, labios rojos y estoy seguro que no lo estoy. Algo suena en la vida que dice de una manera u otra que entre mas coincidencias decidan entre bromas y juegos dejarse caer sobre nosotros, se nos hace mas fácil recorrer nuestras venas, poros, pulmones y bocas. Balcón y botas de cuero, el aire es fresco, ventanas y pechos vestidos de marrón, la mañana es azul, fósforos y labios rojos, a la mierda con los "para siempres" y una sonrisa en la cara. Si de verdad te importaba no lo hubieras dejado tirado en el camino. Por favor matame, por favor no me mates, esta noche llevo mis maletas a un motel barato donde pueda encontrarme el pasado, pagar, mantener esto dulce. En el momento en que te importo como construyera tu figura con mis palabras le hiciste saber a la sangre que eran cuestiones de ego; si de verdad te importaba no te hubiese importado que hiciese yo. Pero esto de la responsabilidad es así ¿no? Nunca lo somos. Como dije, de morir lo haría en estas escaleras y dejando que mis brazos comenzaran a quemar estos viejos apartamentos, derramando el te con leche sobre las grietas y riendo mis pesares. Labios rojos, ¿crees que no te has esforzado?, piernas crema, ¿cual es ese nombre que estas buscando?; te ves al espejo y no sabes quien sos. ¿Viste la manera en que entro? Lleva de las manos a todos los invitados en este cuarto, ningún amigo y sabes que ella es igual. Es porque llevas un incendio en tus brazos y una tormenta en tu respiración, es porque tus labios rojos son un infierno disfrutable y tu manos son una tempestad deseable. ¿Que es eso que buscas?, sabanas y ropa derramada sobre el piso, libros a medio leer y paginas amarillas, fotos y frío de mañana. Es tan fácil cuando la sombra del te se riega sobre la lengua, cuando la brisa levanta la cara hacia la nada, cuando el tiempo queda rezagado entre el tumulto de caras que se mueven sin control.

A la mierda con vos, solo si eso te sienta, claro esta. El problema con ser alguien, con tener un nombre y llenar los pulmones con una vida de recuerdos es que nunca vas a ver a nadie mas que a vos misma, reflejada en los demás, pero ya no hay tiempo para esto ¿no?. ¿Que tal si esta es la ultima vez? Por un tiempo, quizás. Carro americano, azul de manaña, brisa y labios rojos; en casos así nunca hay nombres y con ellas nacen oportunidades de desarticular nuestra vida. ¿Has aprendido tu lección? Esta vez, quizás. Arremeter contra los días, tragarse la madrugada con un sorbo de viento y aquamarino, encontrar en la palma de la mano la posibilidad de inundar la cotidianidad con vida. Lunares sobre la tez blanca, manos que juegan con el viento, piernas que cuelgan de balcones y viento que se lleva la vida; como me hubiera gustado encontrar una parte tuya en un momento así. Demasiado, poco tiempo, nada de tiempo, tiempo, deberíamos regresar ya, regresar a todos aquellos momentos que todavía no hemos tenido. Nombres y tiempo, mañanas y llenarse la boca con "talvez". Respirar la frescura de morir solo lo encontras impensable porque así te contaron, pero si das un paso afuera, ahora que es de noche y decidís morir veras que es, de hecho, morir es la vida misma. Aun mas, lo que nunca ves es que cada instante te morís, pero aun así llevas los suspiros a la oreja y me decís que hay tiempo, hay mañana; pero si hay tiempo y hay mañana, hay pena y hay miedo, morís sin haber vivido. Se que sos terca y en este momento se te revuelve en el estomago y empezas a justificar porque no sos así, pero justificar siempre deja caer sobre la mesa el reflejo de quien sos. Estos días no duraran por mucho.

Un pequeño muchacho que le grita desde las escaleras a la vida "Odio ser pobre como vos. Tengo fósforos y televisión por cable por menos de lo que pensas". Por favor matame, por favor no me mates, Mustang negro y cromo que se traga la ternura de tus piernas. Su cuerpo se quiebra sobre el carro y respira, suelta una risa y se deja correr sobre sus labios un pequeño fuego. Mira que aquí estamos, por favor matame, por favor no me mates, hoy llevare mis maletas a un hotel barato para conocer el pasado, amontonar mis penas y felicidades e incendiar este mundo. Labios rojos y fósforos, botas de cuero y tenemos cada ciudad grande del mundo en nuestras manos. Así tragarse la noche con un sorbo de viento. A la mierda con vos y conmigo, aquí tengo una foto, una foto de nunca y así romper el hoy y llevarlo en nuestros bolsillos. Hay que tener cuidado con las botas de cuero y labios carmín. A la mierda con el cuidado.

wreckk

2008-05-04T11:26:00.000-07:00

Es porque me dedico a construir en tu abdomen historias frágiles, sabiendo que poca esperanza hay para que se mantengan de pie. Por eso es que a pesar de teñir las noches de aires ligeros es difícil obviar que en las venas el sedimento se sigue quedando atascado. Es por eso que te llevo en el bolsillo, para encontrar desde este lugar una cara familiar.

You (also) pretend to not come

2008-04-28T17:42:00.000-07:00

El aire en este lugar es denso y oscuro. Me cansa, me turba la vista, se derrama por mi cabello. No queda mas que movernos a través de estos días resignandonos a tomar sorbos de comodidad, esperando que al llevarlos a la garganta podamos estar contentos. Tus ojos dicen mas de lo que crees que lo hacen y se que con cada mirada que lanzas hacia mi dirección tragas amargo, casi de manera condescendiente. No sonrío, para seguirte la corriente, pero me das risa, me gustaría hacerte entender que mis pies no están mojados por las lagrimas, como vos crees, pero porque he estado cruzando este río por mucho tiempo ya.

Veo tu cara en la cama y me asombro de como tus facciones se tiñen con azul de mañana, quisiera llevar tu imagen en mi bolsillo, hecha añicos, para así darle forma a voluntad a cualquier hora del día. Llevas tu mano al abdomen y dejas que caiga sobre la vida, creí que descarrilar un tren habría sido una tarea mas fácil, pero siempre he dejado el paisaje derramarse sobre la noche y se me hace difícil verme a la cara. Es trágico, pero la tragicidad es dulce y propia de nuestros días, la llevo en los labios y muchas veces hace crecer risas en la cara. Aveces, cuando estas lejos, me propongo volcar este bote, tal vez así tendrías que respirar y pondrías esa cara a un lado, tal vez así te vería como alguna vez te he visto mientras dormís, como sos.

Ayer mientras caminaba por la avenida me detuve a ver un par de niños que llenaban sus manos con piezas de legos, aquellas que teníamos de niños, y no puede evitar reír al encontrar en ellos los mismos movimientos que he visto por tiempo ya, la misma manera de tragar el aire y de quitar los ojos. Últimamente se me hace difícil moverme por las calles y autopistas, con cada salida que cae sobre el día mi cuerpo hace a moverse y desarticular sus funciones. Es en los días de lluvia que la peculiaridad del destino de un paraguas se vuelve casi insoportable, si no fuera por los tintes de rojo que va dejando en su camino. Me disculpo, no puedo evitar entretejer mis pensamientos entre estas palabras y de poco sirven en este momento. El sol se levanta sobre los arboles y borra las letras que escribimos en la arena, los granos se amontonan y se dejan respirar por el viento, la tranquilidad aqui me impacienta, me atrevería a decir que el mar se deja sugerir una manera de morir.

Sonrío, pero no te detenes a verlo, recorres mi cara con cuidado y perdes de vista esos detalles. Mientras salí a caminar el agua de los vasos que he dejado sobre la mesa se ha derramado sobre el piso, se ha agrietado y no camino sin mojarme los pies con cada paso que doy, pero has de saber que no me molesta en lo absoluto. El sol se mueve con pereza hoy y todavía hay suficientes sombras por ahí que han quedado de la noche. Quisiera decir que de perdono, pero nunca te conocí y por ello solo logro perdonarme a mi mismo.

Deje olvidado en el cajón en tu apartamento mis deseos de dejar de ser algo, pero mira, hoy lo has traído de vuelta, lo has dejado en el piso donde se ha mojado y eso me hace increíblemente feliz. Te suspiro a la oreja que me disculpes por llevarme tu memoria pero de no hacerlo no tendría como causar un incendio en mis pulmones. Espero que no te incomode el agua cuando te levantes. Hasta nunca.

[High noon is] quick to draw.

2008-04-27T20:28:00.000-07:00

Llevar la noche en el bolsillo. Esa es la tarea mas difícil que se puede emprender estos dias. En algún texto Nietzche había mencionado aquellas figuras que habrían de volar en soledad por años, con el fin de aterrizar y dejar que la vida creciera entre sus poros. En el momento sonreí y pase por alto la noción de una vida asi, lo hice de manera burlesca y desde entonces no le di mas importancia.

No se donde dejar los ojos, ni donde guardar las manos. La noche ha crecido con lentitud y no parece haber nubes, cuentan por ahí que han muerto, una por una. Es entonces que la arboleda resuena en la oscuridad y no hay lugar donde encontrar imágenes que regurgiten colores de otros dias. De alguna manera siempre fue así y cuando en el horizonte aparecieron siluetas habrían sido solo mis manos temblando por el frio. Es en noches como estas que el aire que se respira raspa la garganta y cubre los pulmones de ceniza. Es porque el agua de este mar se ha llevado la noción de lo que es tangible y desde entonces a mis manos se les hace difícil llevarte hacia mi boca.

El cuarto se llena de madrugada, este silencio es inusual y me incomoda. Sin algún ruido se me hace difícil olvidar tu cuerpo que cae con gracia sobre la cama. Tu cabello se riega sobre las sabanas sin cuidado, tu respiración, casi rítmica, colma el cuarto y me impacienta. Me habían asegurado que en este viaje no me encontraría con nadie mas, entonces creí con felicidad que tus manos no volverían a llevarse a si mismas hacia la noche; pero lo hicieron, aquí estamos ¿no?. Fue hace tanto tiempo ya, aun así sos la misma una y otra vez, salvo por pequeñas diferencias, lunares, colores, suspiros. El respaldar se siente frio contra la espalda, pero prefiero eso a el calor de la cercanía con tus piernas. Naufragar asi parece haber sido algo que escogimos, después de todo, pero nunca viniste aquí, tu cuerpo siguió con la marea hacia otros días. Entonces, lo único que me acompaña en esta ladera, son los pinos que se amontonan, queriendo olvidar las tardes mar adentro; ademas de eso solo tengo tu respiración en mis manos, pero así convenimos y no hay campo para un arrepentimiento de esta magnitud. Fue hace tanto tiempo ya, no tengo recuerdo alguno de tu cara, tu cuerpo, tus pechos, tus labios, solo tengo tu sabor en mi boca y eso es suficiente para hacerme llevar a la garganta estas palabras, tratando de borrarlo.

Se hace tarde ya y tu cuerpo sigue tendido sobre el cuarto, lanzas al vacío tu respiración como jugando y no me queda mas que observarlos, débiles pero con determinación de llegar a algún cuello que quiera aceptarlos. Tengo la curiosidad de saber si alguna vez viste a alguien sin verte a vos misma, no busco que haya sido yo, eso lo supe desde el principio y no me molesta, pero tengo la esperanza de que lo hayas hecho y asi saber que no me engañe a mi mismo dejando crecer esa esperanza en mi boca. Me gustaría saber, de la misma manera, que paso con aquellas mañanas de "esta es la ultima vez". No contaba con que esta mañana estuvieras aquí, no sabia que de alguna manera habías llevado tu caminar al mar y lo habías dejado olvidado ahí.

3:01. Debería dejar estos hábitos en alguno de los lugares a los que vamos a caminar, dejarlo en una banca talvez, ahí creciera sin problema. Debería talvez, dejarlo en la misma banca donde te encontré, con tu sombrilla roja y tu pelo negro sobre la tez blanca de tu cara.

Entonces solo puedo llevarme a mi mismo a la cara y esperar en la sala de estar. No vendría aquí durante el día, las fotos familiares se amontonan y la terminación de las paredes es demasiado angular para mi gusto. No se como no te diste cuenta antes. Siempre parece suceder, en algún momento vine aquí y me senté en el piso sin moverme, pero ahora, estas fotos crecen amarillentas y no logro estar tranquilo en ellas.

Nunca duermo cuando te quedas aquí, se que sabes, así que me molesta que me lo preguntes todas las mañanas.

Asi tomo las llaves mientras vos derramas tu vida sobre mis sabanas, salgo por la puerta delantera seguro de no hacer ruido.

under thunder and gale.

2008-04-10T20:18:00.000-07:00

Arremeter contra nuestros calculos, la conciencia pesa en estos momentos. Los movimientos se vuelven sigilosos y medidos, esto de como se mueve el reloj por el dia y esos ¿Sera ya el momento?. Es casi como jugar a las escondidas, encontrar un lugar y esperar a ver la sombra de la otra persona cerca nuestro, el estomago se retuerce y las manos tiemblan. Tengo que admitir que hay algo de magia en eso, pero es indudablemente una tarea cansada y mis pies no han tomado un descanso por años ya; aveces me dispongo a no moverlos pero no parece servir de mucho, ya sea por inercia o un miedo a quedarnos atras. Lo siento. El aire sigue siendo fresco pero de poco sirve si no hay pulmones que lo encuentren. Entonces nace entre las costillas ese deseo de cortar esos hilos que penden de las muñecas y encontrarse en un lugar ajeno, donde todavia las cosas se dejan descubrir como nuevas. No sirve nada mas dar un paso afuera y dejarse ir, las mañanas prueban que aun cuando nos reimos el peso sigue haciendose notar. Mira, esto de la comunicacion siempre ha sido dificil, en gran parte porque la terquedad se rehusa a hacerse a un lado y cuando bien se que gritas mucho me cuesta hacerle caso. Las manos se olvidan a si mismas y el nudo se lleva a la garganta. Desearia vomitar todo esto, sacarlo de adentro, donde crece y se burla.

Levantarse a la mitad de la noche y perderse en el propio abdomen se convierte en un problema. Se extiende como la tundra y poco tengo para cubrirme del frio de llevarme las manos a la cara y no conocer. En la ausencia de la luz no hay que reconocerse y si se trata se hace mas dificil, se puede llenar los labios de orgullo y hacer responsable a la oscuridad de romper los dias. Llevarse a uno mismo en la espalda como un pensamiento es complicado, mas aun cuando carece de hogar y se traga vacio, sin tomar la traquea y darle aire. Complicado, no, complicado no es la palabra, rara vez viene a ser algo complicado y definitivamente esta vez no lo es; esto es confuso y precisamente en ello estriba llevarse a si mismo en la espalda.

Pero entonces, si ambos estamos aqui y pensamos movernos con tanta facilidad se me hace extraño verte en la ventana, dejandote caer por el balcon. Este cuarto de hotel fue confeccionado a la medida, dijeron que en el se nos haria facil ese asunto de cubir las caras con azul de mañana. Entonces el cuarto se escribe a si mismo como un estomago vacio, que se retuerce y en el descansar se hace dificil. Esto todo es tangible, pero partir del humo para acariciar tu cara es una tarea que no es disfrutable en el mejor de los casos, la espalda baja se queja y las manos se buscan para hacer aquella mueca de dientes que de pequeño parecia a un tiburon.

Llueve estos ultimos dias, las gotas se dejan caer sin preocupacion sobre los techos; talvez por eso llama la atencion e hipnotiza, eso de dejarse caer. Cruzar la cara con el dedo y sentir el relieve se vuelve casi imperceptible cuando la bulla de la lluvia calla todo. Es tener la esperanza que sea asi, en todas las casas y que entonces el mundo este muy aturdido para seguir. No se si sera eso, pero cuando llueve da la impresion de que el tiempo se da un descanso.

Mira que nos encontramos en este lugar, esta playa sugiere una manera de morir y se nos hace tarde. Esta costa tiene en sus manos un lugar que desde hace tiempo viene a dar en mi mente. Nunca habia estado aqui pero ahora entiendo porque pase varias noches sentado en estas dunas. Tu abdomen esta lleno de garua, parece que hay una gotera en este lugar y no contaba con eso. Mira que estamos en esta playa, el viento aqui corre de una manera diferente que lo hace de vuelta en los sillones; llevar los pies a la arena y sumergirlos es pedirle a la marea que uno pueda volverse granos y que en uno de los dias de sol que dejamos olvidados en las paradas de bus el viento nos levante. Dejar las huellas en la arena es un juego que toma mas destreza de lo que parece, no se si te acordas de aquellos dias donde la sal chocaba contra el rostro de manera estrepitosa y llevarse a la boca un trago de agua pareceria dulce incluso, esos dias lentos donde el talon se oprimia contra la arena, si solo fuese para dejar una muestra vivida de que estuvimos ahi. Habra sido en el apuro que la marea quedo olvidada y despues de unas horas borro las huellas, el problema esa ahi, que nuestras huellas se olvidan y no se encuentran; esperar encontrar hogar en un momento es algo que ya no es posible, pero no encontrar las huellas en la noche hace este asunto de crecer dificil.

Pero estos dias siembran en el pecho la necesidad de tomar esta casa y hacerla añicos, preparar el aire para los proximos dias; talvez encontrar una ladera donde puedan llevarse a boca y asi construir un nuevo cuerpo. Tomar todo y tirarlo al lago. Es otra vida que se vive y se deja, pero dejarla no se vuelve mas facil. Pero has crecido con cansancio no?

Pero estamos en esta playa y sugiere una manera de morir, no? Se hace tarde y lo unico que queda es dejar los añicos en la arena, esperar que la marea los disperse a travez de los años. A medida que el dia envejece las sombras se extienden sobre la arena. Hay garua en tu abdomen y ya no se trata de goteras, pero de una lluvia que nos lleva hacia la nada. No se si es acerca de olvidarse o recordarse, pero se porque pase tantas noches aqui. Esta playa sugiere una manera de morir y no es algo que quiera dejar pasar, con suerte la noche nos traga y el descanso en el piso del oceano se vuelva una realidad mas que una estela de luz dentro de los dias.

Estos campos que acompañan la arena esperan una llama, siempre encontraron en la noches un deseo de arder. Eso de llevar fuego al abdomen y quemar nuestros campos, dicen las lenguas que si el viento es apropiado ayuda a morir y vivir; los dias crecen y el campo empieza sentir que en esta playa las llamas no se van a dejar aparecer con la facilidad que esperaria. No sabe en que clase de problema esta. Hablando sin palabras y respirando sin aire, tomar los bosques y lanzar aviones de papel al horizonte. Naufragar en este tipo de playas es peligroso, los nombres se enredan, parece que saber adonde se va se pierde entre las dunas. Los dias que nos trajeron aca se escaparon y entonces las sabanas se enredan en la noche. Las lineas se pierden en este lugar y la memoria ya no es de confiar. Dejar de ser. No tiene mucha importancia ya.

Esta playa sugiere una manera de morir, no? Talvez es momento de tomar esa oportunidad y hacer un fuego con nuestros placeres y desdichas, sin ocuparlos ya mas. Espero que las lineas se den a entender y que logres comprender; espero que guardes la garua en tu abdomen. Abrir las ventanas y dejar que la lluvia inunde el cuarto, que el viento ruga con violencia adentro de nuestras venas. Dejar las velas caer sobre el piso, dejar los remos, olvidar el ancla, dejar que la marea lleve estos dias a donde plazca, dejar el cuerpo a la deriva y si por casualidad encontramos una nueva costa, empezar una vida nueva para nosotros y los lugares en que hemos estado.

Toma la garua y guardala en tu abdomen.

neon golden

2008-04-09T12:10:00.001-07:00

Articulamos nuestra conciencia, con ella somos y dejamos de ser. Dentro de la cotidianidad del conflicto en nuestra comunicacion encontramos reflejos risueños de nuestros respiros. Ya no se si se burlan de nosotros o si simplemente se regocijan en su ingenuidad. Es de poca importancia en este momento. Vos te sentas al otro lado de la habitacion, con tus brazos cruzados y tus labios cuidadosamente cerrados. De vez en cuando me miras, te reis, sonreis y bajas la mirada. Dejas tus ojos perdidos en las sombras de la noche. Desearia que fuese mas facil recorrer tus venas, asi como los dias recorren mis pulmones, sin parar. Mis manos descansan en tus regazos, ha pasado tanto tiempo que no recuerdo la ultima vez que las tuve aqui. Nuestros respiros han formado un bosque entre mi boca y la tuya; se que acordamos hacerlo y dejar uno que otro sendero, pero eramos niños y nos justaba jugar. Ahora, nos perdemos entre el verde y el azul de la tarde. Si algo me queda es el viento, y si tengo suerte, la ventisca. Es porque me acuesto en el piso de este bote, sin remos ni manos ni caras. Es por eso que respiro, respiro las mañanas, tardes y noches con un afan burlesco. Porque talvez asi mis pulmones se inflen y pueda encontrar un espacio entre las ramas para verte. Pero es de poca importancia ahora. Nuestras ruinas se visten de amarillo y rojo con jubilo, en un eterno dialogo de nostalgia; por lo menos de mi parte, eso se lo debo a ser un idealista. Pero si algo he aprendido al dejar de ser niño es que asi funcionamos, entre el asfalto y los rascacielos, desde los balcones y las lenguas. Se que no pedi permiso para quedarme aqui, entre tus labios, pero el dia era azul y mis tripas estan teñidas de ansiedad; no tengo ni las fuerzas ni la disposicion para trazar el camino por tu cuello, delicado, ni por tus pechos, ni tu ombligo, ni la vida, ni las noches. Y ahi estas sentada, al otro lado del cuarto, jugas con tu cabello, reis, sonreis y me miras fijamente. Se que sabes, pero tambien se que no queres saber que sabes; no me quejo, la mayoria de las noches se que no quiero saber, pero los cuartos de esta casa son viejos a causa de eso, las fotos han perdido los colores y no iluminan los senderos. Disculpame, se que te hice creer que mis manos podian trazar el mapa que me diste aquella noche al subirte a tu carro e irte hacia la nada; y si no fue asi, te hice creer que mis palabras eran suficientemente maleables para compensar por lineas arrugadas en papeles viejos. Pero poca importancia tiene eso ahora. Las sabanas arropan tu cuerpo, sonreis, te reis, miras la noche sin cuidado. Mi respiracion juega con las manillas del reloj, haciendolas sonar a destempo; me permito encontrar regocijo en eso, porque no hay tiempo, y entonces todos estan fuera de lugar en mis manos. Pero disculpame, poca importancia tiene eso ahora. Estas arboledas se encuentran vacias, sin palabras, historias o noches. No creo que ninguno tenga la culpa, y si la tenemos, prefiero no saberlo. Ahora, nuestros bosques y juegos se encuentran plagados de lobos que nunca paran de reirse. Y me rio, porque es lo unico que queda en estos senderos. Disculpame, poca importancia tiene eso ahora. Estas ahi, sentada, te reis, sonreis. Mirame fijamente y sin cuidado.

off the rails

2008-04-09T12:07:00.000-07:00

Los parpados se rehusan a dejar de temblar. Resulta comico incluso, si se viera a si mismo soltaria una risa. Hoy sigue sonando como hace unos diez años, afuera sigue un poco oscuro y los grillos se ocupan de llenar el ambiente de nostalgia. Los dias se mueven rapido ultimamente, asi como lo hace el paisaje cuando uno esta en un carro que se mueve a gran velocidad. En los ultimos años ha logrado visibilizar el rompimiento con si mismo, han escarbado sistematicamente en su pecho y este se ha llenado de recortes. Talvez seria mejor ser un idiota, ignorar los recortes, el sinsabor.

Talvez eso es, el sinsabor. LLevarse los momentos a la boca y no tener mas remedio que tragarselos a la fuerza, sin rescatar ninguna imagen con importancia. En ultima instancia, parece ser que la vida se traza con lineas que solo responden a nuestros calculos, no creo que sea posible de otra manera. No es la vida, sino nosotros, y uso nosotros para tener que evitar llevarme el "yo" a la cara; la vida esta ahi y le damos forma sin pedir permiso. No es cuestion de dejar de ser egoista, porque en escencia tal cometido seguiria partiendo del "yo", es encontrarse en el "yo" y dejar de darse importancia. No es cosa de dejar de darle importancia a lo que se hace, es dejar de darse importancia a uno mismo en relacion a lo que vivimos.

No es ajeno a nadie creo la sensacion de haberse perdido a uno mismo dentro de lo que se hace. Es mas, me atreveria a decir que no deberia de haber un "uno mismo" en lo que se hace. Preguntarse ¿porque? no deberia de ser una cotidianidad, pero aun asi tiende aparecerce por el rabo del ojo con constancia. La duda. La duda ha crecido sobre el bosque que llevo en la espalda por bastante tiempo. Me la llevo a la boca con el compromiso, que probablemente es un compromiso conmigo mismo que disfrazo con un compromiso hacia los demas. Es el miedo a que la imagen en el espejo se ensucie. El ¿Porque? exclama en momentos como este no solo una misera exposicion en el trasfondo pero un papel estelar en el dia a dia.

EN el dia es dificil encontralo, pero en la noche se vuelve mas evidente. Dar un paso afuera y sentarse en el asfalto, en el porche, en la terraza, donde sea; no se puede escapar la sensacion de que hay algo profundo, hondo y denso que sobrepasa aquellas pequeñeces. Talvez la liviandad es despues de todo insoportable, incluso cuando con terquedad yo tomaba el estandarte de esta y lo llevaba en mi espalda con cinismo. El brinco entre ese viento pesado que corre debajo de nuestros pies y la liviandad de el dia es similar al brinco entre estar "contento" y estar "feliz". Si hay algo que nunca quiero hacer es acompañar, nunca quiero que la gente, las situaciones, la vida, me acompañe, ni yo acompañar a la vida, las situaciones o la gente. No es enajenarse de vivir, es talvez un idealismo estupido de esperar de la vida cierta intensidad y honestidad que "acompañar" no tiene. Talvez de ahi nace la duda, el no saber porque se hacen las cosas, o el saber que se hacen porque no hay nada mas que hacer. No hay nada mejor que hacer. Nada. Pero que tal si lo hay? Que tal si se evitara esa frase para compensar por nuestra pereza y mediocridad. Lo que enrealidad me da miedo es perderme en el acompañamiento y olvidar que puedo hacer algo mejor, que la conciencia de la comodidad se me escape y esta ultima se disfraze de felicidad.

Quisiera decir que es idealismo, pero puede muy bien ser escapismo. Desde esta banca se extiende el paisaje, mas alla de los sillones, las cocinas, camas y comodidad se levantan las montañas. Desde esta banca pareceria que alguien hubiese tomado sus placeres, felicidades y trsitezas y les hubiera prendido fuego mas alla de los picos altos de la sierra montañosa. Talvez es eso, estos movimientos calculados que se disfrazan de incendios. Movimientos que yo comparto y en los que me densenvuelvo. Es tomar la cotidianidad y prenderle fuego para que deje de serlo. Tomar nuestra historia, nestro ser y prenderle fuego, escupir una lluvia de fuego al viento.

El dia es demasiado lucido. En el, miedo y duda se tornan borrosos y esto entorpece los movimientos. Tambien, en el dia, enfrentar esto equivale a verse en totalidad con las fallas, los lugares en nuetro cuerpo donde nos quebramos.

we rise, helpless

2008-04-01T14:16:00.000-07:00

La tarde se mueve sin cuidado, de los días de seguridad queda poco. El terreno se tiñe de ceniza, con unos pocos manchones de color que arropan las laderas, parecería incluso que estos se han reunido para darse calor en este desolado lugar. Su brazo cuelga de la cama, sus dedos apenas rozan las ranuras entre la cerámica, fría e inmóvil; su cara se asoma por entre las sabanas y mira fijamente las sombras de la madrugada sobre el piso. Su otra mano descansa a la par de la cabeza de ella, su cabellera se riega en sus palmas. La respiración inconstante de siente pesada sobre sus dedos. La noche se mueve sin cuidado, las madrugadas son lo único que queda de seguridad. Se asoma por al ventana, se aleja un poco para no dejar que su aliento empañe el vidrio, las luces de la ciudad marcan las siluetas de otros días, se encuentran tan lejos en este momento. En esta noche solo existen sus cuerpos tendidos en el frío de la madrugada. Se fragmenta la respiración, los suspiros rozan su cuerpo y dejan una estela de añoranza en sus poros. La soledad parece inescapable, no importa que tan diestros nos volvamos en disfrazarla, la soledad, además de inescapable, no es en absoluto mala. Aquí, en este barco sin embargo, nos asfixia. Las olas nos mueven de vez en cuando y así mecen los cuerpos. Este habito de pluralizar la soledad es risible cuando menos. La noche satura el ambiente de tragicidad, poco tiempo queda ya para estas abstracciones. La marea se traga mis manos, sabiéndose capaz de reclamar mi piel sin ninguna disputa, de la misma manera el agua cubre los pies. Con memorias confeccionadas a la medida se hace un ultimo esfuerzo para ya sea remover o cristalizar el ancla que nos tiene aquí.

La constancia en el ser es algo que dificulta entretejer la vida de uno con aquellos que se va conociendo. Aun mas difícil se vuelve cuando tenemos historia personal, si bien no se puede prescindir de ella por completo, podemos, sin duda alguna, dejar de darle importancia. Si pudiese, enfrente de ese vidrio, morir se abriría la posibilidad de una infinidad de vidas, cada una con la riqueza de la ultima. Es posible que se prefiere la noche al día por la inescapable nostalgia que produce esta. Seamos conscientes o no, la noche es una de las muertes mas cercanas que tenemos, es por eso que en ella todo se tiñe de ese dorado inherente a la nostalgia.

Pero poca importancia tiene todo esto, en este lugar la vida se tiñe de ceniza y no queda mas que articular nuestros movimientos hacia una individualidad menos congruente.

Ella por su parte mantiene los ojos entreabiertos, cuando los ojos de el se mueven por la habitación ella los cierra para pretender un sueño profundo; lo ha hecho desde siempre, así talvez la gente no se molestaría en molestarla. Ademas, pensaba, que si creyeran que ella estaba dormida no se preocuparían en cubrirse con todas aquellas confecciones de mentiras con las que nos llenamos constantemente. Ella sabia que el sabia todo, pero aun así, apretaba los parpados con cuidado cuando sentía su mirada sobre su cara. Las sabanas jugaban con sus piernas, ella apenas le daba importancia. La noche significaba una vuelta a su infancia, una vuelta a aquellos momentos donde todas las marañas de ideas de su vida cotidiana se perdían en el vacío de debajo de su cama. Cada noche implicaba que podía trazar una vida entera de acontecimientos en su alcoba.

Para ambos la noche pesa en sus espaldas, respiran el frió con dificultad. Es sobrecogedora y recorre sus cuerpos sin cuidado alguno. Aveces piensan en unisono (sin saberlo, claro) que es de esas noches en las que seria preferible dejarse ir, dejar que la madrugada se llevara sus cuerpos y se perdieran cuando el sol diera luz la mañana siguiente.

Pero nada de esto importa. Mírame fijamente y sin cuidado.

Llevamos días caminando, de nuestros nombres recuerdo poco.

with tired eyes, tired minds (ii)

2008-02-15T01:23:00.001-08:00

Y entonces estaba ahi, con sus pies bajo la arena. Los pinos omitian su presencia y hacian crujir de vez en cuando alguna rama que salia disparada de su tronco. Su respiracion estaba entrecortada, sostenia el aire adentro; era uno de esos momentos en que el frio se acostaba en las paredes de sus pulmones y abrazaba su traquea. Era uno de esos dias en que le provocaba arecostarse en la ladera de la montaña y olvidar las mejillas y los labios. Aveces parecia tan deseable, cuestiones del querer, siempre resultaban en una ansiedad marcada en su estomago, daban paso a noches dificiles en las que conciliar el sueño era una tarea titanica y a mañanas donde su estomago se revolcaba en la debil luz que se escabullia por entre las persianas.

Es, era y seria cansado, mantener esto. El dia a dia peresentaba suficientes desafios como para teñir su horario de tripas revueltas y manos frias. Pero se le escapaba que no habia tiempo, ni futuro, porque el se habia encargado de sistematicamente borrar los trazos de cualquier yo que se hiciera presente en su vida.

Era uno de esos dias en el que se arrugaba en el ir y venir de la vida; se dedicaba a jugar con el viento y dejarse a si mismo flotar en el cañon que se habia convertido su vida. Sus noches se habian transformado en rutas que alternaban al otoño. No quedaba mas que lucirse ante la luna y domar el horizonte. Era, por encima de todo, el resultado de lo dificil que se le hacia la gente; nunca considero ser superior a alguien, pero todos le parecian inalcanzables, envueltos en sus pequeñeces, ideas, cultos, ideologias, todo lo que los distraia de ser.

Pero ya nada importaba enrealidad; y este era el primer dia en que tomaba conciencia de ello. Talvez era conciente de ello y lo habia sido por mucho tiempo, pero hasta ahora lo entendia. Su vida, como la de todos, estaba plagada de pequeñeces, no siendo algo negativo, corria por su mente todos los dias como lo hacian los demas. Apuraba su vida, siempre de pie en el borde del hoy, listo para el mañana (con cuidado de ingerir el hoy en una supuesta plenitud), formulaba toda clase de teorias que le dieran un poco mas de coherencia al torbellino en el que vivia. Y todo, era una completa mierda; porque por mas humano, por mas que ya no era nada y se acercaba dia a dia a articular el todo lo hacia solo; en soledad. Tenía el tenue rojo de sus labios y mejillas en el bolsillo derecho de su chaqueta, entonces no estaba enteramente solo; pero aquello era una peligrosa y fragil metafora que habia construido con pedazos perdidos de lo que murmuraba en sus sueños y no habia sido o seria algo que diera plenitud.

Hay algo del espiritu humano que lo hace peculiarmente insasciable; habia transitado estos ultimos años en un exilio del leguaje, de la socializacion, de el ser, de los grupos, de las ideologias, hasta de las mismas ideas. Asi, habia cultivado la experiencia de ser un individuo hacia una experiencia mas completa del ser; su mente no se desenvolvia en un juicio agudo de todo quien veia, ahora mas que nunca se encontraba en un entendimiento profundo de todos con quienes de encontraba. Eso mencionaban en los libros los filosofos del siglo pasado, la neoesfera; aquel lugar donde la sociabilidad humana hubiera trascendido el torpe lenguaje y hubiera una conciencia desarollada de lo que era ser. Pero ahora y tambien, mas que nunca, se destestaba a si mismo en relacion con los demas, habia realizado que sentir solo se lograba en relacion a algo; cada onza de decepcion que sentia al ahondar en los dias y las noches era sobre si mismo y su inabilidad de sumergirse en la humanidad torpe, sanguinaria, egoista y hueca.

Y estos pensamientos bebia esa tarde, sentado en aquella banca de metal, fria y estacionaria. Sus pies permaniecian debajo de la blanca arena; no lograba recordar como se encontraba sentado ahi, pero enrealidad, poco importaba. Cada uno de sus pulmones se encontraba lleno de agua hirviendo que poco a poco se derramaba por su boca. Maldecía el momento en que pidio no saber; porque en este momento y arrecostado contra esa comoda lo que mas deseaba era saber que murmuraban sus labios.

cio' che non siamo, cio' che non vogliamo

2008-02-13T22:26:00.000-08:00

Tomas se arrecosto contra la comoda, seguro de no arrugar las sabanas que colgaban de esta. Miraba fijamente el reloj en lo alto de la pared de enfrente; este se sentaba mudo en lo alto de la habitacion con un aire de juez y juzgado que no era agradable, para nada. El cuarto olia a frio de madrugada. El humo se escapaba del cigarrilo que sostenia ella en su mano. Desde donde estaba, su cuerpo se levantaba de la cama de manera similar a como lo hacian los alpes o los himalayas en las fotos que habia observado en los libros de geografía; su cabello hacia contraste con su tez blanca y se regaba por las grietas en las sabanas. Ella parecia muerta, con su cabeza apoyada en su muslo, su cuerpo recorria las venas de su cuerpo y llenaba su vida de nubes de azul y de verde. Lo unico que le reconfortaba era el incansable ir y venir de su abdomen; si no fuera por este movimiento sus ojos no tendrian el brillo que gozaban en este momento.

Sus respiros eran lanzados al vacio del cuarto y el lo sabia. Ellos estaban dentro de los limites de la cama y esto les daba seguridad. Pero el sabia que los suspiros que ella exhalaba se alejaban de ellos como barcos en una tempestad; sin un faro o un puerto que fuera a acomodarlos. Eso de no tener faro era algo que le incomodaba, antes de conocerla a ella su vida se distinguia por tonos grises y noches largas; su vida era contenta y calmada,pero era en esta calma que su ansiedad le arrebataba horas de sueño. Todavia ahora, se aseguraba periodicamente de examinar su figura y ubicar debajo de el mar de cabello negro que inundaba las sabanas sus mejillas y sus labios; de tonos ligeramente diferenciados, se levantaban sobre las montañas y los soles, las lunas y las noches. En lo alto de lo que implicaba la existencia humana, sus labios murmuraban frases incompletas que resonaban a lo largo de los días, y en las noches, sus mejillas brillaban en lo alto del cielo, fuera el a perderse en algun momento ellas estarían ahi para acompañarlo.

Dicen que la madrugada es un tiempo curioso; Tomas nunca le dio mucha importancia, pero esta madrugada lo habia envuelto completamente, seria la combinacion de humo y frio, de sus tez y su cabellera, el no lo sabia. De lo que estaba seguro era que el peso lo inundaba; el viento se escapaba por la cubierta agrietada de su cuerpo y lentamente se hundia.

Naufrago, naufrago. Se acostaba sobre su pecho, nunca penso que de naufragar hubiese terminado en un lugar asi. Los arboles se erguian muy por encima de el y parecian entrelazarse unos con otros; la mayoria pinos, se encontraban ligeramente escarchados. Imagino que se encontraba en algun bosque del norte de Europa. Lastima porque no venia preparado, pero ya se las arreglaria, el eco de las palabras de ella resonaba entre los valles y las llanuras; seria un largo camino devuelta a su cama, pero por el momento, era llevadero. Sus tobillos estaban bajo la arena, no trataba de moverse. Algo de este lugar sugeria una manera de morir. El dia tenia tintes de tragedia, pero no la de los melodramas romanticos del nuevo siglo, ni siquiera del pasado. Tampoco la tragedia de las ciudades de neon. Era la tragedia que era articulada por la felicidad humana; cabe decir que tragedia no es algo negativo, en lo absoluto. Un lugar asi, profundo y calmado era de seguro demasiado para una torpe alma humana.

Pero ahi estaban sus manos, delicadas; uñas radiantes con borgoña. Envueltas en el humo de un cigarrilo que se quemaba lentamente, dejando un rastro de cenizas en la blanca sabana. Se pregunto si no seria una broma, dado que el cigarrillo inadvertidamente habia dibujado en esa madrugada una comedia mucho mas significativa para la humanidad de lo que habian sido capaces los venerados escritores griegos.

Tambien, debajo de las sombras que se habian asentado a lo largo de la noche, estaban sus labios, siempre radiantes; pero el estaba lejos, en uno de los ultimos grandes bosques de la Europa. Porque el era un barco embriagado, sin puertos ni faros, el era un suspiro que habia nacido de aquellos mismos labios que miraba fijamente.

Ella respiraba tenuemente y hundia la mañana en tonos de aquamarino radiante. Ella suspiraba.

ii

2008-02-05T22:07:00.000-08:00

Es eso de empezar, de comenzar.
No es eso lo que todos quieren? Borrón y cuenta nueva.

Es mas difícil de lo que parece, naturalmente, especialmente cuando la espalda esta repleta de maletas viejas. Cuero que lleva consigo años de trastes emocionales y materiales. Entonces no comenzamos. Conseguimos ese apartamento nuestro, con nuestra cama, nuestras mañanas de domingo, nuestros desvelos en el balcón. Pero aun asi no comenzamos. No conseguimos eso de olvidar; tenemos un nombre viejo, una cara vieja que lavamos todas las mañanas con jabon, talvez asi seamos un poco menos viejos, nos decimos. Pero son mentiras.

Y porque es? Eso de las maletas? Es muy arriesgado no tenerlas no? Que tal si las ocupamos mas tarde, seria mucho el riesgo que correr dejarlas atras. La memoria del pobre hombre.

Pero yo ya no puedo andar con mas maletas y sin embargo no puedo dispensar de ellas. Parece ser que aunque las deje a un lado en la carretera siempre encuentro la manera de hacerlas volver. Mi traquea se contrae y escupe las memorias que cree que la ahogan, mis ojos se cubren del sol con las imágenes de otros dias, mi voz habla de un yo que no conosco. Y no es una cuestion de victimizarse, es nada mas algo curioso; es como ser niño y ver al techo sin saber porque uno parpadea. Aun asi es un viejo habito que cuelga del techo de mi cuarto, un habito del cual no parezco poder alejarme.

Creo que no es solo sobre las maletas, creo que el pasado es indispensable para manejarse con la mayoria de la gente y olvidarse de él, si bien abre las puertas a algo mas pleno, involucra una necesaria distanciacion de la gente; la soledad no es algo que nos hayan enseñado a manejar.

De una manera u otra, las mañanas donde el sol se escapa entre las persianas y se riega sobre el piso sin discreción alguna ya no son tan disfrutables como lo fueron hace tres meses. Tampoco como lo fueron hace ocho u doce. Lastimosamente, creo que no lo van a volver a ser; por lo menos en este lugar y con estas maletas. La comodidad no es muy duradera y pronto pide una separación; o la pido yo, no sabría decir, pero en cualquier caso no tenemos una relación muy duradera.

Entonces que queda? Esto de estar sentado en el estudio a media noche no parece dar mas que textos incoherentes y lineas que se escapan.

Pero ahí esta usted. Sentada en su pedazo de mundo. Con una sombrilla roja cuya luz juega con su pelo oscuro. Su figura estoica y silenciosa es como uno de esos montes que la nieve con tanto diligencia como elegancia arropa. Su voz es como el mar y yo no se nadar.

2008-02-01T21:10:00.000-08:00

Hoy venia del cine, una noche completamente cotidiana, hasta que llegue al porton de entrada. Ahi nos recibio el guarda (notese que es "el guarda", no se quien es deverdad, no se su nombre); un hombre mayor, de unos cincuenta años, canoso y cansado. Que hace un hombre de su edad en una noche donde los huesos estan helados, apenas pudiendo escribir en su bitacora por el frio en sus dedos. Que hace despierto toda la noche para cuidarnos a nosotros? Porque no esta en su cama, con sus hijos o esposa?

Que hicimos para que tengamos que tener un guarda en la puerta de la casa todas las noches?
Que hicimos para hacer a esta gente, deshumanizada, sin nombre y uniformada, dispensable? Que pasasen noches enteras con frio y sueño?

Que mierda de mundo, que dolor vivir entre ustedes y conmigo. Que mierda, no se me ocurre mas que decir. Que mierda de gente que somos.

2008-01-17T07:12:00.000-08:00

La mañana es una cosa curiosa, la de hoy se ha construido en la sala de mi mente de tres en tres; sistematicamente expandiendo su area alrededor de una figura llena de sombras, quien se sienta en un sillon absorbida por las ansias.

Es esto de crecer que aqueja los ojos de la figura, este desenvolvimiento enfrente de los ojos de los demas; pero lo que mas le aqueja es el colador por el se escurre día tras día, en ojos conocidos, amados, extraños, odiados. Incluso los suyos, cada mañana hay un enfrentamiento tenso con un bloque de arena que sin haber dado su permiso le han dado la tarea de perder su identidad y adoptar la de quien sea que se posicione enfrente; es esto lo mas dificil, las horas de letargo donde su vida de escurre en el colador adoptado que una vez pertenecio a alguien mas. Es una masacre.

"No hay tregua" piensa. "En todo caso, es hora de comprar el pan; estas horas no dan tiempo para las ansias".

Sale de su cuarto, cruza justo donde la mañana todavia no se ha establecido; como queriendo evitar tomar conciencia que ha despertado en otro de estos dias cargados de comodidad burguesa, de la prolongacion del yo, de ocio y todas esas cosas que juegan con sus tripas sin piedad. Pero cierto es, tambien, que lo contrario le es imposible. Ni martir ni libertino. Esta falta de gusto por lo burgues es suficiente para alejarlo, para lanzarlo en el auto-exilio, pero el fuego en si no es suficiente para hacerlo cruzar hacia la eternidad, hacia la trasendencia, hacia la inmortalidad.

La sala todavia se encuentra llena de sombras que se rehusan a irse sin una batalla, muchas han pasado aqui toda la noche y les es dificil moverse, aun cuando la llegada de la mañana es inminente. Los escritorios, viejos y cansados, llevan en su espalda pilas de libros donde el habitante de la sala se ahoga en auto-indulgencia; piensa que talvez no esta mal despues de todo, que talvez la vida tenía que ser asi, que este vacio no es un problema, que muerto en vida no es una identidad tan aborrecible.

Pero el cuarto es silencioso, con aquellos silencios que ahogan la esperanza; aquellos silencios que sin discreción y con sus mangas arremangadas se disponen a hurgar en su interior.

La calle no es muy diferente; ha salido a comprar el pan, pero no es mas que una excusa para alejarse del aroma de la tormenta que dormita en sus habitaciones. En la acera se sienta solo, mira con detenimiento los edificios que le rodean, discapacitados, violados por miles de insectos que se hacen pasar por individuos, con sus pequeñas diferencias y cuestiones que sin duda los hacen "singulares". "Idiotas, no saben nada".

La calle esta vieja, el parque esta viejo, el bosque esta viejo, el esta viejo, ella esta vieja. Sus tripas estan viejas, llenas de cosas que ha decidido prolongar dentro de si. Esta lleno de mierda vieja. Toda esta mierda.

Y porque prolonga todo esto? Prolonga las emociones, las classifica con cuidado y las guarda en sus cajones correspondientes. Para que? Lo unico que logra es ser viejo. En eso estriba la juventud, en el vacio, en el disponerse a uno mismo para lo nuevo. No guardar los papeles en la alcoba y las herramientas en el desvan, saben, "por si acaso".

Hasta su ser, su nombre, lo unico que logra es hacerlo viejo. Algo tan elemental en nuestra cultura, en nuestra sociedad. Acaso los nombres, ademas de sus propositos practicos, no corresponden a una de las fallas mas grandes de la humanidad? Nuestros nombres prometen inmortalidad, por ellos somos, no? Pero nuestros nombres nos matan, por ellos no somos, porque la inmortalidad estriba en el reconocer que uno no es nada, y asi, ser todo. Al final del día quien es por quien? Y su nombre le hacia eso; su bosque, que una vez fue frondoso y transitable se habia enmarañado, como jugando con el mismo.

Estaba cansado, porque todo el mundo tenia nombre, todos son alguien, todos son algo, y todos golpean a la vida en la cara con sus juegos estupidos. Era una tortura, que todos fuesen algo, lo encarcelaba. Nadie era libre, nadie era humano, nadie vivia. Todos habitaban un diccionario pesado, viejo.

Estaba sentado en la acera, mientras su mente se ocupaba de estos asuntos el había sacado su billetera. En ella estaba su cedula de identidad, licencia y todo resto de palabrería en su vida. Por primera vez en años una risa invadio su cara, sus tripas, sus pulmones, sus ojos. Hizo trizas de todos aquellos documentos. El agua de la alcantarilla se los llevo.

"Pobre idiota el que termine con ellos"

Tranquilamente se puso de pie y dio unos pasos adelante. El semaforo en verde, en lo alto de la calle miraba todo con calidad de juez; su color, de cierta manera aprobaba lo que acababa de hacer. El camion hizo a frenar, pero no tuvo tiempo para esquivarlo.

Si, iba a morir. Pero iba a morir sin nombre, en el anonimato; Y eso, morir sin nombre, era mil veces mas disfrutable que vivir con uno.

capsula

2008-01-02T12:03:00.000-08:00

Si bien era totalmente consciente, gracias a las clases de ciencia que habia recibido en el colegio, de que su existencia era diminuta dentro de su abstracción de mundo, nunca habia este sentimiento sido cristalizado tan grandiosamente como lo hizo ese día. Por primera vez habia observado que su montaña, por mas grande que habia parecido alguna vez, no era nada mas que un pequeño punto, en una pequeña ciudad, en una pequeña provincia, en un pequeño mundo que giraba sin control al rededor de una esfera brillante en la nada. Su existencia ahora marcaba el curzo por el aire, sostenida solo por su vertigo; un anacoreta era lo que le llamaban, pero el nunca pudo escoger eso, el exilio fue un mandato que el jazz y los labios de rojo habían decidido para el. La vida en el aire, especialmente cuando es sostenida con tan poco, con un tratado, con lobos y estepas, con labios carmín, no es nada facil. El aire rojo y azul zurca el paisaje del pecho y las piernas; el no era mas que un agrimensor de la soledad, de las epopeyas quijotescas y en sus dias de suerte de una linda muchacha sentada en una banca o de un par de lentes humoristas. Su respiracion (como ir y venir constante de una existencia) marcaban el ritmo al que el barco se movia entre las nubes y las caras y los brazos y las risas. Josephine.

Ejercicio del día: Manera sencillisima de destruir(se en una) ciudad. (Gracias, Julio)
Lee asi: "Si por cosas del azar usted, navegante, se encuentra con un lento dia de viento y verano; día en el que los cronopios hayan decidido prescindir de usted e irse a juguetear en el pasto con gatos, mundos o mandragoras en la habitación, este ejercicio es perfecto para usted. Encuentre un lugar en la cubierta, especial cuidado con las ranuras en el suelo (nos tomamos la libertad de asumir que usted, debido a encontrarse en este viaje, se ha desprendido de su individualidad, personalidad, nombre o cualquier otra palabra que se refiera a esas jugarretas que se hace la gente con si misma) pues podria escurrirse y caer por la borda como gotas en la ciudad, lo cual seria un gran infortunio pues tendriamos que ir a buscarle en cada persona que fuera a caer y seria un gran retraso para usted, para nosotros, para un teatro magico o una sombrilla roja. Ahora bien, una vez que haya asegurado su posicion en la cubierta busque en el horizonte una nube cumulus, las aquamarina son preferibles, pero bien puede usarse una azul o roja. Una vez que haya encontrado una nube de su agrado, use su espejo de bolsillo (aquel que encontro en la mesa de noche del arbol) y riase de si mismo, una vez efectuado esto podra ser la nube sin mayor complicación; espere a que el viento le lleve hasta una ciudad que le guste" [Oh, Josephine, Josephine] "Y sin mas espera conviertase en cemento duro, duro y frio. Su cuerpo se precipitara hacia la ciudad de manera rapida; es preciso mencionar que el siguiente paso requiere gran agilidad en el no ser y ser todo, cuando falten unas cuadras para colindar con el primer edificio use su espejo y riase de nuevo (si su ser le permite, cosa que no deberia de ser de gran dificultad si se considera lo que se hace), sin prestar atencion a los lobos, a las mascaradas y demas cosas que surgiran del espejo escoga la habitacion de la lluvia. Ahora podria maniobrar con libertad desde adentro y destruirse de la memoria de la ciudad y sus habitantes, del lenguaje inmaduro y la injusticia, de las expectativas y el compromiso burgues."

imperios

2007-11-13T18:38:00.000-08:00

He escalado esta montaña con ayuda de mis sueños que colgados del techo proyectaban sobre la espalda de mi cuarto sombras que sustentaban el devenir constante del dia a dia. Pero ahora, veran, no hay dia a dia, no hay cuarto, espalda o sueños. En los ultimos meses traze de manera meticulosa en mapas la manera en que iba a escapar esto, de una vez por todas; pero han de saber que ni los mapas ni los dedos que los cruzan son de fiar, estos ultimos comparten una danza jocosa con los colosos, bosques y su cara, si, usted.

En estos ultimos meses me comprometi con la ardua tarea de la auto proyeccion, aquella en la que me disolvi, descanse sobre el lago que se ha estado alimentando entre mis costillas.

Cuando decimos que nos molesta la rutina y en cada momento que podemos nos dedicamos a usar imagenes para imaginar (en efecto) o reimaginar, en cualquier caso, dias mejores no nos involucramos en la abolicion de la rutina; en el mejor de los casos nos desenvolvemos en la proyeccion de una nueva rutina, y muchas veces tiende a ser auto proyeccion.

El vivir sin una rutina implica mucho mas que el patron con el cual trazamos nustro movimiento por los dias; vivir sin rutina implica vivir en una eterna situacion de auto evaluacion, auto cuestionamiento y desafios impuestos por uno mismo. EL vivir sin rutina muchas veces illustra un intento a medias de evitar lo que nos da miedo (que confundimos muchas veces con la palabra "rutina") sin arriesgarnos a deponer nuestra comodidad; pero no es algo que la gente quiera hacer y no los culpo, no hay porque justificar ese apego a la comodidad. La comodidad, a pesar de su atractivo, no es felicidad, en efecto hay una distancia marcada entre ambos terminos y ese brinco es el que me mata. Me incomoda vivir dentro de una comodidad tan burguesa como la que me rodea, en la cual se desenvuelve todos mis conocidos, amigos y demas; a pesar de una persona claro. Yo mismo me muevo entre esta y esta se mueve entre mis poros.

Entonces me subi en el trasatlantico tres, de arboles en la espalda y lagos en la cubierta. Me atendio un muchacho de poca edad, vestia de manera elegante como para enfatizar la seriedad de el asunto en el que me metia; su cara, sin embargo, marcaba la silueta del oso, la mascara cubria en plenitud sus facciones. Tengo que admitir que me molesto un poco, esa clase de molestia que deambula en las entrañas y de manera jocosa rie a nuestras espaldas; pronto recorde que mi cara tambien exhibia facciones extrañas y que todo habia sido parte del acuerdo. Yo habia escogido que esto fuese impersonal.

El vivir sin rutina implica ser el capitan de el barco en el que uno navega. La forma del barco puede que resulte en un viaje comodo atravez del mundo pero siempre viene a ser una limitante, los lugares virgenes son aquellos que requieren de un barco pluriforme, eterno, que sea la nada.
EL verdadero problema con el asunto de la rutina es su astusia, otorgada por nosotros en lo mas intimo precisamente para evitar un termino con ella. La rutina tiene hogar en el ser, en el cuarto de calderas de el barco pero nosotros siempre estamos en nuetros comodos cuartos burgueses, compartiendo caras y teniendo continuos monologos compartidos.

Despues de un corto tour por la cubierta del barco el joven me recordo que de ahora en adelante estaria solo y cualquier problema tendria que ser enfrentado por mi cuenta; el pronto volveria a la cima de la montaña a atender aquellos individuos que quisieran emprender el viaje y que aun si fuesen pocos cada uno valdria mucho. Nos despedimos con el cariño mas grande que dos mascaras se pueden tener. A medida que se alejaba paro en seco y parecio que un frio intenso recorrio su cuerpo. Al darse la vuelta tenia esa sonrisa burlona que siempre imagine que habrian tenido mis pensamientos si es que alguna vez tuviera la rapidez para verlos. Con un tono mucho mas bajo de voz me dio un cuaderno, un lapicero y un libro. Le agradeci con la maxima cortesia que pude encontrar en ese momento, que no es decir mucho. El se quedo ahi, de pie y empeze a sentir una molestia que me aquejaba; por un lado me dio pena que tuviese que devolverse a su solitaria tarea, aunque claro, yo emprendia una de mayor magnitud, y por otor lado me dio enojo que siguiese parado ahi, despues de todo este era mi barco y yo debia estar solo.

En lo que a mi respecta la felicidad solo puede ser cuando no hay rutina y no hablo acerca de las sucedencias tecinas del dia a dia, de el cocinar, partir a cierta hora para llegar al autobus. No. Me refiero a la rutina del ser, el despertarse cada mañana con el mismo nombre y la misma cara; el ser algo. La rutina del ser algo. Vivir sin rutina es ser libre y ser libre no es posible cuando se es algo. De la misma manera, ser feliz solo es posible cuando se es libre. Y que clase de libertad es posible cuando se es algo?

Ser el capitan de un barco es una figura que se ha glorificado a mas no poder; se ilustra al capitan como una figura de mucho porte, sin tiempo libre y siempre atento con el rumbo de su barco. En realidad, la mayoria de mis dias los pase en el arbol que traje conmigo en mis maletas. Cada dia me acercaba mas al punto de donde no podia devolverme, cuano llegase a ese punto tendria que decidir entre devolverme a la montaña donde de seguro me recibiria el joven oso con cierta decepcion o continuar hacia afuera, cruzar la atmosfera y disponerme a encontrarla. En realidad, mi busqueda no yacia en mi molestia con la comodidad pero la falta de compañia con la que tenia que soportarla.

Una vez que el joven habia partido lleve mis maletas a la cabina mas alta en el barco, ahi deje el colchon y la poca ropa que traia conmigo; la cama no fue de mucho uso pues pase mucho de mi tiempo en el arbol y pronto se torno amarillenta, creo yo, que con un poco de resentimiento hacia mi. Eso tiende a pasar, la falta de atencion se identifica como un iataque cuando enrealidad la falta de atencion proviene de ellos mismos; no como un aspecto negativo, meramente ilustrando falta de comunicacion. En todo caso, estoy empezando a divagar. Los dias los pase en buena parte durmiendo o viendo pasar las nubes; las noches, sin embargo, vieron la ejecucion de la meditacion. Por varias noches deje ir pedazos de mi mismo, en realidad me daba un poco de pena pues a alguien le irian a caer abajo y mucha gente caeria con ellas, tambien. Pero ese era el punto del viaje, este era el trasatlantico y yo habia decidido esto, no podia quejarme.

Poco a poco deje de ser, deje de ser hombre, deje de ser amigo, deje de ser extraño. Deje de ser ideas, proyecciones futuras. A medida que paso el tiempo, deje de ser algo y comenze a ser nada, nunca con esfuerzo, siempre partiendo de la auto evaluacion, el auto cuestionamiento y los desafios. Y pronto, el ser nada causo un cambio inmenso en mi interior que como es de esperar no fue reflejado en el exterior, donde todo yacia en su lugar. Pronto parti de ser nada para ser todo y de ahi, ser algo. Con gran orgullo grite a la nada mi exito, mi empresa habia sido exitosa. Pero pronto cai al suelo y de rodillas procedi a acostarme en el oceano al lado del arbol. Todavia estaba solo, solo en el ser todo; igual que estaba solo en el ser algo. Solo en la libertad como lo era en la rutina.

Estoy cansado y me dispongo a dormir. Me dispongo a acostarme en el suelo de este oceano que sigue creciendo. Me acerco al punto en el que no tengo como volver y aunque muchas veces lo he considerado, buscando esa comodidad a la cual le tengo un cariño infantil, he cerrado las vias hacia esa opcion. He botado mis mapas. Lo he botado todo y ahora me dirigo hacia la nada, para flotar entre este cañon donde mi eco me acompaña.

ciudades ajenas

2007-10-24T21:07:00.000-07:00

a casa del árbol

ciudades. ciudades y años. mi ciudad es un cronopio compuesto de luces de feria, de bosques en la espalda, imágenes suspendidas. mi ciudad es una tierra de entierros. Mi ciudad es el dualismo del desierto y la selva, de dunas y pinos; aquí es donde veo partir los colosos en su danza eterna, ese devenir constante. Es porque hace frío últimamente, es porque hace frío y porque desde mi montaña veo su ciudad a lo lejos, es porque mis puentes siempre son levadizos y tienen una preferencia a mirar hacia el cielo.

ajenas. ajeno tu cuerpo, tus curvas. ajenos son tus labios, aquellos para los que he escrito mapas, mapas que trazan el camino entre tus poros, pasando por tus piernas, tus pulmones, llenos de tonalidades de azul y verde.

ciudades ajenas. son aquellas lejos de mis puentes levadizos, lejos de mi montaña. son esas ciudades a donde los colosos viajan, son esas ciudades de colores pintones en la tarde, lejos de la oscuridad de mi montaña.

Hola. He preparado mis dedos a trazar el camino entre las constelaciones. He preparado mis ojos a trazar el camino entre tus poros. Vamos. Son estas noches que he estado esperando, con los colosos lejos, para guiarme. Frío. Hace un poco de frío. Invade mis ojos, hoy todo tiene olor a azul. No llevo mucho en este lugar, pero siempre llevo mi ciudad conmigo; siempre llevo este péndulo que me recuerda que de no morir todas las noches puede que no este vivo para mantener este barco en rumbo. Es porque nunca fuiste una isla, porque siempre te he visto desde abajo, en movimiento constante, acompañada de sombras de amarillo. Océano. Me he llevado mi océano conmigo, he llevado mis barcos de papel, mi pino y tus ojos, todos acurrucados en mis manos. Sabes, deje mis mapas, nunca he podido calcular adonde estas, mientras duermo estos días la brisa me contó tu secreto. Que sos, estas en todo lado.

irse

2007-10-12T17:37:00.000-07:00

Cuando los ojos de fijan en su figura tendemos a perder la noche, se nos escurre, corre entre los dedos donde la tradicion tiene una cita a ciegas. Fiajmos nuestra meta, los detalles caen entre las rajaduras de nuestra piel y corren hacia nuestros labios, aqui es donde creamos un futuro, sus pilares son nuestras drogas. Nuestros iris intercambian reflejos, aqui es donde resido, entre el baile de nuestros reflejos; por eso es que no logro encontrarme con usted, porque mi figura se derrite en su nariz para tomar multiples formas, si bien es cierto mi piel se acomoda a sus deseos pero mis ojos nunca han logrado seguirla, por eso me pierdo, nos perdemos.

Decido que talvez un chapuzon sea prudente, quisiera perderme en esta laguna, la que hemos diseñado con nuestros sueños, con nuestras tonalidades combinadas, sonidos de avion y apartamentos viejos. Pero soy de papel y nunca aprendi a hacer barcos con servilletas.

No es problema, he trazado un mapa a travez del cielo estas ultimas noches; hoy he desmantelado mi arbol, lo he empacado, avise al terrateniente que no volvere en un rato.

Inhalar, exhalar, inhalar, exhalar, eso decia el manual, asi es como debia abordar el trasatlantico dieciseis, de flores azules y ramas desperdigadas. El caballero en la entrada me menciono que no hay retorno, especialmente cuando uno no tiene cara.

Good Life

2007-09-13T20:30:00.000-07:00

Realizaciones.

He cambiado mucho en estos años.
Siento que puedo moverme entre las arbustos en la calle sin que las caras palidas me molesten.
Me molestan las camisas que resultan ser muy pequeñas.
El nuevo disco de Kanye West es genial.
Me gusta cuando las mujeres tienen el pelo desordenado de una manera ordenada, corto y largo.
Mi mano se mueve con mas libertad atravez de el papel.
Estoy mas comodo con mis palabras.
Estoy mas comodo.
Carefree forever.
Quiero mas roadtrips.
Estoy listo para estar feliz con todo.

colores.

2007-09-01T17:31:00.001-07:00

La lluvia se ha vuelto una constante en las tardes de mi vida. Antes, las tardes daban espacio a cosquillas en la espalda y colosos en la frente; la vista amplia de tres o cuatro ideas llenaba el horizonte, y asi, en el arbol, jugaba a carme hacia adelante. Tambien, las tardes significaban compañia, la gradacion de colores y bosques en la espalda; asi veia a mi derecha para encontrarme con un gigante jugeton, invencion propia, claro. Ahora la lluvia cae en mi cara y retumba dentro de los vacios, el eco hace honor a su descaro y me señala con euforia el vacio que hay dentro, una, dos, siete veces.

Es con una mirada confundida que la encaro, como un niño que ve el mar por primera vez. Los colores de la cara hacen una danza curiosa y no logro distinguir nada de lo que sucede. Los dias de bosques en la espalda y nevadas en la cara han cesado; ahora crece en mi interior una jungla arida, mis pulmones por otro lado, han crecido a converitrse en una tundra desolada, ahi camino, porque cada fila de dientes que me encuentro se congela en camino a mi cerebro. Todo el esmero que con devocion vuelco hacia estas construcciones es efimero y debil, es cuestion de tiempo hasta que estas se aburren de mi, de mis ojos y de mis torpes manos. Nunca ha sido mi intencion que la torpeza se entreteja en los poros de mis dedos, cuando desperte esa mañana ya estaban asi. No se adonde voy con esto, aunque ultimamente las calles que trazo dentro de la jungla me llevan hasta el mismo lugar. Talvez si esa mañana mi debil esqueleto no hubiera sido arrugado por la insensibilidad del los buses podria verme al espejo y sonreirle con esmero, a usted, claro, no nos confundamos. Pero es porque cada paso que daba y cada musculo que hacia a moverse lo hacia con cautela; la cautela que se tiene cuando uno vive al fin del mundo. EL puente enaltecio las cualidades de la montaña que tenia enfrente, pero cuando con un movimiento brusco cai en la cuenta de que era una basura en mis ojos el divorcio era inminente. No mucho despues, sin deliberacion o consideracion por los rompecabezas que juegan dentro de mi decidi saltar. Esto es lo que quiero explicar, que cuando un ser humano opta por la tragicidad del suicido se espera que se le responda con respeto y consideracion, pero cuando se vierte en el salto la comedia griega el individuo se encuentra en un territorio desconocido para la ciencia, un lugar donde no se es, pero tampoco se deja de ser.

Uno se convierte en un dibujo mal coloreado, con crayones que rompen la piel y otros que burlones dejan espacios en blanco. Este vacio hace que camine sin balance y confundido, con una herida al aire que no tardara mucho en infectarse. Pero la infeccion soy yo, entiende? Y una persona asi no puede querer.

inyecciones espaciales

2007-07-21T13:34:00.000-07:00

he estado sentado esperando la explosion que nunca sucede. y veo tanta gente alrededor mio con una determinacion [impactant[e]scalofriante] (no se) de ser algo. ser un artista. ser un poeta. ser un doctor. ser esto. ser alguien. y no se, nunca entendi como podia ser uno, por ejemplo, un artista. deja de ser persona y empieza a ser artista?

porque hay una diferencia fundamental entre una persona que hace arte y un artista. el artista, el que se ve a si mismo como un artista y se expone en el ambito social como un artista, no es una persona, es una serie de ideas colectivas que son un poco distorsionadas por subjetividades individuales (que en realidad tienden a ser, la mayoria de las veces, ideas colectivas muy capaces en el arte del disfraz). entonces cuando usted dice con tanta firmeza "quiero ser un artista", quiere ser alguien que hace arte o quiere ser esa idea integral de artista?

en todo caso me parece poco posible que uno se pueda convertir en una idea. la mayoria de gente nisiquiera puede volar.

hola?

2007-07-21T13:23:00.000-07:00

es dificil cuando uno se encuentra defrente con las caras en la mañana. no hay posibilidad de absorbsion, como si hubieramos replazado el algodon con poliuretano. algunos le llaman progreso pero no veo nada positivo en ello. entonces, la dinamica se convierte en una simple exposicion de subjetividades, unas tratando de reafirmarse a ellas mismas, otras tratando de dominar a las mas debiles. seleccion natural. pero tampoco veo nada natural en esto.

se acuerda los cursos de español que llevaba en el colegio? o que lleva ahora.. disculpe el desentendimiento con usted. en todo caso, siempre nos dijeron que la comunicacion se podia evaluar como un proceso en el que el emisor mandaba un mensaje atravez de un canal hacia un receptor; algo asi:

emisor--------------------------receptor
canal
pero
eso
no
parece
suceder asi.

me pone ansioso. algo como que el receptor solo recibe su propio mensaje y el emisor enrealidad solo manda un mensaje a lo que la otra persona refleja de si mismo. y no me gusta. porque distorsiona la realidad. se filtran mis palabras hacia los demas a como a ellos les queda mas comoda, asi como para no tener que molestarse en realidad tratar de entender.

y me veo aqui, enfrente de usted, pero atras de mi. entiende? usted no me ve a mi viendola. ve el "yo" que usted escoge ver. y no se si asi sera la dinamica humana, eso dicen, que asi siempre a sido, y asi siempre sera. pero usted sabe esos momentos cuando nos reimos aun sin decir una palabra, o cuando el silencio hace una danza hacia los oidos del otro? pues si, algo asi es lo que desearia que sucediera. pero nunca pasa. porque nunca queremos entender. entonces no existen los demas, porque los demas son solo una refleccion suya.

mierda.

epitome de la hipocresia.

2007-07-02T13:31:00.001-07:00

estoy cansado de relaciones mediocres.

"usted espera mucho de las personas"

y porque no? estoy apunto de gastar mi tiempo en alguien, la mediocridad no tiene espacio cuando uno se esta muriendo

supongo que es culpa mia en su gran mayoria.

ahora blogger guarda automaticamente tus borradores

2007-07-02T13:15:00.000-07:00

el calor noo ayuda. estar aqui tampoco. lentamente va creciendo el gris sobre los colores estaticos del dia. los sonidos no se movieron de manera rapida y el color se estanco. entonces el gris merodea a mis ojos y hace un baile en donde se burla a lo que se ha llegado.

han habido demasiadas caras desde la ventana y la carrera. que enrealidad nunca fueron. si acaso llegaron a ser recuerdos futuros compartidos. despues la cara se convirtio en un simbolo de ansiedad que crecia en la pantalla algunas noches. cada vez menos. y asi, lo fui olvidando. para mis ojos el trauma fue demasiado y se hundieron en su orbitas. ya no logran absorber la multitud de caras que abundan en el otros botes.

malditos botes y malditas islas. monologos compartidos.

maldito dolor de cabeza.

2007-07-02T13:13:00.000-07:00

ya no puedo decir la "rr" como tico.

ahora nada mas digo ere.

es raro. con ere.

la fine non é la fine

2007-07-02T13:01:00.000-07:00

porque voy a escribir mas aqui.

para mi.

o para usted. si deverdad lee esto.

dun dun dunnn

2007-05-12T21:36:00.001-07:00

las palabras estan sobre evaluadas.

properr shit.

tormenta.

2007-05-12T17:34:00.000-07:00

ya era de noche. afuera se escuchaban grillos, uno que otro animal o insecto (o algo mas, siempre le gustaba pensar) jugaba con su peso y caia en el vacío hacia el zacate creando un estruendo silencioso. estaba encorvado en la silla, como muchas veces se encontraba en un estado latente, la conciencia le jugaba bromas pesadas y sus sentidos descansaban.

del techo colgaban sus sueños, ahi los dejaba cada mañana para encontrárselos de frente en su rutina. Habia tratado de hacer lo mismo con sus ideas, nunca lo habia logrado, eran tercas y se enorgullecían en su agilidad. no habia previsto este inconveniente y habia decidido que sus ideas eran suficientemente estables para mantener a sus memorias con vida, o quizas sucedio alrevez.

volvia a darse cuenta de su curvatura. su espalda estaba cansada y le pedia a gritos que depusiera el peso que le habia asignado. cada dia colgaba de su hombro derecho una cosa extraña. en esa cosa llevaba su futuro, en ella habian muchas palabras desparramadas una encima de otra, ideas inconclusas. emociones momentareas y efimeras.

tal vez era de eso que se cansaba. de su futuro. cada dia este colgaba del techo y le obstruia la vista. si por solo un dia los hilos fueran bondadosos el peso cesaria de molestar.

sus sueños tenian fiebre ultimamente. sudaban a chorros. no sabia en realidad en que clase de problema estaba, no sabia si quiera si se encontraba en uno. la fiebre habia hecho que perdieran peso en el mejor de los casos, otros temblaban y tenian contracciones involuntarias. el delirio se habia por fin asentado. se habian vuelto irreconocibles.

lo mas certero que podia decir de su vida en ese momento era que la confusión se entretejía por sus poros. nauseas. no?

quiso vomitar.

campana

2007-04-16T13:54:00.000-07:00

Aveces me molesta la dualidad de mi mismo, una parte de mi se compadece, nota detalles, es calurosa, mientras que la otra es fria, es capaz de insultar, denuncia la falsedad y me recuerda lo ridiculo que es cualquier clase de felicidad o belleza en el mundo.

No seria tan problematico si no fueran tan infantiles, si no les faltara caracter. Ahora mismo leo lo que escribi antes y me da asco, no puedo explicar porque, pero mi estomago me dice que hay algo que esta mal.

Me siento incomodo, mis pies y manos estan frios. Me siento arrogante por pretender que a alguien le importe lo que tengo que decir, me siento ridiculo.

Ese es el conflicto con la literatura, por un lado me ha servido para crecer inmensamente como persona, encuentro que un pedazo de realidad escrita es tanto para mi. Pero al mismo tiempo me recuerdo lo falsa que es, me disgusta un poco esa necesidad de vivir entretejiendose (entreteniendose?) entre palabras, siento que en cada frase hay tanta pedanteria y pretentiousness (no se como se dice en español).

Bah, no se, ya se me pasara.

piramides

2007-04-16T12:56:00.000-07:00

me gusta no saber nada, nunca estar seguro. la seguridad me obstina. le voy a poner un ejemplo, aquí estoy sentado y afuera hace sol, la ropa esta tendida, entre la ropa estan las sabanas que use hace unas noches. hace viento y la forma no es muy nítida, sin embargo, cuando el viento cesa la sombra las convierte en pirámides, si, como las que uno ve en las películas sobre egipto, donde esta oscuro y hay momias.

Quien desearía seguridad? Quien quiere unas sabanas normales? Por eso no me gusta creer en cosas.

Eso es todo, nada largo, debería trabajar en mis deberes.

un elefante en la puerta

2007-04-16T11:13:00.000-07:00

se desperto en un cuarto extrano, el cuarto en si no era extrano, lo habia visitado algunas veces antes, pero ya no era el mismo, el cuarto habia envejecido un poco, el tambien, sus ojos ya no eran los mismos de antes. le gustaba encontrarse en lugares extranos, le daba un sentimiento de seguridad.

derecha, izquierda. estaba aburriendose un poco, las cosas nuevas solo lo divertian por un tiempo, no le gustaba. habia tenido una conversacion que le habia dejado su estomago abatido, su espalda ligera y sus ojos confusos. escuchaba musica detras de la puerta, pero enrealidad no sabia que habia detras. el viento sollozaba al chocar con el edificio, talvez es porque el viento nunca se acostumbro a estos mounstros de concreto. imaginese! despues de miles de anos su travesia se veia interrumpida por la mediocridad. se entristecio. deverdad no sabia que pasaba. afuera del cuarto que digo, escuchaba musica, pero no sabia si era el quien queria escucharla, habia un mar de energia detras de esa puerta, sin forma, libre, se sintio terrible, despreciable, el era responsable de tomar esa libertad y asignarle, sin siquiera pedir permiso, una forma, un color, un nombre. el era era un despota, era un tirano. a medida que iba cayendo entre sus pensamientos su estomago se sentia mas incomodo.

"Andres, que hacés? estoy cansado, tene un poco de consideracion"

Derecha, izquierda. No queria que su estomago se enojara con el y trato de alejar sus pensamientos. Se dio cuenta de lo solo que estaba, en ese cuarto no existia mas que esa debil luz que entraba atravez de dos cortinas exhaustas, no existia mas que cadaveres, encarcelados. Miro la puerta, o talvez, la puerta lo miro a el. Ya nunca estaba seguro.

Estaba desesperado, la soledad lo estaba torturando. Cuando estaba solo, como todos, Andres no tenia ningun otro lugar que ver mas que adentro, la unica compania que le quedaba era si mismo, se daba que cuenta que era mediocre, vacio, una entidad de segunda mano, dispensable, ni siquiera podia entretenerse a si mismo! Por eso hablaba, por eso mucha gente habla, es la inercia que les causa su propia fealdad, el hablar los distrae a si mismos de su vacio y les da la esperanza de que los otros no se dieran cuenta de el.

Ironicamente, el habia considerado esto varias veces en su mente, deseaba si tan solo fuera un vez estar en silencio con alguien, ser vulnerable, no tener que establecer esos muros de palabras toscas y vacias. Siempre le habia incomodado la gente que era demasiado social, su habladuria le daba el indicio que, probablemente, era gente aburrida e inoriginal.

El era asi, su espejo se lo recordaba cada mañana, le sonreia.

"Acordate Andres, acordate"

Andres se sentia horrorizado de la figura en el espejo, fria.

Derecha, izquierda. Ya no se soportaba. Estaba solo, siempre estaba solo. La puerta lo miro de nuevo. Desesperado se tomo un chapuzon en ella. No llevaba su traje de buzo, era muy despistado y nunca estaba preparado, pero aun asi hizo lo posible para moverse entre la madera.
Deverdad queria encontrar una figura en el mar, deverdad queria que las lineas lo envolvieran, queria un instante de ser un ser cosmico, si tan solo un instante. Estaba frio. Triste. La musica se escuchaba cada vez menos, talvez se habia cansado de Andres, se habia cansado de su tirania. Habia tomado la decision conciente de vivir otra realidad, donde ya no era musica, no, era energia, pura, era parte de todos. Andres solto una lagrima, se encontraba en un mar de madera y sin tener su traje de buzo! se sentia ridiculo y desnudo, que pensarian los peces de el.

Derecha, izquierda. Estaba mojado, el sudor habia envuelto su cuerpo. Ya no veia nada, nada mas que un elefante en la puerta, estaba triste , probablemente, ese elfante era el.

doce medio dia

2007-04-15T12:11:00.000-07:00

son las doce medio día, el día esta caliente y pesado, como siempre. me hace preguntar si no seré yo quien esta pesado y caliente, y que por eso, entonces, el cielo siempre me ha atraído tanto. a veces me acuesto en la entrada de cemento de la casa, sobre las manchas de aceite y mil mañanas cansadas que chorrean paisajes. me gusta pensar que puedo ser un globo de aire, acostado, inhalo y me elevo, exhalo, inhalo, exhalo, inhalo, exhalo, hasta que después de un buen tiempo y varios colores he logrado subir, mi casa se ve pequeña, mi mama, también, yo me veo pequeño, mis sueños, ideas y esperanzas, también. como anhelo esto! la brisa en mi cara y un cuarto que siempre cambia! el aire es liviano y frió. veo a muchos de mis sueños pasar a la par mía, todos los que se han elevado, noche tras noche de calor y ansiedad. los saludo pero parecen no escuchar, o me ignoran, me doy la vuelta y siento una sonrisa que acaba de irse, una risa burlona que escapo mi vista. si tan solo fuera un poco más rápido.

tengo un cuaderno enfrente y estoy sentado en el escritorio. fue una caída muy repentina y no me gusto, vuelvo a sentirme cansado y vacío. la taza de te enfrente mío me lo recuerda, siempre trato de llenar los espacios que no he coloreado con sabor a menta, nunca parece servir.

hago un esfuerzo, o muchos, no me acuerdo muy bien. de las memorias solo me quedan pequeños fantasmas de energía que he tratado de colorear, pero como ustedes sabrán a los fantasmas les encanta bailar en los techos, en los tejados y bajo la lluvia, entonces por mas duro que los coloree se mojan y los colores se lavan, vuelven a quedar incompletos, raros y sin balance. se caen. no me gusta. me da miedo que se me pierdan y entonces corro afuera y agarro la escalera. el espacio entre uno y otro escalón es inmenso y se ríe de mi, el sabe que me recuerda de lo que he sido. al principio no tenia experiencia y muchos se me escaparon, me senté en el techo y los vi irse, les tuve envidia porque deseaba ser tan ligero como ellos, tener a las nubes de camas y a las estrellas como luces de una alcoba inconstante.

ya no estaba en el tejado. estaba en una colina con el pelo en mi cara, no me podía mover. sentía que algo me estaba jalando hacia abajo, extrañamente no me molesto (normalmente odio sentirme atado), sentía que el cielo estaba vertiendo en mis entrañas miles y miles de años, me sentía fuerte, sin edad ni preocupaciones, en ese momento fui algo mas que lo que había sido, siempre había sentido que mi vida era un recuento para poder explicar mi ultimo pensamiento, había sido muchos miles de ayeres.

después me empezó a dar miedo, no podía moverme. Que pasaría si me volvía parte del zacate en el que estaba acostado? me dio miedo pensar que posiblemente entonces tendría que soportar a las hormigas y los bichos caminando sobre mí. estaba aterrorizado. quien iría a agarrar a los fantasmas? como podría convertirme en un globo si mis raíces me sostenían a la tierra? sentí un escalofrío que corrió por mi columna y se asentó en mi nuca. por mi inexperiencia en morir pensé que eso significaba que estaba muerto, que ridículo. la colina se movió, talvez se sintió incomoda conmigo encima, me empecé a doblar, no entendía que sucedía.

son las doce mediodía, hace calor y me siento pesado. tengo un cuaderno enfrente y una taza de te.